新历2228年。冯星八岁了。
系统降临倒计时变成了八年。冯星说，他听到了声音。
不是那种耳朵听到的声音。是脑子里的。像有人在很远的地方说话，声音被风吹散了，只飘过来几个字，断断续续的，听不清楚。但那个声音一直在，从早到晚，嗡嗡的，像一只蜜蜂在玻璃后面飞。
“它说什么？”冯徽问。
“不知道。听不清。”冯星坐在空地的台阶上，手里攥着那把枯草——已经换了新的了，今年春天他在空地上摘的，紫色的野花，晾了，装在透明的塑料袋里。他把袋子举到眼前，晃了晃，花在里面沙沙响。
“以前是震。现在是声音了。以后会越来越清楚。”
“什么时候能听清？”
“系统来的时候。”冯星把袋子放下来，看着天空。天很蓝，云很白，有一只鸟从头顶飞过，翅膀展开，滑行了一段，落在对面的屋顶上。
“哥，你听到了吗？”
“没有。”
“以后能听到的。”冯星说，“所有人都会听到。但有些人听到的是 noise，有些人听到的是声音。你听到的是声音。”
“你怎么知道？”
“因为你是你。”冯星站起来，拍了拍裤子上的灰，“走吧，哥。舅舅来了。”
冯徽回头看。街对面，沈谨站在电线杆旁边，穿着那件灰色外套——还是冯徽给他的那件，已经穿了两年了，袖口磨毛了，拉链坏了，他用别针别着。他的头发长长了，从帽檐下面露出来，深褐色的，和冯星一样。
冯星跑过去，拉住沈谨的手。
“舅舅！你今天来早了！”
“嗯。”沈谨蹲下来，和他平视，“今天没什么事。”
“那你进来吃饭。刘姨做了鱼。周四做鱼。”
“我——”
“进来。”冯星拉着他的手，往孤儿院里走。沈谨没有拒绝。他让冯星拉着，走进孤儿院的大门。走廊里很暗，应急灯亮着，惨白的光照在米白色的墙壁上。他的脚步声在走廊里回响，很轻，很慢。
陈坐在餐桌旁边，正在摆碗筷。她看到沈谨，笑了一下。
“来了？坐吧。”
沈谨坐下来。他坐在角落里，和以前一样。冯星爬到他旁边的椅子上，给他夹了一块鱼，放在碗里。
“吃。刘姨做的鱼很好吃。”
沈谨低下头，慢慢地吃。他不说话，不抬头，就是吃。冯星给他夹什么，他就吃什么。夹鱼吃鱼，夹菜吃菜，夹肉吃肉。碗里的饭吃得净净，一粒都不剩。
“舅舅，你饿多久了？”冯星问。
沈谨的手停了一下。“不饿。”
“你骗人。你每次来都吃很多。你平时不吃饭吗？”
沈谨没有说话。他把筷子放在碗上面，整整齐齐。
“吃的。”他说，“吃的。”
“吃什么？”
“面包。泡面。”
“那不行。你没有营养。你太瘦了。”冯星转过头，看着陈，“陈，舅舅以后能不能每天来吃饭？他一个人不好好吃饭。”
陈看着沈谨。沈谨低着头，耳朵红了。
“当然可以。”陈说，“每天都来。不用在外面站着。进来坐着等。”
沈谨的嘴唇在抖。
“我——”
“不用说了。”陈站起来，给他添了一碗汤，放在他面前，“喝汤。骨头汤，补钙的。你太瘦了，骨头要断了。”
沈谨端起碗，喝了一口。汤很烫，他的嘴唇被烫了一下，缩了一下，又继续喝。喝完了，把碗放下，用袖子擦了擦嘴。
“谢谢。”他说。声音很轻，像在跟自己说话。
冯星笑了。他伸出手，攥住了沈谨的手指。沈谨的手指很长，指节很细，和冯星的手一模一样。大手攥着小手，小手攥着大手。
“舅舅，你以后不要在外面站着了。”冯星说，“进来等。里面暖和。”
沈谨看着他。看了很久。然后点了点头。
“好。”他说，“进来等。”
冯徽十一岁那年，学校里发生了一件事。
不是大事。但冯徽记了很久。
那天是星期三，下午第二节课，体育课。他们在场上跑步，围着跑道一圈一圈地跑。冯徽跑在中间，不快不慢，呼吸很稳。他的鞋底又磨薄了，脚趾从洞里露出来，跑的时候带起一点灰。
