简介
夜的寒风的《重生后才学会爱你》真的是豪门总裁小说的标杆之作，沈墨渊的成长历程令人动容，小说的主人公是沈墨渊，这本豪门总裁小说目前处于连载状态，这本精品小说书荒必看，绝对不容错过。
重生后才学会爱你小说章节免费试读
从公司回来的那天晚上，苏念没有和沈墨渊说话。不是那种刻意的、带着怒气的沉默——她不敢在他面前生气，从来不敢。在沈家的三年里，她学会了一件事：生气是比哭泣更危险的软肋。哭泣至少还能换来一句“别哭了”或者“滚出去”，但生气——生气会挨打。所以她不会生气。她只是沉默。一种比平时更深的、更密的、像冬天里的雾气一样弥散的沉默。
车子驶回沈家的时候，天已经黑了。十一月的最后一天，夜风很冷，从车门缝里钻进来，吹得她耳边的碎发飘了一下。沈墨渊把车停在门廊前面，熄了火，坐在驾驶座上，没有动。他的手握着方向盘，指节泛白，目光落在挡风玻璃外面。门廊的灯亮着，昏黄的光照在引擎盖上，照在那些细小的、白天看不见的灰尘上。苏念坐在副驾驶上，低着头，手指搭在安全带的卡扣上，没有按下去。两个人都没有动。安静了很久，久到暖气管道里的水都凉了，发出最后一声细微的咕噜声，然后沉默了。
苏念按下了卡扣。安全带嗖地缩回去，声音在安静的车厢里显得很响，像一绷得太久的弦突然断了。她推开车门，下了车，没有看他。她的帆布鞋踩在石板地上，发出很轻的、沙沙的声音，一步一步地走向大门。她没有跑，没有快步走，只是走，用一种很慢的、很稳的、像是在忍着什么的速度。沈墨渊坐在车里，看着她的背影消失在门廊下面。浅灰色的外套，白色的裙摆，头发松松地扎在脑后，发尾翘起来，被风吹了一下，然后门关上了，什么都看不见了。
他在车里坐了很久。
苏念上楼之后，没有去书房，直接回了自己的房间。她关上门，背靠着门板，站在门口，没有开灯。房间里很暗，窗帘拉着的，一丝光都透不进来。只有门缝下面漏进来一线走廊的灯光，暖黄色的，细细的，像一条被人遗忘了的金色丝线，安静地躺在地板上。她的手指还搭在门把手上，冰凉的，黄铜的，被她握得微微发温。她没有锁门。她从来没有锁过门。但她在门口站了很久，久到手指从门把手上滑下来，垂在身侧，指尖微微发抖。然后她走到床边，坐下来，把小狗抱进怀里。
她坐在床沿上，背靠着床头板，膝盖蜷起来，把脸埋进小狗的绒毛里。小狗的肚子里有细细的、柔软的填充颗粒，贴在她脸上的时候，有一种温热的、像呼吸一样的触感。她没有哭，只是埋着，一动不动，像一只受伤的动物躲进了洞里，把自己藏起来，藏得深深的，连呼吸都不敢太大声。
沈墨渊站在走廊里，靠着她的门对面的墙壁，看着那条从门缝里漏出来的金色的光线，看了很久。他没有坐下，只是站着，双手在裤袋里，肩膀微微塌着。他知道她不会锁门，也知道她不会出来。他知道她在那扇门后面，坐在床上，抱着小狗，把脸埋进绒毛里，一动不动。他知道她在生气。她不敢在他面前生气，但她会在自己一个人的时候，用沉默、用回避、用把自己藏起来的方式，把那股气咽下去。像吞一针，咽下去了，但喉咙里还留着那种尖锐的、隐隐的疼。
他闭上眼睛，额头抵在墙壁上，冰凉的，硬的。
