简介
书友们看过来！俗心赖的新书《宗罪赎》太香了，都市高武类型，秦烈的冒险太刺激了，目前这部作品已经持续更新到了159817字的篇幅，书中故事的主人公正是秦烈，作者目前已经写了很多内容，绝对值得一读。
宗罪赎小说章节免费试读
周五下午最后一节课，秦烈被班主任叫到了办公室。
“秦烈，坐。”班主任王老师指了指办公桌对面的椅子，把眼镜往上推了推，表情有点严肃。
秦烈坐下来，两只手放在膝盖上，等王老师开口。
办公室里有其他老师在批改作业，红笔在纸上划过的声音沙沙的，像秋天的落叶被踩碎。窗外有人在打扫场，竹扫帚划过水泥地的声音，一下一下的，很有节奏。
“你知道我为什么叫你过来吗？”王老师问。
“不知道。”
王老师从抽屉里拿出一张纸，推到他面前。是月考的语文答题卡，作文那一面朝上，最后一行用红笔写着分数——三十二分，满分六十。
“你的作文，内容很特别，但不符合考试要求。记叙文要有时间、地点、人物、事件，要有起因、经过、结果，要有真情实感。你写的这些……橘子糖、马尾辫、一把伞，太散了，阅卷老师看不懂。”
秦烈看着那个三十二分，没有说话。
“另外，”王老师压低了声音，“你写到了‘妈妈’。你之前填的家庭信息表上，父母一栏写的是‘失踪’。我知道你的情况特殊，但考试的时候，尽量不要写太私人的东西。阅卷老师不认识你，不会因为你的背景而加分。”
秦烈把答题卡拿起来，折好，放进口袋。
“好。”他说。
王老师看着他，欲言又止。教了二十年书，什么样的学生都见过，但秦烈这种，她是真不知道该怎么教。不调皮，不捣蛋，成绩中上，从不惹事，但就是让人心里不踏实——像一潭死水，你不知道底下有什么。
“行了，你回去吧。下次作文注意点。”
秦烈站起来，走到门口的时候，王老师又叫住了他。
“秦烈。”
他转过身。
“你最近……是不是有什么事？我看你这周的作业，字迹比以前乱了一些。以前你的字很工整，像印出来的。这周的作业，字有点飘。”
秦烈低头看了看自己的手。字飘，是因为手抖。手抖，是因为身体在发作边缘。但他不会跟王老师说这些。说了也没用，王老师不是心理医生，她只是一个要管五十个学生的班主任。
“没睡好。”他说。
王老师点了点头，没有追问。
秦烈走出办公室，走廊里很安静，大部分班级还在上课。他把答题卡从口袋里拿出来，看了一眼那个三十二分，又看了一眼作文最后一段。
他写的是：“温度不是数字。温度是你靠近一个人的时候，皮肤告诉你的那个秘密。六岁那年，我知道了妈妈的温度。十七岁这年，我想知道所有人的温度。”
他觉得这段话写得挺好的。
但三十二分告诉他，好没用，对才重要。
他把答题卡折成一个方块，塞回口袋，走下楼。
走到二楼拐角的时候，他看到楼梯上坐着一个人。
白清音。
她抱着膝盖，坐在台阶上，头埋在膝盖里，头发散下来，遮住了整张脸。白色的卫衣上沾着灰，裤脚卷起来一截，露出脚踝，脚踝上有一块青紫色的淤青。
秦烈站在她面前，停了大概五秒钟。
然后他蹲下来，和她平视。
“白清音。”
她没有抬头。
“白清音。”他又叫了一遍。
她的肩膀动了一下，像是在抖。秦烈看不到她的脸，但他注意到她的手指在发抖——不是那种冷得发抖，是那种用力攥紧拳头之后、松开时的细颤。
“你受伤了。”秦烈说。这不是疑问句。
白清音慢慢抬起头。她的眼睛红了，但没有哭。眼眶是湿的，像刚下过雨的地面，水迹还在，但雨已经停了。
“没事。”她说，声音是哑的。
“你的脚踝有淤青。”
“我摔的。”
