简介
青春甜宠小说迷必备！巷尾无光的《我的暗恋有尾巴》堪称经典，林溪沈砚清的命运让人牵挂，小说的主人公是林溪沈砚清，这本青春甜宠小说目前处于连载状态，已经写了这么多篇幅了，书荒的朋友们赶紧来看。
我的暗恋有尾巴小说章节免费试读
台风是下午开始登陆的。
气象台发了黄色预警，说是今年最强的一股台风从东南沿海登陆，中心风力十二级，预计持续到明天上午。林溪从早上就开始做准备——把院子里的花盆搬进储藏室，把大槐树下那几盆猫草挪到走廊里，检查了一遍门窗是否关紧。沈砚清比她更细心，把店门口的几个户外招牌拆了下来，又把寄养区的窗户用胶带贴了米字形。
“以防万一，”他说，“玻璃碎了会伤到动物。”
林溪点了点头，没有说话。她站在门口看着外面渐渐暗下来的天色，风已经开始大了，巷子里的梧桐树被吹得东倒西歪，树叶在空中打着旋，像一群找不到方向的鸟。空气里有一股湿的、泥土和雨水混合的味道，闷闷的，压得人喘不过气来。
下午四点的时候，雨下来了。
不是那种淅淅沥沥的小雨，而是像有人在天上打开了一扇巨大的水闸，雨水倾泻而下，砸在屋顶和雨棚上，声音密集得像一万个人同时在敲鼓。巷子里的积水瞬间漫上了台阶，浑浊的雨水裹着落叶和树枝，往低处涌去。
店里的寄养宠物不多——只有三只猫和一只兔子，都是老客人了。花卷蹲在猫爬架的最高处，耳朵竖着，眼睛盯着窗外，尾巴微微炸开。它不喜欢这种天气，每一阵雷声都会让它缩一下脖子，但它强撑着不表现出来，只是把身体盘得更紧了一些。
“没事的，”林溪走到猫爬架下面，伸手摸了摸花卷的背，“一会儿就过去了。”
花卷没有说话，但它的尾巴在林溪的手腕上绕了一圈，收得很紧。
然后停电了。
没有任何预兆——灯灭了，收银台的电脑屏幕黑了，空调的出风口安静下来，连冰箱的嗡嗡声都停了。整条巷子陷入了黑暗，只有窗外偶尔划过一道闪电，把店里照得惨白一片，然后又被更深的黑暗吞没。
林溪站在原地，整个人僵住了。
她怕黑。从小就怕。小时候停电的时候，母亲会点一支蜡烛放在她的床头柜上，父亲会坐在她床边给她讲故事，直到她睡着。父母走后的第一个冬天，老房子停过一次电，她在黑暗中蜷缩在被子里，一动不动地待了四个小时，直到天亮。她没有哭，没有叫，没有给任何人打电话——因为她不知道可以打给谁。她就那样蜷缩着，咬着被角，等光回来。
从那以后，她每次回老房子都会在床头柜上放一支手电筒。但今天手电筒在二楼，而她现在在店里，四周一片漆黑。
她的手开始发抖。不是那种轻微的、可以忽略的颤抖，而是一种从身体深处涌上来的、无法控制的战栗。她的呼吸变快了，变浅了，像一只被关在笼子里的小动物，腔里有一团什么东西在膨胀，压得她喘不过气来。
“应该是台风把线路刮断了。”
沈砚清的声音从黑暗中传来，低沉、平稳，像一颗石子落进了深水里，咚的一声，在寂静的店里格外清晰。
林溪没有说话。她的手指绞着围裙的带子，指节泛白，牙齿咬住了下嘴唇，咬得很紧。
“你在哪里？”沈砚清问。他的声音比刚才近了一点，像是在往她这边移动。
“收、收银台……”她的声音碎成了一片一片的，每一个字都在发抖。
一阵细微的声响——脚步声，很稳，不快不慢。然后是火柴被划着的声音，嗤的一声，一小簇橙黄色的火焰在黑暗中亮起来，像一只睁开的眼睛。
