简介
精选的一篇都市高武小说《宗罪赎》，在网上的热度非常高，小说里的主要人物有秦烈，目前该书正处于连载状态之中，已经累计更新了159817字的丰富内容，绝对值得一读再读。
宗罪赎小说章节免费试读
扎西喇嘛来的时候，秦烈正在看那本《太上忘情》。
书很薄，只有十几页，但第一页的那行字他已经看了几十遍——”太上忘情，非无情也，忘情也。情之所忘，故能无所不忘。”他盯着那行字，每一个字都认识，但连在一起，他读不懂。不是文字层面的不懂，是”心”层面的不懂——他的心还没到那个地方，所以字是字，他是他，两者之间隔着一堵墙。
孔方坐在沙发上看书，白清音在窗边折千纸鹤。屋子里很安静，只有翻书的声音和纸页折叠的声音。
门铃响了。
孔方放下书，走到门口，从猫眼里往外看了一眼。这一次，他的表情不是紧张，是某种更复杂的东西——像是终于等到了什么，又像是怕它来。
他拉开门。
门口站着一个穿红色袈裟的老人。很瘦，瘦到袈裟挂在他身上像挂在衣架上，风一吹就晃。他的脸是古铜色的，皱纹像刀刻的，深深浅浅，横七竖八。但眼睛是亮的，不是年轻人的那种亮，是那种被岁月打磨过的、沉淀下来的、像老玉一样的亮。
扎西喇嘛。
秦烈只在照片上见过他。那是孔方的相册里的一张老照片，三个年轻人站在一起——孔方、李道玄、扎西喇嘛。照片上的扎西喇嘛还不到四十，穿着袈裟，站在布达拉宫前面，笑得很灿烂，露出两排白牙。但眼前的扎西喇嘛没有笑，他站在门口，手里拿着一串佛珠，佛珠的珠子被磨得很光滑，像一颗一颗的鹅卵石。
“扎西。”孔方叫了一声，声音里有一种秦烈没听过的语气——不是疏远，是那种很久不见的老朋友之间才有的、既亲切又克制的语气。
“孔方。”扎西喇嘛的声音不大，但很厚，像远处寺庙里的钟声，不响，但传得很远。
他的目光越过孔方的肩膀，落在秦烈身上。
然后他走了进来。
白清音从窗边站起来，把手里的千纸鹤放在窗台上，双手合十，微微弯腰。”师父。”
扎西喇嘛点了点头，走到秦烈面前，站定。
秦烈站起来。他比扎西喇嘛高半个头，但他觉得自己在往下看的时候，是被往上看的那一个——扎西喇嘛的目光有一种重量，不是压迫感，是”被注视”的感觉。那种感觉不是情绪，是身体的本能反应，像阳光照在皮肤上，你知道它在。
“秦烈。”扎西喇嘛叫了一声。
“扎西喇嘛。”
扎西喇嘛伸出手，放在秦烈的头顶。他的手很大，指节粗壮，掌心有厚厚的老茧。那只手落在秦烈头顶的时候，秦烈感觉到了一种东西——不是温度，不是压力，是一种”连接”。像有一线从扎西喇嘛的手心垂下来，穿过他的头骨，穿过他的脑膜，落在他大脑的某个深处，在那里轻轻地碰了一下。
扎西喇嘛把手收回去，看着秦烈的眼睛。
“你的头骨上有一条缝。”他说，”不是天生的，是后天的。十一年前，你的情绪从那条缝里逃走了。”
秦烈把手放在头顶，摸了摸，什么都没摸到。
“情绪不是从缝里逃走的。”扎西喇嘛说，”是它们自己走的。你十岁那年，那堵墙升起来的时候，你的情绪不想被关在墙里面，它们从缝里钻了出去，散到了世界的各个角落。所以你不是没有情绪，是它们不在你身体里。它们在等你把它们找回来。”
秦烈的手指在头顶停住了。
散到了世界的各个角落。
他的情绪不是被墙挡住了，是走了。因为他不要它们了，它们就走了。不是墙关住了它们，是他把它们赶走了。
