沈砚回到卷案房时，天已大亮。
院门没关，姚头坐在门槛上，怀里抱着那盏防风灯，灯没点，他就那么抱着，像抱着一个取暖的炉子。看见沈砚进门，他站起来，上下打量了一遍，目光在沈砚沾满泥土的裤腿和袖口上停了停，最终什么也没问，只说了一句：“面在锅里，还温着。”
沈砚把布包放在地上，走到灶台边掀开锅盖。一碗面泡在温水里，面条已经涨得发胖，荷包蛋沉在碗底，蛋黄散了，把汤染成浑浊的黄色。他端起来吃了两口，面是凉的，但他吃得很慢，一口一口地嚼，像在咀嚼这一夜发生的一切。
吃到一半，他从怀里掏出那五个泥偶，排在灶台上。
姚头凑过来看了一眼，脸色变了。“这是什么？”
“北墙地基下挖出来的。石壁后面有一个空洞，里面全是这种东西。”沈砚用手指拨了拨其中一个泥偶，把它翻过来，露出背面的刻字，“你看看这个。”
姚头拿起那个写着“王老四”的泥偶，翻过来看了一眼，手猛地一抖，泥偶差点掉在地上。他攥紧泥偶，声音发颤：“王老四昨夜才死的，这泥偶……”
“不是守夜人捏的。”沈砚把碗里最后一口面汤喝掉，放下碗，“石壁后面的东西捏的。它也在记名字，比守夜人更快，不需要三天，人刚死，泥偶就已经在了。”
姚头把泥偶放下，后退了一步，像灶台上那排小东西会咬人。“你带回来什么？这种东西应该留在原地，不该带回卷案房。”
“留在原地，等着它继续往里加新的泥偶？”沈砚把泥偶一个一个收起来，用布包好，塞进怀里，“我要弄清楚它是怎么做的。阿藜说过，‘北境之主’是‘名之门’的守卫。如果这些泥偶是它做的，那每一个泥偶就是一张‘门票’——被做成泥偶的人，名字已经被它记下了，人死之后，名字就会穿过那扇门，进到门后面。”
姚头看着他，眼神复杂。“你想进那扇门？”
沈砚没有回答。他走到水缸边，舀了一瓢水，把手上的泥洗掉。洗到右手食指时，那道被铜镜碎片割破的口子还在渗血，伤口不大，但怎么都止不住，血珠从伤口里慢慢往外冒，像一永远不会的泉眼。他用布条缠了两圈，血很快就洇了出来，在布条上晕开一小片暗红。
“这伤口不对。”姚头走过来，抓住他的手看了看，“普通刀伤不会止不住血。你割到什么了？”
“铜镜碎片。石壁后面有铜镜碎片，不止一块。”
姚头松开他的手，转过身去，背对着沈砚站了很久。灶膛里的余烬噼啪响了一声，溅出一粒火星，落在地上慢慢暗下去。
“老周当年也伤过手。”姚头的声音从背影里传过来，闷闷的，“也是止不住血。他跟我说是搬石头的时候划的，我没多想。后来他死了，我收拾他的遗物，发现他枕头底下压着一块布，布上全是血，了又湿、湿了又，一层一层的。那块布我没扔，锁在里间的柜子里。”
沈砚跟在他身后进了里间。里间比北库还小，只有一张木板床、一个旧衣柜和一只铁皮箱子。姚头蹲下来，从腰间摸出钥匙，打开铁皮箱子，从里面翻出一块叠得方方正正的灰布，展开。
布上全是暗褐色的血渍，像一幅抽象的画。血渍的纹路不是随机的，而是有规律的——一圈一圈，一层一层，像一个漩涡，又像一个靶子。最中心的位置，血渍最深，几乎成了黑色。
沈砚盯着那块布看了几息，忽然觉得那些血渍的纹路很眼熟。
“名之门。”他脱口而出。
姚头低头看了看布上的血渍，又看了看沈砚，脸上的皱纹在昏暗的光线里像一道道涸的河床。“你是说，老周的血自己流成了这个形状？”
“不是自己流成的。是它画的。”沈砚指了指布上那个漩涡的中心，“老周和我一样，在石壁后面被什么东西割破了手。他的血流出来，被那个东西控制着，在地上画出了这个符号。它不需要笔，不需要墨，它用血——用人的血——画自己的标记。”