跑完之后，老师在前面，点名。点到冯徽的时候，旁边一个男生笑了一声。
“孤儿院的鞋都是破的。”
声音不大，但周围的人都听到了。有人笑了，有人没笑，有人看了冯徽一眼，又转过去了。
冯徽没有说话。他站在那里，手垂在身侧，手指微微弯曲。他的嘴唇抿着，下巴绷得很紧。但他没有说话。
老师瞪了那个男生一眼。“安静！”
男生不笑了。但他看了冯徽一眼，那一眼里有东西——不是讨厌，不是看不起，是一种……好奇。像看一个不一样的东西。
下课之后，冯徽走室。那个男生跟在后面，和他保持几步的距离。
“喂。”他喊。
冯徽没有停。
“喂，冯徽。”
他停下来，转过身。
那个男生站在他后面，比他高半个头，肩膀很宽，脸上的肉很多。就是那个在厕所里推过他、问他有没有爸妈的男生。叫张磊。
“你的鞋破了。”张磊说。
冯徽低头看了看自己的鞋。左脚，脚趾从洞里露出来，白白的一小截，沾了一点灰。
“嗯。”他说。
“你没有别的鞋？”
“有。”
“那为什么？”
“那双也破了。”
张磊愣了一下。他的嘴张了张，又合上了。他的耳朵红了。
“我……我不是那个意思。”他说，“我就是——”
“我知道。”冯徽说。他转身，走了。
张磊站在后面，没有追上来。
放学的时候，冯徽走出校门，看到张磊站在门口，手里拎着一个袋子。他的脸很红，耳朵也很红，站在那里面，好像在等什么人。
看到冯徽，他走过来，把袋子塞到他手里。
“给你。”他说，声音很快，像怕说慢了就说不出来了，“我妈买的。买大了，我穿不了。你试试。”
然后他跑了。跑得很快，像有人在后面追他。
冯徽站在校门口，手里拎着那个袋子。袋子是白色的，里面装着一个鞋盒。他打开鞋盒，里面是一双运动鞋，白色的，鞋带是蓝色的。新的，没有穿过。鞋盒的盖子上写着一行字，圆珠笔写的，字歪歪扭扭的：
“不是施舍。是赔你的。上次推你是我不对。”
冯徽站在校门口，看着那双鞋。看了很久。然后他把鞋盒盖上，放进书包里。
他走回孤儿院。冯星站在门口，穿着那件红色的外套，头发扎着歪歪扭扭的小辫子。他的手垂在身侧，手指微微张开。
“哥，你手里拿的什么？”
“鞋。”
“谁给的？”
“同学。”
“你同学为什么给你鞋？”
“因为他推过我。”
冯星歪着头想了想。“他推你，然后给你鞋。这是道歉？”
“嗯。”
“那你原谅他了吗？”
冯徽没有说话。他把书包放下来，从里面拿出鞋盒，打开。白色的运动鞋，鞋带是蓝色的，很新，很净。他把鞋拿出来，放在地上，把脚上的旧鞋脱掉，穿上新鞋。
不大不小，刚好。
“哥，好看吗？”冯星蹲下来，看着他的鞋。
“好看。”
“那你原谅他了吗？”
冯徽低头看着脚上的鞋。白色的，蓝色的鞋带。他动了动脚趾，不露出来了。
“嗯。”他说，“原谅了。”
冯星笑了。他站起来，拉住冯徽的手。
“走吧，哥。进去吃饭。刘姨做了饺子。周五做饺子。”
他们走进孤儿院。走廊里很暗，应急灯亮着，惨白的光照在米白色的墙壁上。冯徽的脚步声在走廊里回响——新鞋的声音和旧鞋不一样，旧鞋是“沙沙”的，新鞋是“哒哒”的。
他低头看了看脚。白色的鞋，蓝色的鞋带。很净。
他把鞋带系紧了一点。
那天晚上，冯徽坐在上铺，背靠着墙，手里拿着那双旧鞋。鞋底磨得很薄了，脚趾的位置有一个洞。他用手指摸了摸那个洞，边缘已经磨毛了，软软的。
他把鞋放在枕头旁边，躺下来，看着上铺的床板。木头的，棕色的，有虫蛀的小洞。他没有数那些小洞。他在想别的事情。
