莱利找到那支部队的时候，是第三天傍晚。
他开的那辆卡车在第二个白天就彻底报废了——引擎烧了，冒了一路白烟，最后停在法国北部一条泥泞的乡间小路中间。他下来看了一眼，把能用的东西从车上拿下来，一把冲锋枪，两个弹夹，一瓶水，然后继续往前走。
走了大概三十个小时。中间他睡过一次，在一间被炸塌的谷仓里，靠着墙坐了一会儿，闭上眼，睁开眼的时候天已经亮了。他的身体不需要太多睡眠，血清让他保持清醒的能力比以前强了很多，但他的脑子需要休息，那些被注入骨骼的金属也需要时间稳定。
他走在路上，偶尔能看到坦克碾过的痕迹，履带的印子很深，里面蓄着浑浊的水。还有弹坑，一个接一个，大的直径有十几米，小的也能躺进去一个人。空气中残留着的味道，很淡，但他闻得到。
他穿着一件从九头蛇士兵身上扒下来的外套，袖子长了一截，他卷了两道。裤子也是他们的，太肥，他用绳子在腰上系了一圈。脚上是那双大了点的靴子，走了三十个小时之后，脚后跟磨出了水泡，水泡破了，但血清让伤口愈合得很快，他走的时候疼一阵，停下来就不疼了。
他没有刻意去找美军的驻地。他只是往西走，往有炮声的方向走。炮声在第二天下午停了，他以为自己走错了方向，但第三天早上，他在路边看到了一个路牌，上面用粉笔写着一个部队的番号。
他认识那个番号。史蒂夫的部队。
他站在路牌下面看了很久，然后继续往前走。
—
傍晚的时候，他看到了营地的轮廓。
一片帐篷搭在树林边上，外围堆着沙袋，沙袋上架着机枪。营地门口停着几辆吉普车和一辆坦克，坦克的炮管上挂着一面湿透了的美国国旗，正在风里慢慢展开。
莱利站在离营地大概两百米的地方，看着那片帐篷。他的手在口袋里，手指摸到了那烟——还在，从布鲁克林带出来的，一直没抽。烟纸已经皱了，里面的烟丝掉了一半，但他没有扔。
他往前走了几步，被哨兵发现了。
“站住！什么人？”
莱利举起双手，动作很慢，手掌张开，让他们看到自己手里什么都没有。
“自己人。”他说。
哨兵是一个很年轻的士兵，脸上全是泥，眼睛下面的黑眼圈深得像是被人打了两拳。他端着枪，枪口对着莱利的口，目光在他身上扫了一遍——不合身的衣服，大了两号的靴子，没有军衔，没有部队标识。
“你是哪个部队的？”
莱利想了想，他不知道史蒂夫的部队番号是多少。
“我找史蒂夫·罗杰斯。”他说。
哨兵的枪口没有放下来，但他的表情变了一下——那种变不是放松，是一种莱利看不太懂的东西，像是意外，又像是在确认。
“你是谁？”
“他朋友。”
哨兵看了他几秒，然后转头朝营地里喊了一声什么。
莱利站在外面等。太阳正在落山，光线从橘红变成深紫，把他的影子拉得很长，一直延伸到营地门口的沙袋上。他看着那片沙袋，沙袋上有弹孔，好几个，有一个特别大，像是被什么重物砸过。
大概过了三分钟，他听到了脚步声。不是一个人的，是很多人的。
然后他看到了史蒂夫。
史蒂夫从两顶帐篷之间走出来，步子很快，比平时快。他的外套没扣，里面的衬衫袖子卷到手肘，肩膀上缠着绷带，白色的，在暮色里很显眼。他的脸上有伤，左颧骨上贴着一块胶布，嘴角破了一道口子，已经结痂了。
他看到莱利的时候，停了一下。不是那种慢慢停下来的停，是突然的，像是脚被钉在了地上。