姚头把布重新叠好，塞回铁皮箱子，锁上。“你的手还在流血。你会不会也……”
“我不知道。”沈砚看着自己右手上那块已经被血浸透的布条，“但至少现在，我只是流血，没有别的症状。”
“没有别的症状？”姚头盯着他的脸，“你照过镜子没有？”
沈砚愣了一下，走到里间墙角那面破镜子前。镜子只有巴掌大，边框生满了铜绿，映出来的影像是模糊的、发黄的。但他看清了自己的脸——脸色发灰，嘴唇发紫，眼窝深陷，像一夜之间老了十岁。但最让他心惊的不是这些，而是他的右眼。
右眼的眼白上，多了一细如发丝的血线。血线从瞳孔边缘开始，向眼角延伸，颜色是青黑色的，和石壁内部纹路的颜色一模一样。
他盯着镜子里那血线看了三息，血线似乎动了一下，像一条沉睡的虫子翻了个身。
“什么时候出现的？”他问，声音比自己预想的要平静。
“你进门的时候我就看见了。”姚头站在他身后，声音很低，“我以为是被风吹的，或者没睡好。但你刚才说你的手止不住血，我就知道不对了。”
沈砚从镜子前转过身，坐到床边，把右手上的布条解开。伤口还在渗血，但血的颜色变了——不是鲜红的，而是暗沉的、近乎黑色的红，像兑了墨汁。
“去找阿藜。”姚头说，“现在就去。她见过这种东西，她可能有办法。”
沈砚点了点头，重新缠好布条，穿上外袍，把那五个泥偶和拓片、药包都带在身上。他走到门口，忽然停下来，回头看了姚头一眼。
“姚头，如果我的名字开始褪色了……”
“别胡说。”姚头打断他，声音突然变得很硬，“你的名字不会褪色。你才来了几天？老周在这里待了十几年，名字才开始褪的。你没事。”
沈砚没有再说什么，推门出去了。
去阿藜医馆的路上，他刻意低着头，不让路上的人看见他的右眼。街上的人不多，偶尔有几个民夫推着板车经过，板车上堆着冻硬的尸体，用草席盖着，草席角被风吹起来，露出一只灰白的脚。没有人看他，没有人在意一个卷案房的小吏长什么样。
但沈砚注意到一件事——他每走一步，脚下的影子都会比正常人多出一瞬间的延迟。他走，影子跟着走，但影子总是慢半拍，像跟不上他的脚步。而且影子的形状也在变，变得更瘦、更长，像一被拉长的面条。
他加快脚步，到了医馆。
阿藜正在给一个受伤的军卒包扎手臂，看见沈砚进来，先看了一眼他的脸，然后目光直接落在了他的右眼上。她的手顿了一下，但很快继续包扎，手法利落地缠好绷带，拍了拍那个军卒的肩膀。“三天后来换药，别沾水。”
军卒走了，门关上。
阿藜走到沈砚面前，伸手掰开他的右眼眼皮，凑近了看。她的手指很凉，指腹上有厚厚的茧，像常年捣药磨出来的。她看了好几息，松开手，退后一步。
“你去了北墙地基下面。”
不是疑问，是陈述。
“你怎么知道？”
“因为只有那里面的东西，会在人眼睛里留下这种血线。”阿藜走到柜子前，从最上面的抽屉里拿出一个小瓷瓶，拔掉瓶塞，倒出一粒黑色的药丸，“吃了。”
沈砚接过药丸，放进嘴里。药丸比阿藜之前给的大一些，更难咽，卡在喉咙里不上不下，他灌了半瓢水才冲下去。药丸入腹后，一股热流从胃部升起，向四肢扩散，右眼那里有一种胀胀的感觉，像有什么东西在被往外推。
阿藜又掰开他的右眼看了看。“血线还在，但没有继续长。这药只能压着，不能除。”
“除需要什么？”