秦烈看了看她的鞋。运动鞋，白色的，鞋带系得很紧，但左脚的鞋带系法跟右脚不一样——右脚是蝴蝶结，左脚打了个死结。
“你不是摔的。”秦烈说，“摔的时候，两只脚的鞋带应该是一样的系法。你左脚鞋带打了死结，说明你是被人拖着走的时候，鞋带蹭松了，然后你重新系的，但太急了，系成了死结。”
白清音看着他，眼睛里的水迹又浓了一些。
“你观察力一直这么强吗？”她问。
“不是观察力。”秦烈说，“是情绪没有扰。正常人在看东西的时候，情绪会筛选信息——重要的留下，不重要的过滤掉。我没有情绪，所以什么都留。你的鞋带、你的淤青、你手指抖的频率、你眼眶的湿度，我全看到了。但我不知道哪些是重要的，所以我全说出来。”
白清音低下头，看着自己的鞋带。
“有人来找我了。”她说，声音很轻，“三教的人。”
“找你什么？”
“问我关于你的事。”白清音的手指攥紧了膝盖，“他们知道我一直在接触你。他们想知道你的命格觉醒到什么程度了，想知道孔方告诉了你多少，想知道你有没有开始修炼命术。”
“你说了吗？”
“没有。”
“然后呢？”
白清音把裤腿放下来，遮住脚踝上的淤青。
“然后他们‘提醒’了我一下。不是打，是‘提醒’。用一种命术，叫‘摄心术’，儒教的。能让人疼，但不留痕迹。那种疼不是肉体的，是精神的，像有人在你脑子里拧毛巾，拧啊拧啊，把所有的水分都拧出来，只剩下一团巴巴的、皱巴巴的、什么都不是的东西。”
秦烈看着她。
她的脸很白，嘴唇没有血色，眼睛下面的黑眼圈比上周更深了。
“你现在还疼吗？”他问。
“不疼了。”白清音说，“但那种感觉还在。不是疼，是。像脑子被拧了，转不动了。我下午上课的时候，老师在说什么，我完全听不进去，那些话进了耳朵就出去了，留不住。”
秦烈在她旁边坐下来，两个人并排坐在台阶上。
走廊很安静，阳光从窗户照进来，落在他们前面的地面上，一片明亮的、暖黄色的光。
“你应该告诉他们。”秦烈说。
白清音转头看他。
“什么？”
“告诉他们我的命格觉醒到什么程度了。告诉他们孔方告诉了我多少。告诉他们我在修炼命术。”秦烈的语气很平，像在念一份清单，“你说了，他们就不来找你了。你不会疼，脑子不会，脚踝不会有淤青。”
白清音盯着他看了好几秒。
“你不怕他们知道？”
“怕是什么？”秦烈问。
白清音张了张嘴，又闭上了。她差点忘了，秦烈没有情绪。他不是勇敢，不是无畏，是真的不知道“怕”是什么感觉。就像你不能让一个没有味觉的人描述辣是什么味道，你也不能让一个没有情绪的人描述恐惧是什么形状。
“怕是一种感觉，”白清音慢慢地说，“你知道有不好的事情可能会发生，你想躲，但你躲不掉。你的心跳会加快，你的手心会出汗，你的脑子里会一直想那个不好的事情，想停也停不了。”
秦烈听完，点了点头。
“那我没有。”他说，“所以我不怕他们知道。你告诉他们，对我是没有影响的。但对你有影响。你不告诉他们，你会疼。所以你应该告诉他们。”
白清音把头发别到耳后，露出整张脸。她的脸很小，尖下巴，颧骨有点高，眼睛很大，大到现在那些水迹在眼眶里打转，显得更大。
“秦烈，你在教我出卖你。”
“我在教你保护自己。”
“保护自己和出卖别人，有时候是一件事。”
秦烈想了想，觉得她说得有道理。
“那你打算怎么办？”他问。
白清音把膝盖上的千纸鹤拿起来——不知道她什么时候折的，也许是在他进办公室的时候，她坐在这里，一边等人一边折纸。千纸鹤的翅膀上写着一个字，很小，秦烈凑近才看清。
“忍”。