沈砚清站在收银台旁边，手里划着一火柴。火光映在他的脸上，把他的五官照得明明暗暗——高挺的鼻梁在脸颊上投下一片阴影，眼睛在火光的映衬下显得格外深邃。他从抽屉里翻出几应急蜡烛——林溪都不知道店里有这个东西——点燃了其中一，放在收银台上。
烛光不大，只照亮了周围一米左右的范围，但足够了。足够让她看到他的脸，足够让她知道她不是一个人。
“怕黑？”他问，语气平淡，像在问“今天天气不错”。
林溪犹豫了一秒，然后点了点头。她没有否认，没有找借口，没有说“只是有点不习惯”。她点了点头，很小幅度的，但在烛光里看得很清楚。
沈砚清没有说“没事的”“不用怕”“有我在”之类的话。他只是把另一蜡烛也点燃了，放在收银台的另一头，让光线更亮一些。然后他拉了一把椅子过来，坐在收银台旁边——不是对面，是旁边，离她大概一米远的地方。不远不近，刚好够她感觉到他的存在，又不会让她觉得被侵犯。
他从旁边的架子上拿了一本宠物杂志，翻开，放在膝盖上。
“这种天气，”他说，声音很轻很稳，像冬天的壁炉里烧着的一小块木头，不旺，但持久，“小时候我家的狗会躲在沙发底下，怎么叫都不出来。”
林溪看着他。烛光下他的侧脸很柔和，不像白天那样清冷。睫毛在颧骨上投下一小片阴影，嘴角有一个很淡很淡的弧度，像在回忆什么温暖的事情。
“什么狗？”她问。声音还是有点抖，但比刚才好了很多。
“金毛，”他说，“叫‘夏天’。因为是在夏天抱回来的。”他翻了一页杂志，但没有在看，目光落在烛火上，像是在看一个很远的地方。“它很怕打雷。每次下雨天就会钻进我房间，把脑袋拱进我被子里，整个身体还在外面露着，尾巴摇得像风扇。”
林溪忍不住笑了一下，很轻，但在安静的店里格外清晰。“它以为把头藏起来就安全了？”
“大概吧，”沈砚清的嘴角也弯了一下，“动物有时候跟人一样，明明知道没用，但还是需要一个藏起来的地方。”
林溪没有说话。她看着烛火在微风里轻轻晃动，火苗的顶端是淡蓝色的，下面是橙黄色的，像一朵倒着开的花。她的呼吸慢慢地平稳下来，手指也不再绞着围裙的带子了。
“夏天后来怎么样了？”她问。
沈砚清沉默了一会儿。
“活了十四年，”他说，“走的时候很安详。我把它埋在老家院子里的桂花树下。”
他的声音依然很平稳，但语速比平时慢了一点，像在小心翼翼地捧着什么易碎的东西。
“十四年，”林溪轻声重复了一遍，“很长了。”
“嗯，”沈砚清说，“但从小学到大学，好像也就是一眨眼的事。”
店里安静了一会儿。蜡烛的火焰跳了一下，大概是窗外的风吹进来的。雨还在下，但比刚才小了一些，砸在屋顶上的声音从密集的鼓点变成了绵长的、均匀的白噪音。
林溪坐在收银台后面，双手放在膝盖上，低着头，看着烛光在地板上投下的光圈。她的心跳已经恢复正常了，呼吸也平稳了，黑暗不再是压在她口上的一块石头，而变成了一层包裹着他们的、柔软的、安静的壳。
“我也养过一只狗。”她开口了。
声音很轻，很慢，但没有结巴。一个字一个字地从嘴里说出来，稳稳当当的，像一个人在冰面上小心翼翼地走，但每一步都踩实了。
沈砚清没有转头看她，依然看着手里的杂志，但她知道他在听。他翻杂志的手停在了某一页上，没有再动。