他在想张磊。那个推过他、笑过他鞋破了、又给他送鞋的男孩。他在想他说的话——“不是施舍。是赔你的。”
他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头是棉的，洗了很多次，布料磨得很薄，能感觉到里面的棉花团成一团一团的。
他想起冯星说的话：“那你原谅他了吗？”
他说“嗯”。但他在想，原谅是什么意思？是不生气了？是不记恨了？是忘记了？他不知道自己有没有原谅张磊。他只知道，那双鞋穿在脚上，很舒服。不大不小，刚好。
他闭上眼睛。黑暗。不是梦里的那种黑暗，是普通的、闭上眼睛之后的黑暗。眼皮底下的黑，带着一点红色，是血液的颜色。
他等着。等着黑暗变成梦里的那种黑，等着蓝色的光点出现，等着那个女人的声音。
什么都没有。
他已经很久没有梦到她了。从那次之后，她再也没有来过。他不知道为什么。是她说完了该说的话？还是她不能来了？还是她不想来了？
他把手伸出来，摊开手掌。掌心的月牙印是蓝色的，在月光下隐隐约约，像刻在皮肤下面的纹身。他用拇指摸了摸那些印子，能感觉到皮肤上的凹痕，像摸一张刻了字的纸。
“妈妈。”他小声说。
没有人回答。
“妈妈。”他又叫了一声，声音大了一点。
还是没有人回答。
他把手放下，看着窗外。月亮很圆，挂在天上，光线从窗户照进来，在地板上投下一个银白色的长方形。他看着那个长方形，看着它慢慢移动，从地板移到墙壁，从墙壁移到天花板。
他想起沈谨说的话：“她每天晚上都在哭。坐在这个电线杆下面，抱着膝盖，哭。”
他想起冯星说的话：“她走的时候在哭。她在哭，但她没有回头。”
他想起她自己在梦里说的话：“对不起。我们没能——”
没能什么？没能陪他们长大？没能把他们带在身边？没能活着？
他把被子拉上来，盖住肩膀。他没有再躺下去，就那样坐着，背靠着墙，看着窗外。天慢慢亮了。
新历2229年。冯星九岁了。
系统降临倒计时变成了七年。冯星说，声音越来越清楚了。
“它说什么？”冯徽问。
“还听不清。”冯星坐在空地的台阶上，手里拿着一草，在手指上绕来绕去，“但能听出调子了。不是 noise了。是声音。”
“男的还是女的？”
“都不是。”冯星想了想，“是……机器。像电脑说话的声音。很平，没有感情。但不是中文，也不是英文。我听不懂，但能感觉到意思。”
“什么意思？”
“准备。”冯星把草绕成一个圈，套在手指上，“它在说准备。让所有人准备。”
“准备什么？”
“不知道。”冯星把草圈取下来，放在膝盖上，“但快了。我能感觉到。它在靠近。越来越快。”
冯徽没有说话。他看着天空。天很蓝，云很白，有一群鸟从头顶飞过，排成人字形，往南边飞。他看着那群鸟，直到它们变成一个个小黑点，消失在天边。
“哥，你怕吗？”冯星问。
“不怕。”
“你骗人。你的心跳变快了。”
冯徽把手放在口。心跳确实快了。不是那种跑步之后的快，是一种说不清的、从里面往外涌的快。
“有一点。”他说。
“不要怕。”冯星伸出手，攥住了他的食指。攥得很紧，指节发白，手背上有四个小坑。“我在。”
冯徽握着他的手。冯星的手很小，手指很细，掌心的温度比正常人低一点。但他握得很紧，像不会松开。
“哥，舅舅今天怎么没来？”冯星问。
冯徽看了看街对面。电线杆旁边没有人。沈谨每天都会来，从早上站到晚上。但今天不在。
“可能有事。”
“他不会不来的。”冯星站起来，“他每天都来。下雨也来，刮风也来。今天没有来，肯定是出事了。”
冯徽的眉头皱了一下。
“我去看看。”他说。
“我跟你去。”
“不行。你在家等着。”
