简介
精选一篇历史古代小说《安汉》送给各位书友，在网上的热度非常高，小说里的主要人物有刘毅，作者沅澧孤舟以其细腻的笔触将故事描绘得生动有趣，让人欲罢不能，书荒的朋友们赶紧来看吧，绝对不容错过。
安汉小说章节免费试读
崇祯元年的最后一天，郧阳城也被覆盖了一层薄薄的雪。
城里的雪没有山上大，薄薄的一层，盖在青灰色的瓦片上，像撒了一层盐。街上的行人比平少了许多，铺子关了大半，只有卖年货的几家还开着门，门口挂着红灯笼，在暮色中摇摇晃晃的，把雪地映成淡淡的橘红色。偶尔有孩子跑过，扔一个炮仗，“啪”的一声脆响，震得屋檐上的雪簌簌地落下一小片，然后笑声就消失在巷子里。
赵家宅院今天比平时热闹。赵兴邦吩咐厨房多做了几个菜，还在院子里挂了两盏灯笼，大门上贴了福字，虽然是白纸黑字，服丧未满三年，不能用红纸，可那福字写得端正，一笔一划都透着认真。赵念祖从襄阳赶回来了，带了几匹细布、两坛黄酒，还有一包桂花糖。
赵念慈坐在窗前，手里捧着那包桂花糖，没有吃。
她穿着一件淡青色的褙子，领口露出一圈白色的护领，头发挽了一个简单的髻，着那支银簪。几个月过去，她瘦了一些，下巴尖了，眼睛显得更大，可那双眼睛里有什么东西变了，不是不亮了，是亮得更深了，像一口井，表面平静，底下有看不见的暗涌。
翠儿把糖放在桌上，又端了一碗热茶来，放在她手边。“小姐，老爷说等会儿开饭，让你别迟了。”
赵念慈点了点头，没有说话。
翠儿站在旁边，看了她一会儿，忽然说：“小姐，你是不是又在想那个人？”
赵念慈的手指动了一下，可她没抬头，也没回答。
翠儿叹了口气。“小姐，你都想了几个月了。赵叔托人打听过，城外那些流民被赶走之后，有的往北去了，有的往东去了，有的……有的没撑过去。那个刘毅，赵叔说……”
“翠儿。”赵念慈打断了她，声音不大，可翠儿立刻闭了嘴。赵念慈抬起头，看着窗外。院子里那棵槐树光秃秃的，枝丫伸向灰蒙蒙的天，像一只只枯的手。雪花一片一片地落下来，落在树枝上，落在墙头上，落在翠儿刚才跑过的那串脚印上。她看了很久，久到翠儿以为她不会说话了。
“他说他会回来的。”赵念慈说。声音很轻，轻到像是在跟自己说。
翠儿张了张嘴，想说“那是哄你的”，可看着小姐的侧脸，又把话咽了回去。她从来没有在小姐脸上见过那种表情。
不是悲伤，不是期待，而是一种很安静的、像是在等什么东西、不急不躁、可你知道她不会放弃的表情。
赵念慈这几个月，每天晚上都会在窗前坐一会儿。
不是刻意的，是自然而然就坐过去了。她不知道自己在等什么。城外的方向，黑漆漆的，什么也看不见。可她觉得，那边有一个人在看着她。那个人叫刘毅，是一个从陕北逃来的流民，一个在码头上扛麻袋的苦力，一个被官军驱逐、不知死活的人。她记得他的脸。瘦削的、颧骨高耸的、眼眶深陷的，可那双眼睛很亮。亮得像两颗被水洗过的黑石子，净净的，不含一丝杂质。
她记得他说话的声音。沙哑的，像是从嗓子深处挤出来的，可每一个字都说得很认真。
他说“谢谢”，他说“不是一碗粥，是我的命”，他说“我会”。她记得他接过陶罐时那双颤抖的手，记得他把碗洗净后放在最上面的那摞碗，记得他蹲在码头上扛麻袋时膝盖上洇开的血。这些画面，她以为自己会忘记，可它们没有。它们像钉子一样，钉在她心里，拔不出来。