莱利站在营地外面，举着双手，穿着不合身的衣服，脚上的靴子大了一号，头发乱得像是被风吹了一百个小时。他看着史蒂夫，笑了一下。
“兄弟，你这营地还挺难找。”
史蒂夫没有笑。他走过来，步子还是很快，走到莱利面前，上下看了他一遍。目光从他脸上移到脖子上，从脖子上移到口，从口移到手臂上，最后又回到脸上。
“你受伤了。”史蒂夫说。
莱利低头看了看自己，“哪儿？”
“脖子。”
莱利伸手摸了一下脖子，指尖碰到了一道疤，很细，大概两寸长，在脖子左侧，靠近动脉的位置。他不记得这道疤是怎么来的了。
“哦，这个，”他说，“刮胡子刮的。”
史蒂夫看着他，没有接话。
莱利把手放下来，看着史蒂夫肩膀上的绷带，“你也没好到哪儿去。”
史蒂夫低头看了一眼自己的肩膀，“皮外伤。”
“皮外伤缠这么多绷带？”
史蒂夫没有回答。他伸出手，不是握手，是抓住莱利的胳膊，手指收紧，捏了一下。那一捏很有力，莱利能感觉到他手指的力度——比以前大了很多，血清让史蒂夫的力量也提升了不少。
“你跑出来的？”史蒂夫问。
莱利想了想，“算是吧。”
“怎么跑的？”
“走着出来的。”
史蒂夫的手松开了一点，但没有放开，还是抓着他的胳膊，像是怕他跑了一样。
“那些九头蛇的人呢？”
莱利沉默了一秒。
“在基地里。”他说。
史蒂夫看着他的眼睛，看了很久。他的眼睛里有血丝，眼底发红，像是好几天没有睡觉。但他看莱利的时候很专注，那种专注不是审视，是一种确认——确认站在他面前的这个人真的是莱利，确认他还活着，确认他的眼睛还在眨，嘴巴还在动，还会说那些不着边际的话。
“你饿不饿？”史蒂夫忽然问。
莱利愣了一下，然后笑了，“饿。”
史蒂夫松开他的胳膊，转身往营地里走，“走，吃饭。”
—
营地的食堂是一顶很大的帐篷，里面摆着几排折叠桌和长条凳。吃饭的人不多，大部分士兵还在外面执行任务。帐篷里点着煤油灯，光线昏黄，照在那些粗糙的桌面上，木纹清晰得像是一张地图。
莱利坐在长条凳上，面前摆着一个铁盘子，盘子里是土豆泥和豆子罐头，还有一块面包，面包硬得像是能砸死人。他用叉子戳了一下面包，面包没动，叉子弯了。
“这面包能当砖头用。”他说，把叉子掰直。
史蒂夫坐在他对面，面前也摆着一个盘子，但他没怎么动。他一直在看莱利，看他吃东西的样子——很快，很急，叉子戳起土豆泥就往嘴里塞，嚼两下就咽，像是怕有人抢。
“慢点吃。”史蒂夫说。
“饿。”莱利含糊不清地说，嘴里塞满了面包。面包确实硬，他嚼得腮帮子疼，但他没停。
史蒂夫把自己的面包推到他面前。莱利看了一眼，伸手拿起来，咬了一口。
“你不吃？”
“不饿。”
“你骗人。”莱利说，嘴里还在嚼，“你从什么时候开始学会骗人了？”
史蒂夫没有回答。他靠在椅背上，看着莱利把那块面包也塞进嘴里。吃完之后，莱利舔了舔手指，把盘子里的豆子罐头也吃净了，连汤汁都没剩。
他放下叉子，靠在椅背上，长出了一口气。
“活了。”他说。
史蒂夫看着他，嘴角动了一下，很短，但还是动了。
“你怎么找到这里的？”史蒂夫问。
“走着走着就找到了。”莱利说，把手进口袋里，摸到了那烟，但没有拿出来，“路上看到了你们的牌子。”
“走了多久？”
“没多久。”
“多久？”
莱利想了想，“一天多吧。”
史蒂夫的手放在桌上，手指慢慢攥紧了，又松开。他低下头，看着自己的手，沉默了很久。