“我打算忍。”白清音说，“忍到你不能忍的时候。”
“我不能忍是什么时候？”
“等你觉醒了。”白清音把千纸鹤放在台阶上，让它的翅膀对着窗户，阳光照在“忍”字上，字的笔画有了阴影，看起来像刻进去的，“等你觉醒了，他们就不敢来找我了。因为你会比他们强。”
“你怎么知道我会比他们强？”
“因为你是空白的。”白清音说，“空白的意思，不是什么都没有。空白的意思，是什么都可以有。他们的命术是固定的，就像杯子，水倒进去，杯子是什么形状，水就是什么形状。你不是杯子。你是还没凝固的水。你可以变成任何形状。”
秦烈看着那只千纸鹤。
阳光照在它的翅膀上，“忍”字的影子落在台阶上，拉得很长。
“白清音。”
“嗯。”
“如果有一天，我觉醒了，我会保护你。”
白清音的手指停住了。
她看着秦烈，秦烈看着千纸鹤。
“你刚才说‘保护’。”白清音的声音有点不稳，“你知道‘保护’是什么意思吗？”
“知道。”秦烈说，“意思是，不让不好的事情发生在你身上。”
“这不是定义。这是你的想法。你真的想保护我吗？还是你觉得‘应该’保护我？”
秦烈想了想，想了很久。
楼梯间有风灌进来，吹动了千纸鹤的翅膀，它晃了晃，但没有倒。
“我想。”秦烈说，“不是‘应该’。是‘想’。”
“你怎么分清的？”
“因为‘应该’的事情，我做的时候没有感觉。‘想’的事情，我做的时候……”他停了一下，把手放在口，“这里会有东西动。很轻，像有人在里面翻了个身。”
白清音低下头，看着自己的手。
她的手不抖了。
“秦烈，你刚才说，你不知道哪些信息是重要的。那我告诉你——你刚才说的那句话，很重要。你把它记在记本上，标上重点，以后回头看。”
“为什么重要？”
“因为那是你的第一个‘想’。”白清音站起来，拍了拍裤子上的灰，把千纸鹤捡起来放进口袋，“从‘应该’到‘想’，正常人走一天，你走了十一年。但不管走了多久，到了就是到了。”
她转身往楼下走。
“白清音。”
她停下来，没有回头。
“你的脚踝，要擦药。红花油，揉到发热，淤血才会散。”
白清音低头看了看自己的脚踝。裤腿放下来了，看不到淤青，但她知道它在那里，青紫色的，像一块长在皮肤上的阴天。
“你连这个都知道？”
“我婶婶经常扭到脚。她每次都用红花油揉。我看了很多次。”
“你会揉吗？”
秦烈顿了一下。“会。”
“那下次我扭到了，你帮我揉。”
白清音说完这句话，快步走下楼梯，白色的卫衣在拐角处闪了一下，消失了。
秦烈坐在台阶上，看着空荡荡的楼梯。
风又灌进来了，吹得他校服领子翻起来。
他伸手把领子按下去，手指碰到脖子上的红绳，红绳系着那块玉，玉贴着皮肤，温温的。
他想：下次她扭到了，帮她揉脚踝。
不是“应该”。
是“想”。
他站起来，走下楼梯。
走到一楼大厅的时候，他看到公告栏上贴着一张新的通知。白纸黑字，写着学校要组织一次社会实践活动——去附近的敬老院慰问老人，每个班出五个人，下周六去。
通知旁边贴着一张报名表，已经有好几个名字了。张灵风的名字在最上面，字写得很大很潦草，像他这个人一样。
秦烈站在那里，看着那张报名表。
“秦烈！你也去吗？”张灵风不知道从哪里冒出来，手里拿着一个面包，嘴里还嚼着，“我们班还差一个人，你去吧去吧，敬老院那边听说有猫，特别大一只橘猫，你去撸猫。”
“什么是撸猫？”
“就是摸猫。你不是没情绪吗，猫能帮你。动物比人敏感，它们能感觉到你没有威胁，会主动靠近你。你去试试。”
秦烈想了想，拿起笔，在报名表上写了自己的名字。