她不是没有想过忘记他。她告诉自己，她只是一个施粥的人，他只是一个领粥的人，他们之间隔着天堑。她不应该记住他，不应该想他，不应该在深夜里坐在窗前等一盏永远不会亮起的灯。可她做不到。她不知道从什么时候开始，他就不再是一个“流民”了。他是一个有名字的人，一个会洗碗的人，一个会说“我会”的人，一个在所有人都趴着的时候、唯一站着的人。
翠儿说她在想那个人。也许翠儿是对的。可她自己不愿意承认。她告诉自己，她只是担心一个活生生的人的生死，换了谁她都会担心。可她知道，不是换了谁都会。城外那么多流民，她只记住了他一个。她把陶罐给了他，她走到码头上找他，她对他说“我希望你能活下去”。这些事，她没有对任何其他流民做过。她不是善心泛滥的人，她只是……她只是对他不一样。
她不知道这叫什么。她从来没有喜欢过一个人，不知道喜欢一个人是什么感觉。她只知道，每次想到他可能已经死了，心里就会疼一下，不是剧烈的疼，是细细的、闷闷的、像针扎一样的疼。她只知道，每次看到那只空了的陶罐，他一直没有还回来，她就会想，他还活着吗？他还记得吗？他还会回来吗？
年夜饭摆在正厅里。赵兴邦坐在主位，赵念祖坐在他左手边，赵念慈坐在右手边。桌上摆了六个菜：一条鱼，一碗红烧肉，一碟腊肠，一碟炒鸡蛋，一盆白菜豆腐汤，还有一碟花生米。不算丰盛，可在崇祯元年的郧阳，已经算得上殷实了。
赵兴邦端起酒杯，看了看儿子，又看了看女儿，沉默了片刻，说了一句：“过年了。平平安安的，就好。”赵念祖举起杯，一口闷了。赵念慈端起茶杯，抿了一口，放下。
吃饭的时候，赵念祖说起了路上的见闻。“爹，我这次从襄阳回来，听说了不少事。北边的义军又闹大了，高迎祥自称闯王，手下有好几万人，官兵打不过。听说有几个县的县城都被攻破了，知县被，粮仓被抢。”赵兴邦的筷子停了一下，然后又继续夹菜。“郧阳呢？”赵念祖摇了摇头。“郧阳暂时没事。蒋大人在城里驻了兵，城门关得紧，进出都要查。可城外……”他看了赵念慈一眼，没有说下去。
赵念慈低着头，慢慢地嚼着一粒花生米。她知道赵念祖想说什么，城外不安全，那些流民，那些山匪，那些被驱逐的人，生死不知。
“念慈，”赵兴邦忽然开口了，“你还在让人打听那个流民？”
赵念慈的手顿了一下，抬起头，看着父亲。赵兴邦的脸上没有什么表情，可他的眼睛里有一样东西，不是责怪，是心疼。
“爹，我只是……”
“我知道。”赵兴邦打断了她，端起酒杯，又喝了一口。“你心善，像你娘。可你得记住，这个世道，不是心善就能把人救回来的。”
赵念慈低下头，没有说话。她不是心善。她不知道该怎么跟父亲解释，她不是对所有人都这样，她只对那一个人这样。可这句话她说不出口，因为她自己也不明白为什么。
吃完饭，赵念祖去厨房找酒喝，赵兴邦回房歇息了。赵念慈一个人回到自己房间，坐在窗前，点起了灯。
灯是铜制的，不大，灯芯剪得短短的，火苗小小的，摇摇晃晃的，在窗纸上投下一小片橘黄色的光。她看着那盏灯，看了很久。她想起几个月前，她站在这个窗前，看着城外，在心里说了一句话，“万一他能看见呢？”她不知道他能不能看见，可她要点。万一呢？现在她知道了，他看不见。他不在城外了，他被赶走了，不知道去了哪里，也许死了，也许活着，也许永远都不会回来了。
可她还是在点灯。
翠儿端着一碗热汤进来，放在桌上。“小姐，厨房煮的甜汤，你喝一碗暖暖身子。”赵念慈端起碗，喝了一口，甜的，很甜，可她喝不出味道。她放下碗，又看着窗外。雪还在下，细细碎碎的，在灯光中像无数只白色的飞蛾，扑向那扇窗户，然后消失在黑暗中。