第二天早上，苏念下楼的时候，沈墨渊已经坐在餐厅里了。他坐在她常坐的那个位置旁边——不是对面，是旁边，椅子拉开了一点，留出了一个刚好够一个人坐进去的空隙。桌上摆着粥、蒸蛋、酱菜、一小碟草莓。她走进餐厅的时候，脚步顿了一下，很轻的，几乎看不出来的顿了一下。然后她走过去，坐在她自己的位置上——那把铺着浅灰色坐垫的椅子，没有坐在他拉开的那个空隙里，坐在了自己的位置上。中间隔了一把椅子的距离。她把粥碗端起来，低着头，一口一口地喝。没有看他，没有说“早安”，没有说任何话。
沈墨渊坐在旁边，看着她喝粥。她的手指握着勺子，指节微微泛白，舀粥的动作比平时慢了一些，每一口都喝得很小，像是在数着米粒。她没有碰蒸蛋，没有碰酱菜，没有碰草莓。只是喝粥，喝了半碗，然后把碗放下，站起来，把椅子推回原位，转身走出了餐厅。从头到尾，没有看他一眼。
沈墨渊坐在餐桌旁边，看着那碗剩了半碗的粥，看着那碟没有动过的草莓，看着她推回去的椅子——椅背和桌沿之间的距离，和以前一样，刚好一拳。她把一切都恢复成了她来之前的样子。她在用这种方式告诉他：她生气了。不是发脾气的生气，不是摔东西的生气，是一种更安静的、更深的、像水渗进墙缝里、看不见、但墙已经湿了的生气。
上午，苏念没有去书房。她坐在自己房间的床上，抱着小狗，看着窗台。窗台上放着那只备用的小狗，浅棕色的，趴着的，歪着脑袋，看着窗外。窗外是花园，花园里是那片深褐色的、新翻过的泥土。她看着那片泥土，看了很久。那本《活着》放在枕头旁边，没有翻开。那本深绿色的诗集也放在枕头旁边，和兔子、小熊并排摆在一起。她没有看书，只是坐着，手指在小狗的耳朵上揉着，一下，一下，又一下。但那个动作比平时快了一些，不是放松的揉，是一种带着什么情绪的、需要发泄的、但又不敢太用力的揉。
沈墨渊站在走廊里，看着她的房门。门关着，没有留缝——这是她第一次把门关严。他看不见里面，听不见任何声音。他站在门口，抬起手，想敲门，手指悬在门板前面两厘米的地方，停了很久。然后他收回了手，转过身，下了楼。
下午，林薇发了一条微信给苏念。手机震了一下，苏念拿起来看——林薇的头像，那只蜷缩在纸箱里的橘猫。“念念！今天下午有空吗？我带你去吃公司附近那家甜品店！他们的抹茶千层超级好吃！”
苏念看着那条消息，看了很久。她的手指在屏幕上悬着，想打字，又缩回来，又悬上去，又缩回来。最后她打了一句：“今天不太舒服，改天可以吗？”发完之后她又加了一个句号，想了想，又加了一个笑脸的表情符号。林薇很快回了：“当然可以！你好好休息！！不舒服的话多喝热水！！有什么想吃的我给你带！！”
苏念看着那条消息，看着那两个感叹号，看着那个“多喝热水”，看了很久。她的嘴角动了一下——不是笑，是一种比笑更复杂的、像是想笑但笑不出来的弧度。她打了两个字：“谢谢。”发了出去。然后她把手机放在枕头旁边，把脸埋进小狗的绒毛里。
沈墨渊在书房里坐了一整个下午。面前的电脑开着，屏幕上是一封没有写完的邮件，光标在最后一个字后面一闪一闪的。他没有打字，只是坐着，手指搭在键盘上，一动不动。窗外的那片泥土在下午的阳光中显得格外安静，深褐色的，松软的，等待着。他想在那片泥土里种雏菊，但他不知道什么时候才是对的时机。他以为他在学怎么对她好，但他昨天在办公室里做的那件事告诉他：他什么都没有学会。他还是那个控制不了自己的人。他还是那个觉得她的一切都应该属于他的人。他还是那个会让她害怕的人。
他的手指在键盘上攥紧了，指节泛白。
