简介
今天要推荐的小说名字叫做《风起岐山》，这是一本十分耐读的历史古代作品，围绕着主角吴新之间的故事所展开的，处于连载状态已更新115678字，喜欢看历史古代小说的书友们速来围观，本书绝对值得一看，喜欢的朋友们不要错过。
风起岐山小说章节免费试读
命令是马监工带回来的。
那天下午，太阳正毒，吴新在沟底挖土，手已经不听使唤了，铁锹好几次差点脱手。忽然沟沿上有人喊：“都上来！都上来！马监工有话要说！”
苦力们从沟里爬出来，在空地上站成一堆。没有人说话，所有人都低着头，像是等着挨刀的羊。
马监工站在高处，身后站着周监工和李监工，还有孙把头。他的脸上那道疤在阳光下格外显眼，像是一条活的蜈蚣。
“上头发话了，”马监工的声音不大，但在安静的营地里每个字都听得清清楚楚，“从今天起，所有人都要造册登记。姓名、籍贯、年龄，都要记下来。每人发一个号牌，挂在脖子上。”
他顿了一下，扫了一眼人群。
“还有——每个人都要在手上烙个印。编号。以后丢了号牌也不怕，看手就知道是谁。”
人群里发出一阵低低的动，像是风吹过枯草的声音。有人开始发抖，有人在低声说着什么，但没有人敢大声说话。
吴新站在人群里，感觉自己的心跳加速了。烙铁——他知道那是什么。在电视里看过，在书里读过，但那都是别人的故事，是几百年前的事。现在，这件事要落到他自己身上了。
“安静！”孙把头喊了一嗓子，“吵什么吵？这是上面的命令，谁不想烙？不想烙的站出来！”
没有人站出来。
“那就好，”马监工说，“明天开始。今天先造册。”
那天下午，所有人排队登记。一个识字的文书坐在桌子后面，面前摊着一本厚厚的册子。苦力们一个一个地走过去，报上自己的名字、籍贯、年龄。文书写在册子上，然后发一个木牌，木牌上刻着编号。
吴新排了半个时辰的队，终于轮到他了。
“姓名？”
“吴新。”
“籍贯？”
“安徽宿州。”
“年龄？”
“十七。”
文书在册子上写了一行字，然后从旁边拿起一个木牌，递给他。吴新接过来，低头看了看——木牌很粗糙，上面刻着三个字：“一七三”。
一百七十三。这就是他以后的名字了。不是吴新，是一百七十三。
他把木牌攥在手心里，走回棚子。张三已经登记完了，靠在墙上，手里也攥着一个木牌。
“多少号？”吴新问。
“二〇一，”张三说，“你呢？”
“一七三。”
“一七三，”张三重复了一遍，“以后就叫你一百七十三了。”
他的语气里有一种奇怪的东西，不是愤怒，也不是悲伤，而是一种——吴新说不清楚——像是认命了，又像是没有完全认。
小石头从旁边钻过来，手里也攥着一个木牌。
“大哥，我三〇五。”他说，声音很小。
吴新看了看他，那张瘦削的脸上全是泥和灰，只有眼睛还是亮的。那双眼睛里有一种东西——不是恐惧，而是一种困惑，像是一个孩子在问“为什么”。
“没事，”吴新说，“就是个牌子。”
“他们要在手上烙印，”小石头说，“疼不疼？”
吴新张了张嘴，没有说话。他不想骗小石头，但他也不知道该怎么回答。
“疼，”张三替他说了，“疼得要命。但你忍住了就没事。”
小石头的脸白了一下，但他没有哭。他只是把木牌攥得更紧了。
那天夜里，吴新睡不着。
他躺在棚子里，手里攥着那个木牌，看着棚子顶上的洞。天上有星星，一颗一颗的，很亮，但很冷。
他在想老刘。老刘死了，死的时候手上没有烙印，脖子上没有号牌。老刘是自由死的，虽然死得很惨，但他是自由死的。
明天，他的手就不再是他的手了。他的手上会多一个印记，一个永远去不掉的印记。那个印记会告诉他——你不是人，你是东西，你是编号一七三。
他闭上眼睛，深吸了一口气。
“别窝囊一辈子。”
老刘的话又响起来了。
“我不会窝囊的，”他在心里说，“但我会活着。活着才有机会。”
第二天。
天不亮的时候，哨子声就响了。苦力们被赶到空地上，排成几排。空地的中间支了一口大锅，锅底下烧着火，锅里的水在翻滚。旁边放着一个铁盒子，盒子里是几把烙铁，烙铁的头烧得通红，在晨光里发着暗红色的光。
马监工站在锅旁边，脸上那道疤在火光里忽明忽暗。
“一个一个来，”他说，“把手伸出来，烙一下就好了。谁闹事，打死。”
孙把头站在旁边，手里拿着一本册子。
“一号！”
一个老头走出来，颤颤巍巍地走到锅前面。他把手伸出来，手在发抖，抖得像风中的树叶。
一个苦力头目拿起一把烙铁，烙铁的头烧得通红，在空气里发出滋滋的声音。
“忍着点。”苦力头目说。
他把烙铁按在老头的手腕上。
“啊——”
老头叫了出来，声音很惨，像是被人剜了一刀。肉被烧焦的味道弥漫开来，白烟从手腕上升起来，在空气里扭曲着散去。
老头的手缩回去，他捂着手腕，蹲在地上，浑身发抖。