“需要找到那个在你眼睛里留血线的东西，把它从源头拔掉。”阿藜把瓷瓶塞回抽屉，转过身，背靠着柜子，双手抱，“你在石壁后面碰到的不是普通的‘痕迹’，是‘它’的一部分。你把手伸进了那个洞里，你的血流在了铜镜碎片上，这就等于你和它之间建立了一条线。那条线一头在你身上，一头在它身上。你走到哪里，它都能顺着这条线找到你。”
沈砚想起自己在城墙上踩碎的那青黑色的线。那不是线，那是它伸出来的触角。他踩碎了触角，但它已经记住了他的味道。
“有办法切断那条线吗？”
阿藜沉默了一会儿，走到桌前，拿起笔，在一张纸上写了一个字。她把纸推到沈砚面前。
那个字不是汉字，是一个符号，和骨片上老周真名的符号很像，但笔画顺序不同。
“这是‘断’。”阿藜说，“名术里的‘断’。切断两个名字之间的联系。你要学会这个字，然后用你自己的血写下来，贴在你的名字上——不是‘沈砚’这两个字，是你真正的、只有你自己知道的那个名字。”
“我不知道我的真名。”
“那就去找。”阿藜看着他，目光里有一种说不出的严厉，“你来黑石关之前，你的真名一直在你身上，只是你不知道而已。你以为‘沈砚’是你的名字，但‘沈砚’是别人给你的。你出生的时候，你父母叫你的那个字，才是你的真名。找到它，你才能用‘断’。”
沈砚把那张纸折好，收进怀里。“你怎么知道这些？”
阿藜没有回答。她转过身，从柜子最深处拿出一个小布包，解开，里面是一面巴掌大的铜镜。铜镜很旧，镜面磨得花白，几乎照不出人影。她把铜镜翻过来，背面刻着一个符号——和沈砚拓片上的“名之门”符号几乎一样，但少了几笔，像是不完整的版本。
“这是我父亲留给我的。”阿藜说，声音低了下去，“他是北境古国的后裔，血脉里流着那些旧东西。他教我认北境古文字，教我用草药，教我记得自己的真名。但他没有教我‘断’，因为他也不会。他只教了我‘守’——守住自己的名字，不让任何东西拿走。”
“你父亲呢？”
阿藜把铜镜包好，放回柜子里。“死了。十五年前，黑石关那场大灾，他走进了北墙外的白雾里，再也没出来。他走进白雾之前，把这块铜镜塞在我手里，说了一句话——‘别让他们知道你的名字。’”
沈砚的手不自觉地攥紧了。
“他不知道你的名字？”
“他知道。但他说的‘他们’，不是人。”阿藜转过身，脸上的表情恢复了那种沉静，但眼底有什么东西在闪，“是它。是北墙外面的东西。他怕它从我这里知道我的名字，所以他在走进白雾之前，把我名字的一半带走了。”
沈砚猛地抬起头。“他把你的名字分开了？”
“对。一半在我这里，一半在他身上。他带着那一半走进了白雾，所以那一半现在在白雾里面，在门后面。我这辈子，只有一半的名字。另一半在它手里。”
屋里安静了很久。沈砚看着阿藜，忽然明白了一件事——阿藜留在黑石关，不是为了给人看病，不是为了采药，而是为了等。等她父亲从那扇门后面出来，或者等她找到办法自己进去，把那一半名字拿回来。
“所以你知道怎么找到真名。”沈砚说。
阿藜点了点头。“明天，我带你去一个地方。那里可能藏着你的真名。”
“什么地方？”
“城东的旧祭台。北境古国的人在那里做‘名祭’——给新生儿取真名的地方。每一个古国后裔的真名，都是在那个祭台上被‘读’出来的。你不是古国后裔，但那个地方残留的东西，或许能帮你找到你的。”
沈砚站起身，朝阿藜抱了抱拳。“明天什么时候？”
“天一亮就来。去祭台必须在白天，太阳最烈的时候。过了午时就得回来。”
沈砚应了，转身要走。
“等一下。”阿藜叫住他，从抽屉里拿出一个小瓷瓶，塞进他手里，“这是止血的药粉，洒在伤口上。你的手不能一直流血，再流一天，你就站不起来了。”