晚上，苏念下楼吃饭。沈墨渊坐在餐桌旁边，她坐在自己的位置上——中间隔了一把椅子的距离。桌上摆着白粥、蒸鱼、炒青菜、山药排骨汤。她拿起勺子，喝了一口粥。然后夹了一筷子青菜，放进嘴里，嚼了两下，咽下去。又夹了一筷子鱼，鱼肉很嫩，白白的，没有刺。她吃了一口鱼，停了一下，又夹了一筷子。她吃了半碗粥，几口菜，一小块鱼。汤没有碰。
沈墨渊坐在旁边，看着她的筷子在菜碟之间移动。她夹了鱼，夹了青菜，没有碰汤。他伸出手，把汤碗往她的方向推了一点点。她的筷子停了一下，然后继续夹菜，没有喝汤。他把汤碗又推近了一点点。她把筷子放下了。
她站起来，把椅子推回原位，转身走向楼梯。从头到尾，没有看他一眼。
沈墨渊坐在餐桌旁边，看着那碗没有动过的汤，看着那把推回去的椅子，看着她的背影消失在楼梯口。他伸出手，把那碗汤端过来，喝了一口。凉的，山药的味道很淡，排骨的鲜味已经沉到了碗底。他一口一口地把那碗汤喝完了，然后把碗放回去，放在她原来的位置旁边。
苏念回到房间，关上门。这次她没有靠在门板上，而是直接走到床边，坐下来，把小狗抱进怀里。她的手指在小狗的耳朵上揉着，很快，很用力，揉得小狗的耳朵都卷起来了。她揉了很久，然后停下来，低下头，看着小狗被揉卷了的耳朵，用手指把它抚平。抚平了，又揉卷了，又抚平了。反复了好几次。
她不知道自己为什么这么生气。她应该习惯的。她应该习惯沈墨渊做任何事都不问她、不告诉她、不给她准备的余地。他把她推下楼梯的时候没有问她，罚她在雨里跪一夜的时候没有问她，不让她吃饭的时候没有问她，把她从地上抱起来的时候没有问她，给她买围巾、买袜子、买书、买花、买小狗、买衣服的时候没有问她，把她带到公司、把她放在沙发上、让林薇接近她、然后把她按在沙发上吻她的时候——都没有问她。她应该习惯的。但她没有习惯。她以为自己快习惯了——习惯他变好了，习惯他会蹲下来和她平视，习惯他会坐在走廊里等她，习惯他会问“可以吗”——他以前从来不问“可以吗”。他以前只是命令、吩咐、要求。现在他会问“可以吗”。他问她“可以坐这里吗”，问她“可以进来吗”，问她“可以带你去公司吗”。他问了那么多“可以吗”，她说了那么多“好”。然后在昨天，在办公室，在她说了那么多“好”之后，他做了一件没有问她的事。
苏念的手指在小狗的耳朵上停住了。她低着头，看着小狗浅棕色的绒毛，看了很久。她的眼眶酸了，但没有流泪。她只是把小狗抱得更紧了一点，紧到小狗的身体微微变了形，肚子里的填充颗粒发出了细碎的沙沙声。
第三天，苏念还是不说话。她下楼吃饭，吃完上楼，坐在房间里，抱着小狗，看着窗台。她没有去书房，没有看书，没有回林薇的消息。她只是坐着。沈墨渊在走廊里站着，看着那扇关着的门。他站了很久，然后走到门口，蹲下来，坐在地板上，背靠着墙壁。他坐了一夜。
第四天，苏念下楼的时候，看见沈墨渊坐在餐厅里。他坐在她常坐的那个位置旁边——不是对面，是旁边，椅子拉开了一点，留出了一个刚好够一个人坐进去的空隙。桌上摆着粥、蒸蛋、酱菜、草莓、还有一杯温热的牛，杯壁上那只卡通的小熊笑眯眯地看着她。她站在餐厅门口，看着那只小熊，看了很久。然后她走过去，坐下来——这次坐在了他拉开的那个空隙里。
她没有说话，只是坐下来，把粥碗端起来，喝了一口。然后拿起那杯牛，喝了一小口。牛是温的，甜的，和以前一样。她低着头喝牛，手指握着杯壁，拇指搭在小熊的耳朵上。沈墨渊坐在旁边，看着她喝牛。他的眼睛红了，眼眶下面有青黑色的阴影——他在走廊里坐了一夜。他没有说话，只是安静地坐在旁边，看她喝完了那杯牛，吃了一小碗粥，半个蒸蛋。她站起来的时候，看了他一眼。只有一眼，很短，但她在看他了。