莱利看着他，忽然不知道该说什么了。他以前从来不觉得沉默有什么问题，他跟史蒂夫在一起的时候，大部分时间都是他在说，史蒂夫在听。但现在这个沉默不一样，它很重，压在两个人中间，像是一块搬不动的石头。
“博士呢？”莱利问。
史蒂夫的手停了一下，然后继续松开，攥紧。
“走了。”他说。
莱利看着他，等着他说更多。
“你被带走之后，九头蛇的人冲进了仓库。”史蒂夫的声音很平，像在说一件跟他没关系的事，“我拦不住他们。博士——”
他停下来，喉结动了一下。
“博士没了。”他说。
莱利坐在那里，手在口袋里，手指捏着那烟，捏得很紧，烟纸碎了，烟丝从指缝里漏出来，掉在裤子上，他没有去捡。
他想说点什么。想说“不是你的错”，想说“你已经尽力了”，想说“博士不会怪你”。但这些话到了嘴边，全都堵在喉咙里，说不出来。
他就坐在那里，手指在口袋里捏着碎了的烟，捏了很久。
“那你的肩膀，”莱利开口了，声音比他预期的哑，“怎么伤的？”
史蒂夫低头看了一眼肩膀上的绷带，“追他们的时候，中了一枪。”
“追上了吗？”
“没有。”史蒂夫说，声音还是很平，“车太快了，我跑不过车。”
莱利看着他，看着他的侧脸，看着那道从嘴角一直延伸到下巴的痂，看着他肩膀上的绷带，看着他放在桌上的手——那双手以前很白，很瘦，骨节分明，现在还是瘦，但骨节上多了几个茧，指节有些发红，像是刚打过什么东西。
“下次，”莱利说，“下次我帮你追。”
史蒂夫转过头，看着他。
莱利把手从口袋里拿出来，放在桌上，手掌朝上。他伸出手指，慢慢地，把爪子伸出来，一一的。爪子从指缝里滑出来的时候，带着那种金属摩擦的声音，很轻，在安静的食堂里却很清晰。
三银白色的爪子完全伸出来之后，他举着手，让史蒂夫看。
史蒂夫看着那三爪子，看了很久。他没有伸手去摸，也没有问这是怎么来的。他只是看着，目光从爪尖看到爪，从爪看到莱利的手指，从手指看到他的眼睛。
“九头蛇送我的新武器，”莱利说，笑了一下，笑得很短，“比你的盾牌好用多了。”
史蒂夫没有说话，他伸出手，握住了莱利的手腕，手指搭在他的脉搏上。他的手指很凉，指腹有茧，粗糙的，那种长期握枪磨出来的茧。
他感受着莱利的脉搏，跳得很快，但很稳，一下一下的，很有力。
“疼吗？”史蒂夫问。
莱利愣了一下，“什么？”
“这个。”史蒂夫的目光落在爪子上。
莱利低头看了看自己的爪子，银白色的，在煤油灯下泛着暖色的光。
“不疼，”他说，“就是有点凉。”
史蒂夫松开他的手腕，看着他的眼睛。
“莱利。”
“嗯？”
“你以后别一个人冲了。”
莱利看着他的眼睛，那双眼睛里有血丝，有疲惫，有一种他以前从来没在史蒂夫眼睛里看到过的东西——不是害怕，是一种很深很深的后怕，像是一个人站在悬崖边上往下看了一眼，然后退了回来。
“行。”莱利说，把爪子缩回去，手指活动了一下，“以后你冲前面，我跟后面。”
史蒂夫看着他，嘴角终于弯了一下，“你什么时候这么听话了？”
“我一直都听话，”莱利说，“只是你以前没听出来。”
—
第二天早上，莱利被炮声吵醒了。
他睡在史蒂夫的帐篷里，地上铺着一张毯子，毯子很薄，但比硬地面好多了。他坐起来的时候，脖子有点僵，转了一下，脊椎里咯噔响了一声——那是艾德曼合金的声音，他已经习惯了。
