鼓声越来越密。
陈默被两个壮汉架出帐篷的时候，脑子转得飞快。他从小在庙街长大，见过太多场面——讲数讲崩了拔刀的，差佬冲进来抓人的，喝醉了要跳楼的——但没有一个场面能和眼前相比。
营地里燃起了七八堆篝火，火光把黑夜照得如同白昼。男女老少围成一个大圈，踩着鼓点跺脚，嘴里喊着同一个音节。那声音震得地面都在发抖。牲畜被牵到外围，孩子们骑在大人脖子上，所有人的眼睛都亮得吓人。
那是期待。
期待一场好戏。
陈默被推到圈子中央。两个壮汉松了手，退到圈外。他活动了一下被捏疼的肩膀，环顾四周。一百多号人，每一个看起来都能徒手撕了他。
首领站在圈子对面，双臂交叉抱在前，脸上挂着一种看好戏的表情。炎站在他旁边，手里拿着一个陶碗，正慢慢地喝着什么。火光在她脸上跳跃，那条暗红色的面纹像是活了过来。
“所以，”陈默自言自语，“这是要吃了我，还是要打我？”
答案很快揭晓。
人群忽然分开一条路，一个赤膊的壮汉走进圈内。他比首领还壮一圈，肌上纹着密密麻麻的疤痕，手里提着一把石斧。斧刃在火光下泛着青灰色的光，上面有暗红色的痕迹。
是涸的血。
壮汉举起石斧，朝四周展示了一圈。人群爆发出更疯狂的欢呼。他转向陈默，咧嘴笑了，露出一口被槟榔染黑的牙齿。
“单挑啊。”陈默点点头，“行，这个我熟。”
他拔出后腰的匕首。刀刃只有巴掌长，跟对方的石斧比起来像玩具。人群安静了一瞬，然后爆发出哄笑。有人在喊什么，显然是在嘲笑他的武器。
陈默不为所动。
在庙街混了八年，他学到的最重要的一条经验就是：打架不看武器大小，看谁更不要命。
他压低重心，匕首反握，左手前伸。这个起手式是他跟一个泰国拳师学的，融合了匕首格斗和泰拳的肘膝技法。正规擂台上不了，街头好用得很。
壮汉收起笑容，举起石斧，吼了一声冲了过来。
斧刃带着风声劈下。
陈默侧身避过，石斧砸在地上，溅起一片泥土。他顺势欺近，匕首在对方肋下划了一道。刀锋划开皮肤的手感传回来，但比预期要浅——这个人的肌肉硬得像石头。
壮汉吃痛，反手一肘砸在陈默肩上。陈默只觉得半边身子都麻了，整个人被砸出去两三步远，险些摔倒。
力量差距太大了。
壮汉不给他喘息的机会，第二斧横劈过来。陈默矮身躲过，斧刃擦着头皮过去，削断了几头发。他一个翻滚拉开距离，重新稳住身形。
不能硬拼。
他观察对方的动作。壮汉力量惊人，但速度不快，而且每次挥斧都有明显的预备动作——先往后拉，再发力。这个间隙，就是他的机会。
壮汉再次冲来，斧头高高举起。
就是现在。
陈默不退反进，在那柄斧头举到最高点还没落下的一瞬间，整个人撞进对方怀里。匕首从上往下，狠狠扎进壮汉握斧的手臂。
壮汉发出一声惨叫，石斧脱手。
陈默拔出匕首，鲜血喷了他一脸。他没有犹豫，膝盖顶上对方的小腹，在壮汉弯腰的瞬间，手肘砸在他的后脑勺上。
壮汉扑倒在地，尘土飞扬。
整个动作不超过五秒。
营地安静了。
死一般的安静。
所有人脸上的表情从兴奋变成了震惊，从震惊变成了愤怒。陈默喘着粗气，握着匕首的手微微发抖。他知道自己闯祸了。
这不是比赛，这是仪式。他破坏了一场精心准备的表演。
最先反应过来的是炎。
她放下陶碗，站起身，走到圈内。她的表情很平静，眼神里却有一种陈默看不懂的光。她走到壮汉身边，弯腰看了看他的伤口，然后抬头看向人群，说了一句话。
人群的愤怒渐渐平复下来，取而代之的是一种低沉的议论。有人把壮汉拖了出去，地上留下了一道暗红色的血痕。
炎走到陈默面前，居高临下地看着他。
然后她伸出手，握住陈默拿刀的手，高高举起。
人群再次爆发出呼喊，但这次不是愤怒，而是另一种更复杂的情绪。有敬畏，有好奇，还有别的什么东西。
首领的脸色很难看，但他没有发作，只是哼了一声，转身走回了帐篷。
炎放开陈默的手，把他带到了营地边缘的一座小帐篷里。帐篷不大，铺着几张兽皮，中间放着一个陶罐，里面烧着不知名的草药，散发着苦涩的香气。
炎指了指地上的兽皮，示意他坐下。然后她从腰间取出一个小皮囊，从里面倒出一些深绿色的粉末，抹在自己的掌心，朝陈默的伤口上按去。
陈默本能地往后缩了一下。
炎用手按住他的肩膀，力道不容拒绝。她把药粉敷在他肩头被撞伤的地方，然后用布条缠紧。她的动作很利落，不像是在照顾人，更像是在处理一件需要修理的武器。
陈默疼得龇牙咧嘴，但忍住了没出声。
等他回过神来，忽然注意到一个细节。
从头到尾，炎都没有表现出任何惊讶。
无论是他的匕首，他的格斗技巧，还是他打赢了那个比他壮两倍的壮汉，这个女人都没有表现出丝毫意外。她的眼睛里始终是那种审视的、评估的目光，像是在观察一件新武器的性能。