她看了他一眼，然后转过身，走出了餐厅。沈墨渊坐在餐桌旁边，看着她的背影消失在走廊里。他的眼泪掉了下来，但他没有擦，只是坐在那里，让眼泪一滴一滴地落在桌布上。桌布是浅灰色的，眼泪洇在上面，留下了一个一个深色的、小小的圆点。他看着那些圆点，看了很久。
下午，苏念去书房了。她推开门的时候，沈墨渊坐在书桌后面，面前的电脑开着，屏幕上是那封写了三天都没有写完的邮件。他听见门响，抬起头，看着她站在门口。穿着那件燕麦色的羊绒毛衣，头发扎得比前几天紧了一些——不是那种紧紧地贴在头皮上的扎法，但比前几天紧了，发尾不翘了，垂在脑后，像一只收拢了翅膀的鸟。
她走进来，走到书架前面，抽出那本《活着》，走到沙发旁边，坐下来。她没有看他，只是翻开书，找到她夹着书签的那一页，低下头，开始读。沈墨渊坐在书桌后面，看着她在沙发上看书的样子。她的手指在书页上慢慢地翻着，一下，一下，又一下。她的侧脸在台灯的光下显得很安静，睫毛微微垂着，鼻梁挺直，嘴唇微微抿着。她翻到了第二百三十一页，手指停了一下。那一页的右下角有他写的“对不起”。她看着那两个字，看了很久。然后她翻过去了，继续读。
沈墨渊看着她把那一页翻过去，觉得自己的心脏被人翻了个个儿。她没有停留在那两个字上，没有看很久，没有用手指去摸那些微微凸起的笔迹——她只是看了一眼，然后翻过去了。像翻过一页普通的纸，像翻过一段不值得停留的过去。他的手指在键盘上攥紧了，指节泛白。
晚上，苏念吃完饭，回到房间。她坐在床上，翻开那本《活着》，继续读。她读到福贵失去家珍的那一段，读得很慢，每一个字都看很久。她的眼眶红了，但没有流泪，只是低着头，一个字一个字地读着，像在走一条很长很长的、很暗很暗的路。沈墨渊坐在走廊里，靠着她的门，听着门后面翻书页的声音。翻页的声音很慢，每一页之间都隔了很久。他听着那些缓慢的、犹豫的翻页声，觉得有什么东西和前几天不一样了。不是生气，不是沉默，是一种更安静的、更深层的、像水已经渗进了墙缝里、墙已经开始变软了的。
她翻到了最后一页。她把书合上，放在枕头旁边，和兔子、小熊、那本深绿色的诗集并排摆在一起。然后她躺下来，侧着身子，面对着窗台。窗台上放着那只备用的小狗，浅棕色的，趴着的，歪着脑袋，看着窗外。窗外是花园，花园里是那片深褐色的、新翻过的泥土。她看着那片泥土，看了很久。她的手指搭在小狗的耳朵上，轻轻地揉着，一下，一下，又一下。那个动作很慢，很轻，和以前一样了。
她没有锁门，也没有留缝，只是关着。关着，但没有锁。沈墨渊坐在走廊里，靠着她的门，听着门后面那片安静的、没有翻书声的沉默。他听了很久，然后站起来，走下楼。他走进厨房，从冰箱里拿出那盒草莓——她这几天一直没有碰过的草莓——洗净，放在白色的瓷碗里。他端着碗走上楼，站在她的门前。他抬起手，想敲门，手指悬在门板前面两厘米的地方，停了很久。然后他弯下腰，把那碗草莓放在她的门口，放在地毯上，靠着门框。他直起身，看着那碗草莓看了很久。红色的草莓在白色的瓷碗里，在走廊的灯光下，显得格外鲜艳。他转过身，走回了自己的房间。
苏念第二天早上开门的时候，看见了那碗草莓。她站在门口，低头看着那碗草莓，看了很久。然后她蹲下来，把碗端起来，拿进了房间。