“下一个！”
吴新站在人群里，看着前面的人一个一个地走过去，一个一个地被烙。有人在叫，有人在哭，有人咬着牙一声不吭。每个人走出来的时候，手腕上都多了一个黑红色的印记，像是一个永远洗不掉的污点。
小石头站在吴新旁边，浑身发抖。
“大哥，”他的声音在发抖，“我害怕。”
吴新蹲下来，看着他的眼睛。
“小石头，你听我说，”他的声音很轻，但很稳，“会疼，很疼。但你忍得住。你叫小石头，石头是不怕疼的。”
小石头看着他，眼睛里有泪花在转，但没有掉下来。
“我忍得住。”他说。
“对，你忍得住。”
“一七三！”
吴新深吸了一口气，走出去。
他走到锅前面，把手伸出来。他的手在发抖，但他强迫自己不要缩回去。
苦力头目拿起烙铁，看着他。
“忍着点。”他说，语气里没有恶意，也没有善意，只是一种很平淡的、像是做了一万次的麻木。
烙铁按下来了。
疼。
不是那种被烫到的疼，是更深、更重、更剧烈的疼。像是有什么东西在啃他的骨头，像是有人在用刀子在剜他的肉。他的脑子里一片空白，只有疼，疼，疼。
他咬着牙，一声不吭。
肉被烧焦的味道钻进鼻子里，白烟从手腕上升起来，模糊了他的视线。他感觉自己快要昏过去了，但他咬着牙，咬着牙，不让自己倒下去。
“好了。”
烙铁拿开了。吴新低头看了看，手腕上多了一个印记——一七三，三个数字，烙在皮肉里，黑红黑红的，周围肿了一圈。
他把手缩回来，攥成拳头。指甲掐进掌心的肉里，那种疼和手腕上的疼混在一起，让他分不清哪个是哪个。
“下一个！”
他走回人群里。张三看着他，没有说话。赵大锤站在旁边，也看着他，眼神里有一种东西——不是同情，也不是怜悯，而是一种——像是认可。
小石头走过去的时候，吴新没有看。他听到烙铁按下去的声音，听到小石头咬着牙发出的闷哼声，但没有听到哭声。
小石头走回来的时候，脸白得像纸，嘴唇咬出了血，但他没有哭。他走到吴新面前，伸出胳膊，让他看手腕上的印记。
“大哥，我忍住了。”
吴新点了点头，喉咙像是被什么东西堵住了。
“好样的。”他说。
那天晚上，所有人都在看自己的手腕。有人沉默，有人发呆，有人在哭——那种哭不是大声的哭，是压着声音的、断断续续的呜咽，像是受了伤的动物在叫。
张三坐在吴新旁边，也在看自己的手腕。
“一七三，”他说，“以后你就是一七三了。我也是二〇一。我们不是人了，我们是编号。”
“我们还是人。”吴新说。
“是吗？”张三抬起头看着他，眼睛里有一种奇怪的光，“你手上的印是什么？是人该有的吗？”
吴新没有说话。他看着自己手腕上的印记，那几个黑红色的数字在昏暗的光线里格外刺眼。
“我不知道，”他说，“但我们还是人。只要我们自己知道，我们就还是人。”
张三沉默了一会儿。
“你真是个傻子。”他说，但语气里没有嘲讽，而是一种——像是羡慕。
赵大锤走过来，在他们旁边坐下。他伸出胳膊，手腕上也有一个印记——〇七二。
“来了多久了？”吴新问。
“两个月了，”赵大锤说，“来的时候就烙了。不是这个印，是另一个。换了营地，重新烙。”
他说这话的时候语气很平淡，像是在说一件很普通的事。
“疼不疼？”小石头问。
赵大锤看了他一眼。
“疼，”他说，“但疼过了就忘了。”
他把袖子拉下来，盖住手腕上的印记。
“小子们，”他说，“这个印是去不掉的。它会跟你一辈子。但你记住——印在手上，不是印在心里。心里不想当牲口，你就不是牲口。”
他看着吴新的眼睛，那双眼睛里有一种很沉的东西，像是从很深的地方打上来的水。
“你是傻子，”他说，“但你说得对。只要我们自己知道，我们就还是人。”
那天夜里，吴新躺在棚子里，看着自己手腕上的印记。一七三。三个数字，烙在皮肉里，像是刻进了骨头里。
他把手攥成拳头，指甲掐进掌心的肉里。手腕上的疼和掌心里的疼混在一起，让他分不清哪个是哪个。
“老刘，”他在心里说，“他们在我手上烙了印。一七三。以后我就叫一七三了。”
他闭上眼睛。
“但我还是吴新。我不会忘的。”
“我不会窝囊一辈子的。”
第二天，天还没亮，哨子声就响了。
“起来！都起来！上工了！”
吴新从地上爬起来，跟着人群走出棚子。天边有一抹灰白色的光，很淡，像是被人用水冲过的墨。
他走到沟底，拿起那把断了一半的铁锹，开始挖土。一锹，一锹，一锹。
手腕上的印记在疼，每一次用力都像是在提醒他——你是一七三，你不是人，你是东西。
但他咬着牙，继续挖。
因为他知道，只要还在挖，只要还在喘气，只要还没倒下——他就还有机会。
他不知道那个机会是什么，不知道什么时候会来，但他知道，它一定在那里。
在某个地方，在某一天，在某个他还没有看到的角落里。
等着他。