沈砚接过瓷瓶，道了谢，推门出去。
回卷案房的路上，他经过校场。校场上有人在练，刀盾相击的声音密集得像雨打芭蕉。他站在远处看了一会儿，目光落在那些兵卒身上，忽然注意到一件事——那些人脚下的影子，和他的一样，都慢半拍。不只是他一个人。
他走近了些，仔细看。不是所有人的影子都有问题，但至少有三分之一的人，影子和身体的步调不一致。有的人影子比人快，有的人影子比人慢，有的人影子的形状和身体完全对不上——瘦子的影子是胖的，矮子的影子是高的，一个人的影子有两个头。
沈砚的后背一阵发凉。他想起守夜人的话——“名字是钥匙。”影子也是名字的一部分。影子的异常，意味着名字的异常。那些影子不对的人，名字已经开始被“它”动了。
他加快脚步回了卷案房。进门的时候，姚头正蹲在院子里，对着一盆水发呆。沈砚走过去，低头看那盆水——水面上映着姚头的脸，但姚头的倒影没有眼睛。两个眼眶是空的，像两个黑洞。
姚头抬起头看着沈砚，嘴唇在抖。“我刚才打水洗脸，低头一看，水里的我没有眼睛。我以为看错了，又看了一眼，还是没有。”
沈砚蹲下来，把手伸进水里，搅乱了水面。倒影碎了，再平静下来的时候，姚头的眼睛又出现了，但位置不对——两只眼睛长在额头上，像两个被推上去的棋子。
“你的名字也在褪色。”沈砚说，声音很轻，轻得像怕惊动什么。
姚头沉默了很久，然后笑了笑。那笑容很苦，苦得像他碗里泡了一天的面汤。
“我在这关里待了八年，看了八年的死人名字，也该轮到我了。”他把那盆水泼在地上，水渗进土里，很快就不见了，“走吧，进屋。我给你煮面。”
沈砚跟着他进了屋，坐在灶台边，看着他生火、烧水、下面。灶膛里的火光照着姚头的脸，那张老脸上的皱纹在火光中忽深忽浅，像一张被反复折叠又展开的纸。沈砚忽然觉得，姚头不像一个活人，更像一本被翻旧了的卷宗，纸页发黄，边角卷曲，字迹开始模糊，快要被归到“待核”的那一摞里了。
面煮好了，姚头端给他。沈砚接过来，低头吃了一口，面是热的，汤是咸的，和以前一样难吃。但他吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在记住这个味道。
吃到一半，他忽然说：“姚头，明天我要跟阿藜去城东旧祭台。”
姚头坐在对面，手里捧着一碗面汤，没有喝。“去什么？”
“找我的真名。”
姚头点了点头，没有问为什么，也没有阻止。他只是低头喝了一口面汤，然后说了一句让沈砚心口发紧的话。
“找到之后，别告诉我。也别说出来。在心里念一遍就够了。名字这种东西，多一个人知道，就多一分危险。”
沈砚看着姚头那张在火光中忽明忽暗的脸，忽然觉得这个在卷案房待了八年的老人，比谁都明白活着的道理。他不是不怕死，他是太怕了，怕到不敢让自己的名字被第二个人知道。
他低下头，继续吃面。碗底还剩最后一口汤的时候，他听见院门外传来一个声音。
不是敲门声，是一个人在笑。笑声很轻，很短，像被人掐住了脖子只挤出半个音节。但沈砚听得很清楚——那笑声是从门外传来的，而且不是一个人的笑声，是很多人的笑声叠在一起，像一个合唱团在唱一首只有两个音符的歌。
姚头放下碗，站起来，走到门边，把门闩上，又搬了一块石头顶住。
他没有往外看。
沈砚也没有。
两个人坐在灶台边，听着门外的笑声，谁都没有说话。笑声持续了大约半盏茶的工夫，然后突然停了，像被刀齐刷刷地切断。
院子里恢复了安静。
灶膛里的火灭了。