“我跟你去。”冯星攥紧了他的手指，“我知道他住在哪里。我能感觉到。”
冯徽看着他。九岁的冯星，站在台阶上，比他矮了一截。他的头发长长了，扎着一个小辫子，是苏小晚给他扎的，歪歪扭扭的。他的眼睛很黑，很深，瞳孔最深处有蓝色的光在亮。
“好。”他说，“带路。”
他们走出孤儿院。冯星走在前面，步子很快，小跑着。冯徽跟在后面，看着他小小的背影。他穿过第一条街，穿过第二个红绿灯，拐进一条小巷。巷子很窄，两边是旧楼，墙皮脱落了，露出里面深褐色的砖。地上有积水，踩上去啪啪响。
冯星在一栋楼前面停下来。楼很旧，六层，没有电梯，楼梯是水泥的，扶手是铁的，生了很多锈。
“他在上面。”冯星说。
“几楼？”
“六楼。”
他们爬上去。楼梯很暗，每层都有一盏灯，但大部分都坏了。应急灯亮着几盏，惨白的光照在灰白色的墙壁上。冯徽的脚步声在楼梯间里回响，哒，哒，哒。冯星的脚步声很轻，像猫。
六楼。只有一扇门。门是铁做的，绿色的，漆掉了一大片，露出底下深褐色的锈。门把手上系着一绳子，绳子下面挂着一个塑料袋，里面装着两个空了的泡面盒。
冯徽敲了敲门。没有人应。他又敲了几下。
“沈谨。”
里面没有声音。
“舅舅！”冯星喊了一声。
沉默了很久。然后里面有声音——很轻的脚步声，拖着地走的，一步一步，很慢。
门开了。
沈谨站在门口。他没有戴帽子，头发乱糟糟的，深褐色的，有几缕贴在额头上。他的脸很白，不是正常人的那种白，是那种很久没有见过太阳的白。眼睛是灰色的，很浅，很暗，眼白上有红血丝。他的嘴唇裂了，下唇中间有一道裂口，在灯光下泛着暗红色。
他穿着一件白色的背心，很旧，领口变形了，露出锁骨。锁骨很突出，像两棍子。他的手臂很细，能看到骨头的形状。
“你们怎么来了？”他的声音很哑，像砂纸磨过木头。
“你今天没来。”冯星说，“我以为你出事了。”
沈谨愣了一下。“我……有点不舒服。没事。”
“你发烧了。”冯星伸出手，碰了碰他的额头。手指很小，指尖是凉的，贴在他的额头上，像一片冰。“你烫。”
“没事。睡一觉就好了。”
“你吃饭了吗？”
沈谨没有回答。
“你昨天吃了吗？”
还是没有回答。
“前天呢？”
沈谨低下头。他的手指攥着门把手，指节发白。
“舅舅。”冯星的声音很轻，“你是不是没有钱买吃的了？”
沈谨没有说话。他站在那里，手攥着门把手，低着头。他的肩膀在抖，很轻微的抖。
冯徽从口袋里掏出钱包。钱包是陈给他买的，蓝色的，角上磨毛了。里面有一张二十块的纸币，是刘姨给他买午饭的钱。他把钱拿出来，放在沈谨手里。
“去买点吃的。”他说。
“不用——”
“去买。”冯徽的声音很平，没有商量的余地，“你瘦了。再瘦下去，骨头要断了。”
沈谨看着手里的钱。看了一会儿。然后他的眼泪掉下来了。不是慢慢地流，是突然涌出来的。他用手背擦了擦脸，手背上那道疤还在，白色的，细细的。
“对不起。”他说，声音哑得几乎听不清，“对不起。我——”
“不用对不起。”冯徽说，“你等着。”
他转身，走下楼梯。脚步声在楼梯间里回响，哒，哒，哒。他走得很快，几乎是在跑。他跑到楼下，跑到街上，跑到最近的便利店。他买了一袋面包，两盒牛，一包泡面。花了十五块。他把剩下的五块放回钱包里，拎着袋子跑回去。
他爬上六楼。沈谨还站在门口，没有进去。冯星站在他旁边，手攥着他的手指。
冯徽把袋子塞到沈谨手里。
“吃。”他说。
沈谨看着袋子里的东西。面包，牛，泡面。他的手在抖。
“我——”
“吃。”冯徽说，“吃完睡觉。明天来孤儿院吃饭。不许不来。”
