简介
《最后一百个黎明》这部小说中的主要人物设定非常饱满丰富，每一位人物都有自己独特的价值和魅力，目前这本书已经更新到了155868字的篇幅，绝对是不容错过的精彩佳作，这本精品小说书荒必看，绝对不容错过。
最后一百个黎明小说章节免费试读
南区在营地的南面，步行大约二十分钟。
说是“区”，其实只是一片比别处更平坦的废墟。灰退却之前，这里是一片居民区，六层楼的住宅楼一栋挨着一栋，灰把它们变成了银灰色的山丘。现在灰退了，山丘消失了，露出的是真正的废墟——倒塌的墙体、断裂的楼板、扭曲的钢筋，以及埋在碎砖下面的、旧时代生活的残骸。
老周带着B组五个人，沿着一条被清理出来的小路向南走。路不宽，刚好能并排走两个人，两边堆着从废墟里挖出来的碎砖和混凝土块，像两堵矮墙。耗子走在队伍中间，背着一个用帆布缝制的背包，包里装着水壶、笔记本、圆珠笔，和半块压缩饼。
“耗子，你确定图书馆在这个方向？”老周走在最前面，嘴里叼着一没点着的烟，声音含混。
“确定。”耗子从口袋里掏出一张手绘的地图——他用从地下城带出来的旧地图和记忆拼出来的，“南区原来的规划图显示，中山路和建设路交叉口有一个区级图书馆，三层楼，建筑面积大约两千平。就在前面，再走十分钟。”
“图书馆有什么用？”队伍里一个年轻男人嘟囔，“书都被灰吃光了。”
耗子没有回答。他不想解释。对他来说，图书馆从来不是“书”的问题——是“记录”的问题。人类几千年写下来的东西，在末的七年里被灰啃掉了大半。但也许还有一些幸存者，一些藏在铁柜里、密封箱里、地下室里的书，还没有被完全腐蚀。哪怕只剩下一本，哪怕只剩下几页，那也是文明的种子。
他不知道“种子”这个词会在几个小时后变成字面意义上的、真正的种子。
—
图书馆比耗子预想的更糟糕。
三层的楼房塌了两层，剩下的一层也只剩半截，像一个被咬掉一大块的蛋糕。外墙的涂料已经全部脱落，露出下面灰黑色的混凝土。窗户没有了，只剩下黑洞洞的窗洞，像一排空洞的眼睛。
老周站在废墟前，把烟从嘴里拿下来，看了看，又叼回去。
“进不去。”他说，“主入口全塌了。”
“有侧门。”耗子绕到建筑的东侧，指着墙上一个被碎砖堵住大半的洞口，“这里。原来是消防通道，门框还在，里面应该没有被完全压塌。”
老周走过去，用手电筒照了照洞口里面。光束在黑暗中划出一道白色的轨迹，照见了倒塌的书架、散落的书页、和一条勉强能挤过去的缝隙。
“我一个人进去。”耗子说，“我瘦。”
老周看了他一眼，没有说“不行”。在这个时代，没有人会拦着另一个人去做他想做的事——因为你不知道这是不是他最后一次想做点什么。
“二十分钟。”老周说，“超时我就进去捞你。”
耗子点了点头，把背包带子收紧，侧着身子挤进了那个洞口。
—
里面的空气是冷的。
不是地下城那种湿的冷，而是一种燥的、像陈旧的纸张和灰尘混合的冷。耗子站在门框内侧，等眼睛适应了黑暗，然后打开了头灯。光束扫过去，他看到了一幅末前后的静物画——
书架倒了一排，像多米诺骨牌。书从架子上滑落，堆在地上，有些被压扁了，有些卷了边，有些被灰腐蚀成了灰白色的粉末，手指一碰就碎。但还有一些——那些放在书架上层、被倒塌的楼板挡住了灰的书——还保持着书的形状。封面褪色了，书脊开裂了，但翻开之后，里面的字迹还能辨认。