“翠儿，”她忽然开口了，“你说，一个人要是想回来，他一定能回来吗？”
翠儿愣了一下，不知道该怎么回答。她想了想，说：“只要他想，就一定能。”
赵念慈点了点头，没有再问。她知道翠儿在哄她，可她愿意相信。她愿意相信他还活着，愿意相信他会回来，愿意相信那个陶罐总有一天会被他亲手还回来。不是因为其他的，是因为她需要这个相信。没有这个相信，她不知道这个年该怎么过。
她不知道这叫什么。
她只是每天都会坐在窗前，看着城外的方向。天好的时候看，下雪的时候也看；白天看，晚上也看。她不知道自己在看什么，城外什么都没有，只有灰蒙蒙的天和光秃秃的山，可她的目光就是收不回来，像是有什么东西把她拴在了那里。翠儿叫她吃饭，她应一声“来了”，可腿不动，眼睛也不动，非要再看一会儿才肯起身。翠儿问她看什么，她说“没什么”。可她自己知道，她在看那条路。那条从郧阳城通往北边的路。他就是从那条路上被赶走的，如果他要回来，也一定会从那条路上走回来。
她不知道自己为什么这么确定。她只是觉得，那个人不会死。那么多流民，有的趴在地上等死，有的跪着磕头求饶，有的像无头苍蝇一样乱跑乱撞。只有他站着，只有他往前走，只有他洗了那只碗。一个这样的人，不会那么容易死。她不是相信运气，她是相信他。
她开始留意每一个从城外进来的人。赵叔从外面回来，她问“有没有什么消息”；赵念祖从襄阳回来，她也问“路上有没有见到什么人”；连翠儿去街上买菜，她都要多问一句“街上有没有生面孔”。她不承认自己在找他，每次问完都会补一句“随便问问”，可赵叔看她的眼神越来越奇怪，翠儿看她的眼神越来越促狭，连赵念祖都开始拿她打趣了，“念慈，你是不是在等什么人？”
她没有回答。可她的脸红了。
她不知道自己为什么会脸红。她又不是做了什么亏心事。她只是想知道他是不是还活着，只是想知道他有没有找到吃的，只是想知道他的膝盖好了没有，那天在码头上，她看见他膝盖上的血，裤腿洇湿了一小块，她回去以后翻来覆去想了好几天，想他会不会感染，想他有没有药，想他疼不疼。她甚至想过让赵叔送一瓶金疮药去，可话到嘴边又咽了回去，她以什么理由送？她连他在哪里都不知道。
她开始做一种以前从来不会做的事。她会把一件衣裳拿起来，看看颜色，然后又放下。藕荷色的太素，青色的太冷，月白色的太淡，她以前从来不挑颜色，有什么穿什么。可她现在会想，他看见她穿这个颜色会怎么想。然后她又会骂自己：他本看不见你，你想这些有什么用？可下一次打开衣柜的时候，她的手还是会不自觉地伸向那件藕荷色的褙子。她不知道为什么，也许是因为那天在码头上，她就是穿着这件衣裳去的。
她开始在意自己的头发。以前她梳头，不过是随便拢一拢，用簪子别住就行了。可现在她会多梳几下，从发顶滑到发梢，一下，两下，三下，梳到头发变得顺滑、光亮，在阳光下泛着乌黑的色泽。她会对着铜镜看很久，看簪子有没有正，看碎发有没有拢好。翠儿笑她：“小姐，你又不出门，梳那么好看给谁看？”她没有回答。她也不知道给谁看。可万一呢？万一他突然回来了呢？万一他正好站在城外，正好看见她站在窗前呢？她不想让他看见一个头发乱糟糟的自己。
她不知道自己这是什么毛病。她从来没有这样过。她以前不是这样的人。她是一个很冷静的人，遇事不急，遇人不慌，施粥的时候面对上百个流民也能从容不迫。可现在，她为了一句“我会”等了几个月，为了一只在别人眼里不值几个钱的陶罐牵肠挂肚，为了一盏灯每天在窗前坐到深夜。她变得不像自己了。