沈谨看着他。十一岁的冯徽，站在他面前，比他矮了一截。他的灰色外套有点小了，袖子刚到手腕。他的头发剪短了，刘海还是垂下来遮住眉毛。他的眼睛是深褐色的，很安静，不躲闪，也不人。
“好。”沈谨说。声音很轻，像在跟自己说话。
冯徽点了点头。他转过身，走下楼梯。冯星跟在后面，走到一半的时候，回头看了一眼。沈谨还站在门口，手里拎着那个袋子，看着他们。
“舅舅，明天来吃饭！”冯星喊。
沈谨没有回答。但他点了点头。
冯星笑了。他转身，跑下楼梯，追上冯徽。
“哥，他会来的。”
“嗯。”
“他以后不会饿肚子了。”
“嗯。”
“哥，你生气了？”
“没有。”
“你的耳朵红了。”
冯徽伸手摸了摸耳朵。是热的。
“没有生气。”他说，“就是……”
“就是什么？”
“就是不明白。他为什么不来找我们？他饿了为什么不说话？他病了为什么不说？他一个人扛着，为什么？”
冯星想了想。
“因为他觉得他不配。”他说，“他觉得他把妈妈弄丢了，他不配来找我们。他不配吃饭，不配看病，不配活着。”
冯徽的手指攥紧了。
“他不是把妈妈弄丢了。妈妈是自己走的。”
“他知道。但他还是觉得是自己的错。”冯星伸出手，攥住了冯徽的食指，“就像你一样。你知道妈妈走不是你的错，但你还是觉得是自己的错。”
冯徽没有说话。他握着冯星的手，走回孤儿院。走到门口的时候，他停下来，回头看了一眼。街对面的电线杆旁边，没有人。
但明天会有的。
他推开门，走进去。
第二天，沈谨来了。
他穿着一件净的外套——不是那件灰色的，是另一件，深蓝色的，领口有白色的条纹。他的头发梳过了，没有戴帽子。他的脸还是白的，但比昨天好一些了，嘴唇上的裂口结了痂，黑红色的，一小块。
他站在街对面，没有进来。
冯星跑到门口，喊他：“舅舅！进来！”
他犹豫了一下。然后走过来，走进孤儿院的大门。
陈坐在餐桌旁边，看到他，笑了一下。
“来了？坐吧。”
沈谨坐下来。他坐在角落里，和以前一样。冯星给他夹菜，夹了很多，堆在碗里，像一座小山。
“吃。”冯星说，“多吃点。你太瘦了。”
沈谨低下头，慢慢地吃。他吃得很慢，每一口都嚼很多下。但他把碗里的东西都吃完了。饭，菜，肉，鱼，全部吃完了。吃完之后，他把碗放下，用袖子擦了擦嘴。
“谢谢。”他说。
“不用谢。”陈站起来，给他添了一碗汤，“明天还来。”
沈谨看着那碗汤。看了很久。然后点了点头。
“来。”他说。
冯星笑了。他伸出手，攥住了沈谨的手指。
“舅舅，你以后不要一个人扛了。”他说，“你有我们。”
沈谨的眼泪又掉下来了。他低着头，眼泪一滴一滴地掉在桌上，啪嗒，啪嗒。
冯星没有松手。他坐在沈谨旁边，手攥着他的手指，等着他哭完。
陈没有说话。她站起来，走到厨房，拿了一条热毛巾，放在沈谨面前。刘姨站在厨房门口，看着他们，眼眶红了。顾深从房间里出来，站在走廊里，看着沈谨的背影。他的嘴唇抿着，下巴绷得很紧。
苏小晚从活动室跑过来，手里拿着一个东西——一个杯子，陶瓷的，白色的，上面画着一朵小花。她把杯子放在沈谨面前。
“给你的。”她说，“喝水用的。不要再用泡面盒了。”
沈谨看着那个杯子。白色的，上面有一朵小花，红色的花瓣，绿色的叶子。画得很粗糙，花的样子像一团被压扁的毛线球。
“你画的？”他问。
“嗯。”苏小晚的脸红了，“画得不好。但能用。”
沈谨把杯子握在手里。杯子的温度比手心低一点，凉凉的，贴在皮肤上很舒服。
“很好看。”他说，“谢谢。”
苏小晚笑了。她转身跑了，跑到走廊里，又停下来，回头看了一眼，然后跑了。