字很小，很工整，和张灵风的名字并排站着，像一棵大树旁边长了一棵小树。
“对了，”张灵风咽下面包，“你刚才在办公室，王老师跟你说什么了？是不是作文的事？”
“嗯。”
“多少分？”
“三十二。”
“三十二？”张灵风瞪大了眼睛，“你写什么了？写反党反社会了？”
“写了橘子糖、马尾辫和一把伞。”
张灵风张着嘴，面包渣从嘴角掉下来。“……你写这些什么？考试作文要写正能量，要写祖国的大好河山，要写新时代青年的责任与担当。你写橘子糖，阅卷老师能给你三十二分已经不错了。”
秦烈没有反驳。
他觉得张灵风说得对。考试作文有考试作文的规则，就像命术有命术的规则，社会有社会的规则。你不按规则来，就会被扣分，就会被打叉，就会被贴上“不合群”的标签。
但他还是觉得，那颗橘子糖很重要。
比祖国的大好河山重要。
至少对他而言。
周六早上，秦烈准时出现在学校门口。
敬老院在城西，坐大巴要四十分钟。车上很吵，同学们叽叽喳喳地聊天，有人用手机放歌，有人在打牌，有人趴在窗户上看风景。
秦烈坐在最后一排靠窗的位置，戴着耳机。耳机里没有声音，他只是不想和人说话。
白清音也在车上。她不是他们班的，但她报了名——不知道是从哪里看到通知的，也许是孔方让她去的，也许是她自己想去。她坐在前排，靠着窗户，也在戴耳机。
张灵风坐在秦烈旁边，一路上嘴就没停过，从昨晚的球赛讲到今天的天气，从天气讲到敬老院的橘猫，从橘猫讲到他们家的狗，从狗讲到小时候被狗追、摔了一跤、磕掉了半颗门牙。
秦烈听着，偶尔“嗯”一声。
他发现自己不需要回应太多，张灵风自己就能把话接下去。这让他觉得很轻松——和人说话这件事，以前对他来说是一种任务，需要分析对方的意图、组织合适的回应、控制语气的轻重。但和张灵风说话，这些都不需要。因为张灵风不期待他回应什么，张灵风只是想说话，而他在不在听，张灵风其实不太在乎。
这种“不被期待”的感觉，让秦烈觉得安全。
到了敬老院，工作人员把他们领到活动室，老人们已经坐在那里了。二十几个老人，头发都是白的，脸上的皱纹像裂的土地，有的在打瞌睡，有的在发呆，有的在互相说话，但说话的声音很小，小到像怕吵到谁。
同学们开始表演节目。唱歌的、跳舞的、讲笑话的，气氛很热闹。老人们有的笑了，有的没笑，有的笑了一下又收回去，像想起了什么不高兴的事。
秦烈站在角落里，没有表演。他不是不想演，是不会。他不会唱歌，不会跳舞，不会讲笑话，什么都不会。他只会站在那里，像一不会动的柱子。
“你是哪个班的？”
一个声音从旁边传来。
秦烈转过头，看到一个老人坐在轮椅上，头发全白了，稀稀疏疏的，能看到头皮。她的眼睛很小，但很亮，像两颗被磨了很久的石子，表面光滑，反射着光。
“高二三班。”秦烈说。
“哦，三班的。”老人点了点头，“我孙子也是三班的。你认识他吗？他叫……叫什么来着……”
老人想了很久，眉头皱在一起，像一张被揉皱的纸。
“算了，想不起来了。”她放弃了，笑了笑，“人老了，脑子不好使了。你叫什么？”
“秦烈。”
“秦烈。好名字。烈，是热烈的烈吗？”
“是。”
“你热烈吗？”
秦烈不知道该怎么回答这个问题。他热烈吗？不，他不热烈。他是冷的，从里到外都是冷的。但“冷”不是他选的，是他的病，是他的命运，是他从十岁开始就在记本上写“无”的那个东西。
“我不知道。”他说。
老人看了他一眼，那双小眼睛里有一种秦烈说不清的东西。不是好奇，不是同情，不是审视——是一种更古老的、更原始的、像动物一样的“打量”。