耗子蹲下来，翻开一本。是一本儿童绘本，封面画着一只大象，鼻子卷着一香蕉。内页的字已经模糊了，但图画还在，颜色褪成了淡粉色和浅黄色，还能看出大象笑得很开心。
他把绘本合上，放进背包。
然后他继续往深处走。图书馆的内部结构比他想象的要复杂，走廊分岔，房间套房间。头灯的光束在墙壁上晃动，照出了一些旧时代的痕迹——墙上贴着的通知（“请勿大声喧哗”）、地上掉落的借书卡（“读者证号：0012847”）、角落里一个倒下的饮水机，桶装水早就了，只剩下白乎乎的水垢。
走到第三间房的时候，他闻到了一股气味。
不是灰的金属味，不是书页的霉味，而是一种——他形容不上来。像什么东西在呼吸，在缓慢地、微弱地、几乎察觉不到地呼吸。
他停下脚步，把头灯调亮，扫视房间。
这个房间和其他房间不一样。墙壁是白色的——不是灰那种银白色，而是真正的、涂料的白。地面铺着瓷砖，虽然是裂的，但净得不像废墟。房间中央放着几个金属柜子，柜门上贴着标签，标签上的字被灰腐蚀了一部分，但还能认出几个：
……物种……存……中心
温……控制……统
耗子的心跳加速了。
他快步走过去，用手去摸金属柜子的表面。是冷的，但不是废墟那种死寂的冷，而是一种有温度的冷——像冰箱。他弯下腰，看到柜子的底部有一个小小的指示灯，绿色的，在微微闪烁。
还在运行。
七年了，还在运行。
他用力拉开柜门——金属摩擦金属，发出一声尖锐的嘶鸣。柜子里面是一层一层的抽屉，抽屉上贴着标签：小麦、水稻、玉米、大豆、番茄、黄瓜、菠菜……
他拉开一个抽屉。里面是一个密封的铝箔袋，袋子上印着二维码和保质期。他撕开一个小口，往里面看。
是种子。
一粒一粒的，小小的，褐色的，燥的，完整的种子。
他把手指伸进去，轻轻碰了碰它们。种子在指尖滚动，像一粒粒微小的、沉甸甸的、硬邦邦的、活着的东西。
“种子。”耗子说出口，声音在空荡荡的房间里回荡，“是种子。”
他的眼眶热了。不是因为悲伤，而是因为一种他从未体验过的、汹涌的、几乎要把他冲倒的情绪——希望。不是“也许明天会更好”的那种模糊的希望，而是具体的、可以触摸的、可以种进土里的、可以长出麦穗和玉米棒子的希望。
他蹲在地上，把背包里的东西全倒出来——水壶、笔记本、压缩饼、那本儿童绘本。然后把铝箔袋一袋一袋地塞进背包，塞了八袋。背包鼓得像一个球，拉链差点拉不上。
他站起来，背起包，转身朝出口走去。
走了两步，他又停下来，回头看了一眼那个金属柜子。柜子里还有很多抽屉，还有很多种子。他拿不完。但他知道路，他可以回来，可以带更多的人来，可以把整个柜子搬走，可以——
他深吸一口气，压住那种急切的、想现在就做所有事情的情绪。老周在外面等他。二十分钟快到了。
他挤过那个狭窄的洞口，回到阳光下。
老周看着他鼓鼓囊囊的背包，挑了挑眉。
“找到了什么？”
耗子拉开背包拉链，掏出一袋铝箔袋，递给老周。老周接过去，翻来覆去地看了看标签，标签上的字他认不全，但“小麦”两个字他认识。
“种子？”老周的声音变了。
“种子。”耗子说，声音在发抖，“小麦、水稻、玉米、番茄、黄瓜、菠菜……还有几十种我没来得及拿。一个恒温柜，太阳能供电，运行了七年。里面的种子应该还能发芽。”
老周把铝箔袋握在手里，握了很久。
“。”他说。这是他今天说的第一个完整的字。