史蒂夫不在帐篷里。他的毯子叠得很整齐，放在角落里，上面压着一把匕首。
莱利站起来，走出帐篷。
营地里已经忙开了。士兵们在往车上搬弹药箱，有人在检查武器，有人在往口袋里塞绷带。所有人的动作都很快，没有人说话，只有脚步声和金属碰撞的声音。
史蒂夫站在营地门口，手里拿着一面盾牌——不是星形的，是普通的圆形钢盾，边缘磨得很亮。他的肩膀上还缠着绷带，但他已经把外套穿上了，扣子扣到最上面一颗，遮住了绷带的白色。
他看到莱利，走过来。
“睡得好吗？”
“还行，”莱利活动了一下肩膀，“就是地上太硬，硌得慌。”
史蒂夫没有接话，他把盾牌递给莱利。
莱利接过来，掂了掂。盾牌大概二十磅，不算重，但也不轻。
“给我嘛？”
“你会需要的。”史蒂夫说。
莱利看了看盾牌，又看了看史蒂夫，“你不用了？”
“我有这个。”史蒂夫从腰后拔出一把，检查了一下弹夹，又回去。
莱利看着他那把枪，又看了看自己手里的盾牌，笑了一下，“行吧，那我就拿这个。”
他把盾牌挂在手臂上，跟在史蒂夫后面，往营地外面走。
他们走到一辆吉普车旁边，车旁边站着几个人。莱利扫了一眼——四个，加上他和史蒂夫，六个人。他们都穿着美军的作战服，脸上涂着迷彩，眼神很沉，是那种打过仗的人才会有的眼神。
“这是杜姆·杜。”史蒂夫指着一个个子很高、肩膀很宽的男人说。
杜看了莱利一眼，点了点头。他的脸上有一道疤，从左眉梢一直划到右嘴角，疤很旧，颜色跟周围的皮肤差不多，但形状很狰狞。
“这是莱利·科尔。”史蒂夫说，“我朋友。”
杜伸出手，跟莱利握了一下。他的手很大，很有力，握的时候莱利感觉到他手掌上的茧——很厚，很硬，是那种长期握枪和挥拳磨出来的。
“你就是史蒂夫说的那个朋友？”杜问，声音很低，像是砂纸在磨铁。
“我就是。”莱利说，“哪个朋友？”
杜没有回答，只是看了他一眼，目光在他瘦削的脸上停了一秒，然后转开了。
史蒂夫又介绍了其他几个人，莱利没记住名字，只记得他们都是老兵，脸上的表情都很沉，看他的眼神都差不多——审视，带着一点不信任，但没有恶意。
“今天的任务是突袭九头蛇的一个据点，”史蒂夫摊开一张地图，铺在吉普车的引擎盖上，“情报显示，那里储存着大量的武器和弹药，还有一个通讯中心。我们需要摧毁它。”
莱利凑过去看了一眼地图，上面画着红线、蓝线和各种符号，他看不懂。
“我负责什么？”他问。
史蒂夫抬起头，看着他。
“你跟我。”他说，“前锋。”
—
突袭是在中午开始的。
他们坐吉普车到了据点外围，然后下车步行。据点建在一座小山上，周围是树林，只有一条路通上去。路上有路障，路障后面有沙袋和机枪。
史蒂夫带着他们从侧面绕上去，穿过树林，踩着落叶，尽量不发出声音。莱利走在史蒂夫旁边，手里拿着那面盾牌，爪子缩在手指里，随时准备弹出来。
他们在树林里走了大概二十分钟，然后看到了据点的围墙。围墙是砖砌的，大概两米高，上面拉着铁丝网。
史蒂夫蹲在一棵树后面，用手势比划了一下。杜带着两个人往左边去了，另外两个人往右边去了，莱利和史蒂夫留在原地。
“准备好了吗？”史蒂夫低声问。
莱利活动了一下手指，“准备好了。”
史蒂夫点了点头，然后站起来，朝围墙冲过去。