她早就知道他不是普通人。
或者说，她在期待他不是普通人。
这个认知让陈默后背发凉。
炎给他敷完药，站起身，又用那种审视的目光看了他一眼。然后她拍了拍他的脸，就像他之前拍肥彪的脸一样，带着一种居高临下的亲密。
她说了几句话，语气很平淡。
陈默一个字也听不懂。
但他从那个眼神里读出了意思。
你比我想的有用。
别死了。
炎走后，帐篷里只剩下陈默一个人。他躺在兽皮上，盯着帐篷顶，浑身散了架一样疼。肩上虽然敷了药，但被撞的地方还在隐隐发胀，右手因为刚才那一刺用力过猛，虎口已经肿起来了。
他从怀里摸出圆盘。
青铜在帐篷的火光里泛着暗沉的光泽，纹路一动不动的，没有任何发光的迹象。
“你到底是个什么玩意。”陈默把它举到眼前，仔细端详，“把我弄到这个地方来，总得给我个说法吧？”
圆盘沉默。
“能不能把我弄回去？”
圆盘继续沉默。
陈默叹了口气，把它揣回怀里。他闭上眼睛，脑子里在飞速运转。
目前的情况：他被困在一个不知道什么地方、不知道什么年代的原始部落里。这里的语言他听不懂，这里的规则他一无所知。他唯一的价值，似乎就是作为一个娱乐节目——或者一个战斗工具。
炎对他的态度很诡异。她救了他，但那双眼睛里没有任何温情，只有算计。她在他身上看到了某种价值，但这种价值能持续多久，他不知道。
还有那个圆盘。它把他带到这里来，一定有某种触发机制。可能是时间，可能是事件，也可能是某种他还不知道的条件。
他需要时间。需要观察。需要活下去。
半夜，陈默被冻醒了。
旷野的夜晚冷得不像话，跟白天完全是两个季节。兽皮盖在身上本不顶用，寒气从地面渗上来，直往骨头里钻。他蜷成一团，把仅有的三张兽皮全部裹在身上，牙齿还是止不住地打颤。
就在他迷迷糊糊快要睡着的时候，帐篷帘子被人掀开了。
陈默立刻清醒，手摸到枕下的匕首。
是炎。
她站在帐篷门口，月光从她身后照进来，勾勒出她身体的轮廓。她没说话，径直走到兽皮铺的床铺旁边，掀开兽皮钻了进来。
陈默僵住了。
炎的身体贴着他的后背，带着一种燥而温暖的热度。她的手臂从后面伸过来，环住他的腰，把他拉向自己。她的呼吸喷在他的后颈上，平稳而均匀。
纯粹是取暖。
没有任何别的意思。
陈默保持着僵硬的姿势，心跳快得像擂鼓。他见过太多女人——庙街那些浓妆艳抹的啤酒妹，铜锣湾那些眼高于顶的白领，兰桂坊那些玩得比他还疯的夜店女孩——但没有一个，让他像现在这样大脑一片空白。
不是因为别的。是因为这个女人白天能面不改色地看着他挨打，能用评估货物的眼神打量他，能用处理伤口的冷静手法给他敷药。她的温柔和凶狠是同一枚硬币的两面，你永远猜不到下一秒翻出来的是哪一面。
这种不确定性让他肾上腺素飙升。
炎似乎感觉到了他的紧张，哼了一声，那声调竟然带着一丝揶揄。她拍了拍他的口，像是在安抚一只炸毛的猫。
然后她说了几个词。
缓慢的、简单的、反复的。
陈默愣了好一会儿，忽然意识到她在做什么。
她在教他说话。
“炎。”她指着自己。
“炎。”陈默重复。
“陈默。”她指着他的脸。
“陈默。”他跟着念。
她的手往下，拍了一下他的肩膀：“塔拉。”
他不明白。她重复了几遍，用另一只手的手指在他的皮肤上画了个圈，指了指帐篷外面的方向。陈默隐约猜测，这个词可能是“伤口”或者“受伤”。但他不确定。
炎又拍了拍他的匕首：“恰卡。”
然后她做了个挥砍的动作，重复了一遍：“恰卡。”
陈默明白了。这个词应该是“武器”或者“刀”。
深夜、野人部落、兽皮帐篷、一个不知是敌是友的女人。陈默学了人生中最特别的一堂语言课。
他们就这样重复了很多遍，直到陈默把这些奇怪的发音都刻进脑子里。炎是个极有耐心的老师，她会用各种手势和表情来辅助解释，偶尔被陈默蹩脚的发音逗笑，那笑声在黑暗里闷闷的，像远山滚过的雷声。
天快亮的时候，帐篷外面传来了急促的脚步声。
炎瞬间坐起身，刚才教学时的轻松消失得净净。她掀开帘子走出去，外面有人在用急促的语速汇报什么。
陈默跟着走出来，清晨的冷风灌了他一脖子，让他打了个激灵。
天边刚露出第一缕鱼肚白，营地里所有成年男人都已经起来了。篝火被重新点燃，女人们在收拾行李，老人在给牲畜套上缰绳。
首领站在营地中央，脸上带着一种诡异的笑容。
他看到陈默，招手示意他过去。
陈默走过去。首领从腰间掏出一把匕首——他的匕首，昨晚被炎收走的——扔回给他。然后首领指着营地外面，说了一段话。
炎站在旁边，表情平静，但紧紧攥着拳。
首领说完，拍了一下陈默的肩膀，力道大得像在钉钉子。
陈默看着远方地平线上扬起的尘土，终于明白了他刚才那句话的意思。
那不是逃难，也不是转移。
是要打仗了。