“是一只白色的比熊，”林溪说，目光落在烛火上，火苗在她的瞳孔里跳动，像两颗小小的、温暖的星星，“叫‘年糕’。是我妈给我买的十岁生礼物。”
她顿了顿，手指在膝盖上慢慢画着圈。
“年糕很黏人，走哪里跟哪里。我写作业的时候它趴在我脚边，我吃饭的时候它蹲在桌子底下，我哭的时候它会舔我的手，一直舔，直到我笑出来。”
她的声音开始有一点抖了，但不是在害怕，而是在用力——用力把那些藏在最深处的东西一点一点地挖出来，捧在手心里，给别人看。
“后来它生病了，”她说，“肾病。治了三个月，打了很多针，吃了很多药，但还是不行。”
她的眼眶红了，但没有哭。
“走的那天是冬天，下着雨。我抱着它坐在客厅里，从下午坐到晚上。它走的时候很安静，就像睡着了。但我就是不想松手，总觉得它还活着，还能舔我的手。”
沈砚清没有说话。他把杂志合上，放在膝盖上，安静地听着。
“我哭了一个月，”林溪说，声音越来越轻，轻得像大槐树上落下的一片叶子，“每天放学回来就坐在它窝旁边哭。我妈后来把它的窝收走了，因为她说我这样下去不行。但我还是哭。上课的时候哭，吃饭的时候哭，睡觉的时候哭。哭到眼睛肿得睁不开，哭到嗓子哑了说不出话。”
她低下头，看着自己的手。手指在膝盖上停了下来，安安静静地放着。
“后来我爸带我去墓园看了爷爷，”她说，“他指着墓碑跟我说，人也好，狗也好，活着的时候好好在一起，走了之后好好记住，就够了。”
她抬起头，看着沈砚清。烛光里，他的脸离她很近——大概只有一米的距离。他的眼睛很深，很黑，像冬天的湖水，但此刻那湖面上浮着一层薄薄的、温暖的东西，不是笑，是比笑更深的、更安静的东西。
“我现在还记得年糕，”她说，“但我不会再哭了。”
她的声音平稳、清晰，没有一个结巴。每一个字都从嘴里说出来，像溪水流过鹅卵石，顺畅、自然、没有阻碍。
沈砚清看着她，沉默了很久。
“你爸说得对，”他说，声音很低，低得像从腔里压出来的，“活着的时候好好在一起，就够了。”
林溪看着他，忽然觉得眼眶又酸了，但这次不是因为难过。是因为她说了。她说出来了。她把这些藏在心里很多年的话，在一个停电的台风夜，对着烛光，对着一个她暗恋了七年的人，一字一句地、没有结巴地说了出来。
而他听了。安安静静地、认认真真地听了。
窗外，风还在刮，雨还在下，但声音已经变得遥远了，像隔着一层厚厚的棉被。蜡烛的火焰在两个人之间轻轻晃动，把他们的影子投在墙上，靠得很近，近到几乎重叠在一起。
花卷从猫爬架上跳下来，无声无息地走到走廊里，在黑暗的角落里趴下来。它没有打扰他们，只是把下巴搁在前爪上，眼睛在黑暗中亮着，像两盏小小的、琥珀色的灯。
团子在笼子里醒着，但没有嗑瓜子。它趴在木屑上，两只小爪子捧在前，眼睛亮晶晶地看着收银台的方向。
“她没结巴，”团子小声地、用只有自己能听见的音量说，“她说了那么长一段话，一个字都没结巴。”
大福在走廊里翻了个身，露出毛茸茸的肚皮，含含糊糊地说：“嗯，因为那个人是他。”
团子把脸埋进木屑里，小尾巴在身后轻轻晃了一下。
蜡烛烧了大概两个小时。在这两个小时里，林溪和沈砚清坐在黑暗中，聊了很多。不是那种刻意的、找话题的聊天，而是一种自然的、像水往低处流一样的对话。他问她年糕的样子，她比划着说“这么大，毛很白，像一团棉花”。她问他夏天的性格，他说“很笨，但笨得很可爱”。