“你心里有事。”老人说。
“没有。”
“有。”老人很笃定，“你心里有事，但你自己不知道。就像你口袋里有一把钥匙，但你不知道它是开哪把锁的。你每天带着它，但它一直在你口袋里，安安静静的，不吵不闹。直到有一天，你摸到它，你才知道，哦，原来我有一把钥匙。”
秦烈下意识地摸了摸口袋。
口袋里有一把钥匙——他家的钥匙，叔叔家的钥匙，但不是老人说的那把。
他摸到了那张写着“静”的纸。
老人看到了他的动作，笑了。她的笑没有声音，只是嘴角往上弯了弯，眼角的皱纹挤在一起，像秋天的菊花瓣。
“找到了？”她问。
秦烈把纸从口袋里掏出来，展开，给老人看。
老人低头看了看那个“静”字，看了很久。
“这个字写得真好。”她说，“一笔一划，都像是在呼吸。写这个字的人，心里很静。不是那种没有声音的静，是那种有很多声音但都听不到的静。像你在火车上，火车轰隆隆地响，但你睡着了，什么都听不到。”
秦烈看着那个“静”字。
他又看到了。
不是字活了，是字里面的空间活了。那一横和那一竖之间的空白，不再是空白，而是一条路。一条很长很长的路，通向一个他看不到的地方。
“你看到了？”老人问。
秦烈抬起头。
“你怎么知道？”
“因为你的眼睛在看一个不在那里的东西。”老人说，“我年轻的时候也是这样。我看到的东西，别人看不到。他们说我眼睛有问题，带我去看医生，医生说我的眼睛好得很，比正常人还好。后来我才知道，我不是眼睛有问题，我是心里有东西，非要跑出来，借我的眼睛往外看。”
秦烈把纸折好，放回口袋。
“你看到了什么？”他问。
老人把轮椅往前推了一点，靠近秦烈，压低声音，像在说一个秘密。
“我看到过一个人。不是用眼睛看到的，是用这里——”她指了指口，“看到的。那个人全身都是黑色的，不是衣服黑，是整个人黑，像被墨汁泡过。但他不是我见过的最黑的人。最黑的人，是我孙子。”
秦烈的眉头动了一下。
“你孙子？”
“嗯。”老人的声音更低了，“我孙子才十五岁，但他的心已经黑了。不是他坏，是他的心太累了。累到不想亮了。你知道灯为什么灭吗？不是因为没电了，是因为它不想亮了。”
秦烈看着老人的脸。
她的脸上没有悲伤，没有愤怒，什么都没有。就像在说一件很普通的事情——今天天气不错，食堂的菜有点咸，我孙子的心黑了。
“你难过吗？”秦烈问。
老人想了想。
“难过有什么用？”她说，“我难过，他的心就会亮吗？不会。所以我不难过。我等他。等他想亮了，我再亮给他看。”
活动室里响起了掌声，一个同学唱完了歌，正在鞠躬。老人们稀稀拉拉地鼓掌，有的鼓了两下就停了，有的鼓了很久，像忘了停下来。
秦烈站在角落里，旁边是一个坐在轮椅上的老人，老人说她的孙子心黑了，她在等他亮。
秦烈忽然想到一个问题。
“，你觉得我的心是什么颜色的？”
老人抬头看着他，那双小眼睛里的光闪了闪。
“没有颜色。”她说，“但也没有黑。没有颜色，就不是黑。你只是还没决定要亮什么颜色。”
她伸出手，枯瘦的、布满老年斑的手，拍了拍秦烈的手背。
“不急，”她说，“你才十七。我七十一了，还没决定好呢。”
秦烈低下头，看着老人拍在他手背上的那只手。
那只手的温度，比他低。
但那种低，不是冷。
是时间。
七十一年，把一个人的温度磨低了，但没有磨没。
秦烈把手翻过来，轻轻握了一下老人的手。
“谢谢。”他说。
老人笑了，这次是真的笑了，有声音的笑，像小孩子在笑。
“你这个小鬼，”她说，“手比我还凉。你是不是也不开灯？”