然后他把烟从嘴里拿下来，小心地折成两截，放回口袋。他要把这烟留到麦子收获的那一天。
—
回营地的路上，耗子走得很快，快到最后变成了小跑。老周没有叫他慢点，因为老周自己也走得不慢。B组的其他人跟在后面，不知道发生了什么，但看到老周的表情——那种石头裂开了一道缝、里面透出光来的表情——也跟着加快了脚步。
耗子冲进营地的时候，姜萤正在广播站整理磁带。
“姜萤！”他喊了一声，声音大得把旁边帐篷里的人吓了一跳，“广播！开广播！我有重要消息！”
姜萤看着他涨红的脸、鼓鼓的背包、和那双亮得不像话的眼睛，没有问“怎么了”，直接按下了录音机的电源键，推开了话筒。
“紧急播。”她说，声音恢复了那种稳定的、广播员式的频率，“耗子从南区带回了重要消息。耗子，你来说。”
耗子站在话筒前，喘了几口气，然后说：
“我找到了种子库。在南区倒塌的图书馆里，一个恒温柜，太阳能供电，运行了七年。里面有小麦、水稻、玉米、大豆，还有蔬菜的种子。我带了八袋回来，但柜子里还有很多。这些种子……应该还能发芽。”
他停下来，又喘了一口气。
“我们可以种地了。”
营地安静了大约两秒钟。然后，像被什么东西点燃了一样，所有人同时发出了声音——有人在喊，有人在哭，有人在笑，有人从帐篷里跑出来，有人把手里的工具扔在地上，有人抱着身边的人跳了起来。
姜萤没有喊，没有哭，没有笑。她坐在椅子上，手指按着话筒的开关，看着耗子那张被灰尘和汗水糊成花猫的脸，嘴角慢慢地、一点一点地弯了上去。
“耗子。”她说。
“啊？”
“你刚才说的那句话，再说一遍。”
“哪句？”
“‘我们可以种地了’。”
耗子清了清嗓子，对着话筒，一字一顿地说：
“我——们——可——以——种——地——了。”
声音通过录音机、通过扩音器、通过风吹到营地的每一个角落。正在砍木头的方屿停下来，斧头悬在半空中。林护士从帐篷里探出头，怀里抱着赵秀莲的女儿。阿桑蹲在地上，手里拿着一把刚从废墟里挖出来的、生锈的锄头，愣住了。老周靠在梧桐树上，把那折成两截的烟从口袋里掏出来，看了又看，又放回去。
然后，不知道是谁第一个喊了一声：
“种地！”
然后第二个：“种地！”
第三个、第四个、第五个……喊声从营地的不同方向响起来，杂乱无章，像一群不会唱歌的人在胡乱起调。但那个词——“种地”——在末的第七年，在这个没有明天概念的时代，忽然变成了最动听的、最奢侈的、最像咒语一样的词。
种地。把种子埋进土里，等它发芽，等它长大，等它结出果实。这需要时间，需要耐心，需要相信“未来”真的存在。
而他们终于有了这样的证据：一把褐色的、燥的、硬邦邦的、放在手心里像一粒粒微小的星球一样的种子。
—
那天晚上，营地没有像往常一样在天黑后各自钻进帐篷。人们在梧桐树下点起了火堆——用碎木头和废纸点起来的，火不大，烟很多，但光很暖。所有人围坐在火堆旁，看着耗子把一袋袋铝箔袋从背包里拿出来，在面前摆成一排。火光在铝箔袋的表面跳动，像无数只小小的萤火虫。
“这是小麦，”耗子一袋一袋地介绍，“这是水稻，这是玉米，这是大豆，这是番茄，这是黄瓜，这是菠菜，这是……”
他拿起最后一袋，标签被灰腐蚀得最厉害，只剩一个字：“萝”。
“萝卜。”姜萤说。
“萝卜。”耗子重复了一遍。