沈谨坐在餐桌旁边，手里握着那个杯子。他的眼泪已经不流了，但眼眶还是红的。他看着杯子上的小花，看了很久。
“舅舅。”冯星说。
“嗯。”
“你不要走了。就在这里住。你的房子太远了，你一个人不好好吃饭。”
沈谨摇头。“我不能住在这里。”
“为什么？”
“我——”
“你有资格。”冯星的声音很认真，“每个人都有资格。你等了这么久，你有资格。”
沈谨看着他。九岁的冯星，坐在他旁边，比他矮了一大截。他的头发扎着歪歪扭扭的小辫子，脸上有泥巴，嘴角有口水了的痕迹。但他的眼睛很亮，很清醒，像一个知道自己在说什么的大人。
“好。”沈谨说，“我住在这里。”
冯星笑了。他站起来，跑到走廊里，跑到陈的房间门口。
“陈！舅舅要住在这里！”
陈从房间里走出来。她看着沈谨，笑了一下。
“行。我收拾一下储物间。那里有张床，铺上被褥就能睡。”
“不用麻烦——”沈谨站起来。
“不麻烦。”陈摆摆手，“你一个人住在那个破房子里，吃泡面，生病了没人知道。不行。你住在这里。有饭吃，有地方睡，有人说话。”
沈谨站在那里，手垂在身侧，手指在抖。他的嘴唇在抖，下巴在抖。
“谢谢。”他说。声音很轻，像风吹过树叶。
陈拍了拍他的肩膀。“不用谢。你是若溪的弟弟，就是我们的家人。”
沈谨低下头。他没有哭，但他的肩膀在抖。
冯星走过来，拉住他的手。
“舅舅，走吧。我带你去看你的房间。”
他拉着沈谨，走过走廊，走到储物间门口。推开门，里面不大，有一张床，一张桌子，一把椅子。墙上有一个窗户，能看到外面的天空。阳光从窗户照进来，在地板上投下一个金色的长方形。
“你住这里。”冯星说，“旁边就是我的房间。晚上害怕了叫我。”
沈谨蹲下来，和他平视。
“我不害怕。”他说。
“那你叫我。我害怕。”冯星笑了，“我晚上有时候会做噩梦。醒了就会叫哥哥。你也可以叫我。”
沈谨看着他。看了很久。然后他伸出手，把冯星抱在怀里。冯星的身体很小，很轻，抱起来像一团棉花。他的头靠在沈谨的肩膀上，手攥着沈谨的衣领，攥得很紧。
“好。”沈谨说，“我叫你。”
冯星笑了。他松开手，从沈谨的怀里跳出来。
“走吧，舅舅。吃饭了。刘姨做了红烧肉。周三做红烧肉。”
他拉着沈谨的手，走回厨房。冯徽站在走廊里，看着他们。他的手里握着那两块石头，石头是凉的，掌心的月牙印在发烫。
沈谨经过他身边的时候，停下来。
“冯徽。”
“嗯。”
“谢谢你。”
冯徽看着他。沈谨的眼睛是灰色的，很浅，很暗。但瞳孔深处有蓝色的光在亮——比以前亮了。不是那种微弱的、像深海里快要熄灭的星星的光，是亮了一些的、像有人在里面点了一盏小灯的光。
“不用谢。”冯徽说。
他转身，走进厨房，在餐桌旁边坐下来。陈坐在她的位置上，刘姨把菜端上来，苏小晚摆碗筷，顾深从房间里出来，坐在对面。冯星爬上椅子，沈谨坐在他旁边。
“吃吧。”陈说。
他们开始吃。没有人说话，只有筷子碰碗的声音，咀嚼的声音，吞咽的声音。陈坐在她的位置上，看着他们吃。谁挑食了，她说一句。谁吃太快了，她说一句。谁把饭粒掉在桌上了，她也说一句。
和以前一样。
但多了一个人。
沈谨坐在角落里，碗里堆满了菜，是冯星给他夹的。他低着头，慢慢地吃。吃着吃着，眼泪又掉下来了。他用手背擦掉，继续吃。擦掉，继续吃。
冯星没有说话。他只是又夹了一块肉，放在沈谨碗里。
窗外，天黑了。路灯亮了，橘黄色的光照在街上。电线杆旁边，没有人站在那里。
但孤儿院里，多了一个人。
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