“不是不开。”秦烈说，“是灯还没装。”
“那就装一个。”老人说，“装一个最亮的。亮到能把别人的灯也点亮。”
秦烈把老人的手放回轮椅的扶手上，站直了身体。
活动室里，张灵风正在讲笑话，讲的是一个和尚和一只猫的故事。讲到好笑的地方，他自己先笑了，笑得前仰后合，底下的老人有的跟着笑了，有的没听懂，一脸茫然。
白清音不知道什么时候走到了秦烈旁边。
“那个跟你说了什么？”她轻声问。
“她说我的心没有颜色。”
白清音看了老人一眼，又看了秦烈一眼。
“她说得对。”白清音说，“你的墙又裂了一点。灰色的光多了一些。但灰色不是颜色，灰色是颜色的影子。”
“影子什么时候变成颜色？”
“等光再亮一点。光够亮，影子就没了。影子没了，颜色就出来了。”
秦烈把手进口袋，摸着那张纸。
“白清音。”
“嗯。”
“你帮我看看，那个的心是什么颜色的。”
白清音看着老人，看了几秒钟。
“灰色的。”她说，“但不是你的那种灰。你的灰是新灰，是白墙裂了缝，露出里面的水泥。她的灰是老灰，是刷了很多层漆、漆掉了、露出底下的水泥。一样的灰色，不一样的时间。”
秦烈点了点头。
他不懂颜色，不懂情绪，不懂灰色和灰色的区别。
但他懂时间。
时间会改变一切。包括他的那堵墙，包括老人孙子的那盏灯，包括白清音脚踝上的淤青。
包括那个叫“小烈”的声音。
大巴回程的路上，天已经黑了。
秦烈还是坐在最后一排靠窗的位置，看着窗外飞速后退的路灯。灯一盏一盏地亮着，一盏一盏地从他的视线里消失。
张灵风累得睡着了，靠在他肩膀上，打着轻微的鼾声。
白清音坐在前排，没有睡，也在看窗外。
秦烈把手伸进口袋，摸到了那张三十二分的答题卡，摸到了那张写着“静”的纸，摸到了母亲的照片。
他把照片拿出来，借着窗外路灯的光，看着母亲的脸。
母亲在笑。
露出小虎牙的笑。
秦烈看着那个笑，想：如果有一天，他也能这样笑——
不是因为月亮很圆，不是因为橘子糖很甜，不是因为一个刻在课桌上的脏话——而是因为一个人，一个具体的人，在他面前，对他笑。
那他就会知道，他的灯，装了。
大巴驶过一个路口，秦烈透过车窗看到了一束花。
黄色的雏菊，放在路边，用白色塑料纸包着，上面压着一块石头。
是那个车祸现场。
那个老人还活着吗？他不知道。
但他看到那束花的时候，口那个位置动了一下。
不是心跳加速，不是呼吸变急。
是某种更深的、更慢的、像海底地震一样的东西——在地壳的最深处，板块在移动，表面什么都感觉不到，但海底已经变了。
秦烈把照片放回口袋，闭上眼睛。
他听到张灵风的鼾声，听到大巴发动机的轰鸣声，听到窗外风声。
在这些声音的最底下，他又听到了那个声音。
不是“小烈”。
是另一个声音，很低，很沉，像大提琴的最低音。
“快了。”
一个声音。不是七个。
秦烈没有睁眼。
他知道那个声音在说什么。不是在说他的觉醒，不是在说他的命格，不是在说他父母的失踪。
是在说，这个世界要变了。
而他，在变化的中心。
大巴驶进了学校的停车场，灯灭了，发动机停了，一切安静下来。
秦烈睁开眼，看到车窗上自己的倒影。
面无表情，眼神空洞，脸色苍白。
但在倒影的眼睛里，有一小点火光。
不是真的火，是路灯的反光，小小的一点，在他的瞳孔里亮着。
秦烈看着那点火光，嘴角动了一下。
然后他推醒张灵风，拿起书包，走下车。
夜风吹过来，带着桂花香和河水的腥味。
他深吸了一口气，走进夜色里。
口的玉，温温的，像一颗不会跳动的心脏，在替他活着。
也在替他等。
等那盏灯，亮起来。