方屿坐在火堆的另一侧，金属假肢在火光中闪着橙色的光。她看着那些种子，沉默了很久，然后说了一句所有人都没想到的话：
“谁种过地？”
火堆安静了下来。
人们互相看了看。种过地？在这个时代，没有人种过地。地下城没有土，没有光，没有水。地表被灰覆盖了七年。活着的这些人，大部分在末之前还是孩子，或者是城市里的上班族。种地——那是旧时代的老人们才会的事情。
“我妈种过。”阿桑忽然说，声音很小，“在我很小的时候，我们家阳台上有一个花盆，她种过小西红柿。我帮她浇过水。”
火堆上有人轻轻笑了一下。
“我爷爷是农民。”老周开口了，声音沙哑，但很稳，“我十几岁的时候跟他下过地。不多，就几个夏天。怎么翻土，怎么播种，怎么浇水，怎么施肥……我记得一些。”
方屿看着他：“一些是多少？”
老周想了想：“够把种子种下去不让它们死。至于能不能收，看天。”
耗子举起手：“我可以查资料。如果图书馆里还有幸存的书，可能有种植手册。我可以去找。”
“我也可以帮忙。”阿桑说，“我妈说过，种东西最重要的是耐心。我有耐心。我在地下城等了七年，我最会等了。”
火堆上又有人笑了，这次笑的人多了几个。
姜萤没有说话。她看着那些铝箔袋，看着火光在袋子上跳舞，想起顾深说的那个“另一个世界”——那个世界里也有种子，也有田地，也有一个人坐在广播站门口吃棒棒糖。那个世界不是假的，它正在一点一点地，被这些活着的人，从废墟里，从灰烬里，从一把褐色的种子里，搭起来。
“明天，”方屿站起来，金属假肢在火光中划过一道弧线，“A组继续清理废墟，找建材和工具。B组跟着老周，在南区找一块适合耕种的地。C组负责搭一个温室——用塑料布和木架子，能挡风就行。种子不多，不能全种下去，要先试种。”
她停了一下，看着耗子：“你明天带路，去那个种子库，把所有种子都搬回来。一袋都不许留。”
耗子挺了挺：“是。”
方屿又看了一圈所有人：“还有谁有话要说？”
火堆旁安静了一瞬。
然后姜萤站起来，手里拿着那半张糖纸——不，现在不是半张了，是和另一张拼在一起、折成纸鹤的那张。她把纸鹤举到火堆前，让所有人都看到。
“顾深走之前，教会了我一件事。”她说，声音不大，但每个人都听得很清楚，“他说，快乐不是等来的，是自己选的。今天我想选一个快乐——不是一个人的快乐，是所有的人的。我们找到了种子，我们有了地，我们可以种东西了。这件事值得快乐，对吧？”
火堆旁有人点头，有人笑了，有人抹了一下眼角。
“所以，”姜萤把纸鹤放回口袋，拿起话筒——她走到哪里都带着话筒，像带着一把枪，“我想录一段新的片头。不是‘早安，三号城’，是别的。”
她按下录音键，对着话筒，停顿了三秒钟，然后说：
“早安，新世界。”
火堆旁，有人跟着说了一句：“早安，新世界。”
声音不大，但很整齐。像一首刚刚学会开头、还不太熟练、但每个人都想唱的歌。
火光跳动着，把人的影子投在梧桐树上，投在黑色的泥土地上，投在那几袋铝箔袋上。铝箔袋里的种子安安静静的，不知道外面发生了什么。但它们很快会知道。它们会被埋进土里，会被水浇灌，会被阳光抚摸，会发芽，会长大，会结出这个新世界的第一粒麦子。
而那个麦子，会有一个名字。也许叫“黎”，也许叫别的。但它一定是有名字的，因为在这个时代，每一粒种子、每一棵树、每一个人，都值得有一个名字。
（第十二章 完）