她说起了高中的事——不是关于他的，是关于自己的。说她高中三年没有交到一个朋友，说她在班上是最安静的学生，说老师们都记不住她的名字。她说这些的时候声音很平，像在讲一个别人的故事，但沈砚清听得很认真，没有安慰，没有同情，只是听着。
“我那时候觉得，”她说，“我可能一辈子都不会跟人好好说话了。”
“现在呢？”他问。
她想了想。
“现在，”她说，“好像好一点了。”
她没有说“因为你”。但她知道，他也知道。
十点左右，电来了。灯亮了，电脑屏幕亮了，冰箱重新开始嗡嗡地运转。突如其来的光明让林溪眯了一下眼睛，她伸出手挡了一下光，然后慢慢地放下来。
店里的灯是暖白色的，跟烛光的颜色不一样。但那种温暖的、安全的感觉还留着，没有因为光线的改变而消失。
沈砚清站起来，把蜡烛吹灭。烛芯上飘起一缕细细的烟，在灯光下几乎看不见。
“明天见。”他说，拿起挂在门口的外套。
“明天见。”林溪说。
他推开门，走了出去。巷子里的积水已经退了，路面被雨水冲刷得净净，在路灯下泛着湿润的光。他的背影在巷口拐了个弯，消失了。
林溪站在门口，看着空荡荡的巷子，站了很久。风停了，雨也停了，空气里有泥土和青草混合的味道，湿湿的，凉凉的，很净。
她转身回到店里，走到收银台旁边，低头看了一眼那两烧完的蜡烛。蜡烛只剩下底部的一小截，烛台里积了一层白色的蜡油，凝固成不规则的形状，像一个小小的、安静的湖泊。
她伸出手指，在蜡油的表面轻轻按了一下。还是温的。
花卷从走廊里走出来，在她脚边蹲下来，仰着头看她。
“你今天没结巴。”花卷说。
“嗯。”
“说了很长一段话。”
“嗯。”
“关于年糕的。”
“嗯。”
花卷没有再说什么。它用脑袋蹭了蹭林溪的小腿，然后转身往猫爬架走去，步伐比平时慢了一些，像是在散步，又像是在思考什么。
林溪站在收银台前面，看着那两烧完的蜡烛，嘴角弯了一下。
她想起他说的话——“活着的时候好好在一起，就够了。”
她现在跟他在一起。在这个店里，在这个巷子里，在这个台风过后的、安静的、净的夜晚。
这就够了。
她把蜡烛台收好，关了灯，上楼。走到楼梯中间的时候，她停下来，回头看了一眼黑暗中的店。什么都看不见，但她知道那里有收银台，有货架，有猫爬架，有花卷，有团子，有大福，有老刺。还有两烧完的蜡烛，和两个小时前她说的那些话。
她转过身，继续上楼，脚步比平时轻了很多。
卧室里，团子在笼子里睡着了，小爪子蜷在前，腮帮子鼓鼓的，大概梦里还在嗑瓜子。月光从窗帘的缝隙里照进来，在地板上画了一道细细的银线。
林溪躺在床上，把被子拉到下巴，闭上眼睛。
她的脑子里没有在回放今天的对话，没有在想他说过的那些话，没有在分析他每一个表情的含义。她只是觉得很安静。心里的那口井，那些翻涌了很多年的、浑浊的、搅动不停的水，终于沉淀下来了。清澈的、透明的、安静的，能看见井底的石头。
她翻了个身，把脸埋进枕头里，嘴角翘着。
“活着的时候好好在一起。”她在心里默念了一遍。
然后她睡着了。
窗外，月亮从云层后面露出脸来，把大槐树的影子投在院子里，像一幅用墨色渲染的画。叶子在夜风里轻轻晃动，发出沙沙的声响，像有人在很远的地方翻着一本书，一页一页地，慢慢地，翻过一个又一个夜晚。