“怎么找回来？”秦烈问。
扎西喇嘛没有回答。他在沙发上坐下来，把佛珠放在膝盖上，看着茶几上那本《太上忘情》。
“李道玄来过了。”
“来过了。”
“他让你学这个。”
“是。”
扎西喇嘛沉默了几秒。窗外的风吹进来，把茶几上的书页翻动了一下，露出第二页——上面写着”忘情者，无情可忘，故曰忘情。”
“你母亲，是我的徒弟。”扎西喇嘛说，声音比刚才低了一些，”她十六岁的时候来到我这里，说要学密宗的命术。我问她，你为什么要学？她说，因为世界需要我。我说，世界不需要你，是你需要世界。她想了一夜，第二天早上跟我说，师父，你说得对，是我需要世界。从那一天起，她开始学。”
秦烈坐在他对面，听着。
“她学得很快。比我见过的任何人都快。不是因为聪明，是因为她不怕。她不怕疼，不怕苦，不怕死。她只怕一件事——怕来不及。她总觉得时间不够，总觉得要做的事情太多，总觉得世界在等她。所以她拼命地学，拼命地练，拼命地变强。”
扎西喇嘛的手指在佛珠上拨动了一下，一颗珠子转了一圈。
“后来她遇到了你父亲。你父亲是道教的人，她是密宗的人。两宗的命术体系不同，修炼方法不同，对世界的理解也不同。但他们在一起了。不是因为命术，是因为他们看到了彼此身上的东西——你父亲看到了你母亲的’光’，你母亲看到了你父亲的’静’。光需要静来沉淀，静需要光来照亮。他们是彼此的补全。”
秦烈把手伸进口袋，摸到了那张照片。照片上，母亲在笑，露出小虎牙。
“你母亲怀你的时候，来找过我。”扎西喇嘛的目光落在秦烈的脸上，”她说，师父，我肚子里这个孩子，命格是空白的。我说，空白不好吗？她说，空白意味着什么都可以写，但也意味着什么都没有。她怕你出生的时候，是一个空壳子，装不进任何东西。”
“后来呢？”
“后来你出生了，哭了。你母亲听到你的哭声，笑了。她说，师父，他有声音，他不是空的。”
扎西喇嘛说完这句话，停了很久。
客厅里很安静。白清音站在窗边，手里又拿起了一只千纸鹤，但没有折。孔方坐在椅子上，手里端着茶杯，茶已经凉了，他没有喝。
“扎西喇嘛，李道玄让我学《太上忘情》，你觉得我应该学吗？”
扎西喇嘛看着他，那双老玉一样的眼睛里，有什么东西在流动——不是情绪，是某种更深沉的、更接近本质的东西。是慈悲。不是同情，不是怜悯，是那种”我知道你苦，我陪你一起苦”的东西。
“秦烈，你知道’扎西’在藏语里是什么意思吗？”
“不知道。”
“吉祥。扎西是吉祥的意思。我师父给我取这个名字，是希望我一生吉祥。但我这一生，一点都不吉祥。我见过战争，见过死亡，见过最亲的人一个一个地离开。我的吉祥，不是因为我过得好，是因为我知道，不管发生什么，我的心是定的。定，不是没有风浪，是风浪来了，船不翻。”
他从袈裟里掏出一样东西，放在茶几上。
是一把金刚橛。铜制的，长度大约二十厘米，手柄上刻着一尊忿怒相的佛像，三面六臂，怒目圆睁。刃部是形的，尖锐得像一刺，在灯光下泛着暗红色的光。
“这是你母亲留给你的。”扎西喇嘛说，”她走进那扇门之前，把它交给了我。她说，师父，如果我儿子来找你，你把这个给他。这把金刚橛，是我在她十六岁那年送给她的。她用了十几年，上面有她的命术气息。”