翠儿说她病了。也许是病了。可这种病不疼不痒，只是心里多了一个人，多了一个名字，多了一句“我会”。那个人不在她身边，可他在她心里。他住进来了，不知道是什么时候住进来的，也许是递粥的那天，也许是他问她“你叫什么名字”的那天，也许是他蹲在码头上扛麻袋、膝盖上洇着血、却还朝她笑的那天。她不知道。她只知道他住进来了，就不走了。
她开始想一些以前从来不会想的事情。她会想，他现在在哪里，在做什么，有没有吃饱，有没有穿暖，会不会在过年的时候想起她。她会想，他说的“我会”，是真的会回来，还是只是哄她的。她会想，如果他真的回来了，她要对他说什么。说“你回来了”？说“我就知道你会回来”？说“你还活着就好”？她想了很多种说法，可每一种都觉得不够好。她甚至想过，也许什么都不用说，就看着他，就够了。
她不知道自己这叫喜欢。她从来没有喜欢过一个人，不知道喜欢一个人是什么感觉。她以为喜欢是话本子里写的那种，一见钟情，轰轰烈烈，海誓山盟。她觉得自己对刘毅不是那样的。她没有一见钟情，第一次见他，他趴在城外，满脸灰尘，像一具会动的尸体。她只是递了一碗粥，只是觉得这个人还年轻，不该死。她也没有轰轰烈烈，他们之间说过的话，加起来不超过几十句，每一句都是寻常话，没有一句是话本子里写的那种。她更没有海誓山盟，他唯一承诺过她的，只有两个字：“我会。”
可就是这两个字，让她等了几个月。可就是这两个字，让她每天在窗前点一盏灯。可就是这两个字，让她把一个陶罐擦了又擦、看了又看、放在床头舍不得收起来。她不知道这叫喜欢。她不知道当一个女人开始关心一个男人的生死、开始为他点灯、开始在深夜里想他会不会回来的时候，就已经在不知不觉中对他有了感情。她以为这只是同情，只是善良，只是不忍心看一个人白白死去。可她对其他流民没有这样。她给了其他流民粥，可她没有给过他们陶罐。她给其他流民粥，可她没有走到码头上专门去找过他们。她给其他流民粥，可她没有在深夜里想过他们会不会回来。
只有他。
只有刘毅。
她不知道自己是什么时候开始对他不一样的。也许是那天在码头上，他扛着麻袋朝她走过来，浑身是汗，膝盖上洇着血，可他站得笔直。也许是那天在城外，他说“不是一碗粥，是我的命”的时候，声音沙哑，可每一个字都像是从骨头缝里挤出来的。也许是那天他接过陶罐，手指碰到她的手，她感觉到他的手指在发抖，不是因为害怕，是因为太久太久没有被温暖过。那一刻，她心里有什么东西动了一下。不是心疼，不是感动，而是一种更深的、更沉的、像是被什么东西击中了心口的感觉。她不知道那叫什么。
她只知道自己每天都会点灯。
她只知道自己每天都在等。
她只知道她的心里住进了一个人。那个人不在她身边，可她在等他。不是刻意的，是自然而然的，像树在等春天，树不知道春天会不会来，可它发芽了。像花在等雨，花不知道雨会不会落，可它开了。像这盏灯，在等那个不知道还能不能回来的人，灯不知道他能不能看见，可它亮着。
她伸出手，把灯芯拨了拨，火苗跳了一下，亮了一些。窗外的雪还在下，屋顶上已经积了厚厚一层白。远处，城外的方向，黑漆漆的，什么也看不见。可她觉得，那盏灯的光，能照到很远很远的地方。也许能照到他。
“过年好，刘毅。”她轻轻地说。
声音很小，小到只有她自己能听见。可她觉得，他能听见。
窗外的雪静静地落着，落在屋顶上，落在院子里那棵光秃秃的槐树上，落在那盏灯的光晕里，然后融化了，不见了。