他的速度很快，比以前快了很多。血清让他的爆发力提升了不少，十几米的距离，他用了不到两秒就冲到了。他跃起来，一只手搭在围墙顶端，撑了一下，翻过去了。
莱利跟在后面。他没有翻墙，他用爪子。
他冲到围墙前面，伸出爪子，进砖缝里，往上爬。爪子在砖头上留下深深的划痕，碎屑掉下来，落在他脸上。他爬了三步，就翻过去了。
围墙里面是一个院子，院子里停着几辆卡车，卡车旁边站着几个九头蛇的士兵。他们看到史蒂夫和莱利翻墙进来，愣了一下，然后去够枪。
史蒂夫没有给他们机会。他冲上去，一拳打在第一个士兵的脸上，那个士兵倒下去的时候，枪还没举起来。他又抓住第二个士兵的枪管，往上一推，枪口朝天，打在空气中，他另一只手掐住那个士兵的脖子，把他按在卡车上。
莱利冲向他身后的三个士兵。
他的爪子伸出来了，三，银白色的，在阳光下很亮。他没有用爪子去划人，他用爪子去划枪。第一个士兵的枪被他一爪子划成两半，枪管掉在地上，弹夹里的散了一地。那个士兵看着手里的半截枪，嘴巴张开了，莱利用盾牌拍在他脸上，他仰面倒下去。
第二个士兵往后退了一步，举起枪。莱利冲上去，爪子划过枪管，枪管被切断了，切口很平整。他用盾牌挡住那个士兵踢过来的腿，然后一爪子划破了士兵的作战服——只是划破了衣服，没有伤到人。
第三个士兵转身要跑，莱利追上去，抓住他的后领，把他拽回来，摔在地上。他用膝盖压住那个士兵的背，爪子抵在他的后脑勺上。
“别动。”他说。
那个士兵不动了。
莱利站起来，回头看了一眼。史蒂夫已经把剩下的两个士兵解决了，站在院子中间，盾牌上沾着灰，但没有血。
杜从另一边翻墙进来，看着倒在地上的士兵，又看着莱利的爪子，脸上的表情变了——不是害怕，是一种意外，像是在看一件他没见过的东西。
“你这爪子——”杜说。
“九头蛇送我的，”莱利说，把爪子缩回去，“比枪好使。”
杜看了他一眼，没有再说什么。
史蒂夫走过来，站在莱利旁边，看着倒在地上的士兵。
“你刚才没人。”史蒂夫说。
莱利愣了一下，“你怎么知道？”
“我看到了。”史蒂夫说，“你划的是枪，不是人。”
莱利低头看了看自己的手，手指上那几道缝还在，很细，沾着砖灰。
“他们都是小兵，”他说，“他们没用。”
史蒂夫看着他，嘴角弯了一下，这次弯得比昨天大了一点。
“走，”他说，“还有任务。”
莱利跟着他往据点里面走，杜跟在后面。走到门口的时候，莱利回头看了一眼院子里倒着的那几个士兵，他们已经开始动了，有人在揉脸，有人在看被切成两半的枪，有人在往后退。
他转过头，跟上史蒂夫的步子。
“史蒂夫，”他说，“你这盾牌挺好使，就是太小了，挡不住全身。”
“那你帮我做一个大的。”史蒂夫说。
“行啊，”莱利说，“等我找到合适的材料，给你打个锅盖，能挡还能煮面。”
走在前面的杜忽然笑了一声，很短，但还是笑了。
史蒂夫摇了摇头，继续往前走。他的步子很稳，背挺得很直，肩膀上的绷带在衣服下面，看不出痕迹。
莱利跟在他后面，手里拿着那面盾牌，爪子缩在手指里，随时准备弹出来。他走得不快不慢，眼睛四处看着，嘴里哼着一首不知道从哪儿听来的小调。
阳光从树叶缝隙里漏下来，落在他脸上，一块一块的，像是被人撕碎的金子。
他把小调哼完了，又开始哼另一首。
史蒂夫没有叫他闭嘴。