秦烈拿起那把金刚橛。很沉，比看起来沉得多。手柄上的忿怒相佛像硌着他的掌心，刀刃冰凉。他把金刚橛举到眼前，在灯光下转动——暗红色的光在刀刃上游走，像流动的血。
“扎西喇嘛，这把金刚橛是什么用的？”
“密宗的法器。降伏魔障用的。但它不只是法器——它是你母亲的一部分。她握着它练了十几年的命术，她的体温、她的呼吸、她的命术气息，都留在了上面。你握着它，就等于握着你母亲的手。”
秦烈的手指在金刚橛的手柄上收紧。
他感觉到了。
不是温度，是”在”。他母亲的手曾经握在这里，她的手指曾经贴着他的手指现在贴着的地方，她的命术气息曾经从这个铜质的表面渗进去、又渗出来，像呼吸一样。
“扎西喇嘛，你还没回答我的问题。李道玄让我学《太上忘情》，我应该学吗？”
扎西喇嘛拿起那本《太上忘情》，翻了几页，又合上了。
“李道玄走的路，是清空。他把自己的情绪一点一点地清掉，清到什么都没有。这条路，他能走通，因为他是李道玄。但你不同。你不是情绪太多，你是情绪不在。他的问题是’太多’，你的问题是’不在’。太多的人需要清空，不在的人需要找回。他要你学他的路，等于让一个没腿的人学跑步。”
秦烈看着他，等他继续说。
“但他说对了一件事——你现在太弱了。你救不出你母亲。你需要力量。最快的路，就是他的路。因为他的路不需要你找回情绪，只需要你放弃情绪。放弃比找回快得多。”
扎西喇嘛把金刚橛拿起来，握在手里，柄部的忿怒相佛像在他的掌心里若隐若现。
“秦烈，我给你一个选择。不是李道玄的选择，也不是我的选择。是你自己的选择。”
“什么选择？”
“学《太上忘情》，同时学密宗的’观心’。道教的’忘情’是把情绪清空，密宗的’观心’是看着情绪来来去去、但不被它们带走。两条路，方向不同，但可以一起走。你白天学’忘情’，晚上学’观心’。忘情让你变强，观心让你记住——你曾经有过情绪，忧、盼、心疼。等你救出你母亲，你可以选择继续忘情，也可以选择用观心找回你的情绪。你有两条路，而不是一条。”
秦烈看着扎西喇嘛的眼睛。
那双老玉一样的眼睛里，有一种东西——不是期待，不是担忧，是”信任”。他信任秦烈能自己做出选择，不管选哪条路，他都接受。
“扎西喇嘛，你不想让我学《太上忘情》。”
“不想。”
“但你不拦我。”
“不拦。因为你是你母亲的儿子。她当年决定走进那扇门的时候，我也不想，但我没拦。因为她知道自己在做什么。你也是。”
秦烈低下头，看着手里的金刚橛。刀刃上的暗红色光在灯下像一条细细的血线，从刃尖一直延伸到柄部。
“扎西喇嘛，密宗的’观心’，怎么学？”
扎西喇嘛从袈裟里掏出一张纸，叠成四折，放在茶几上。
“每天睡前，坐在这把金刚橛前面，看着它，什么都不要想。不是’什么都不想’，是’想什么都可以，但不抓住’。你的念头来了，让它来；走了，让它走。你不跟着它走，也不赶它走。你只是看着。”
秦烈拿起那张纸，展开。
纸上写着一行字，藏文的，下面用汉字注了音。
“唵，班杂，萨埵，吽。”
“这是金刚萨埵心咒。”扎西喇嘛说，”不是咒语，是声音。你不用懂它的意思，只是念。念的时候，声音从你的喉咙里出来，进到你的耳朵里，回到你的心里。一圈一圈的，像一个轮子。轮子转起来，心就定了。心定了，你就能看到自己的情绪——它们在不在，在哪，是什么颜色。”
秦烈把纸折好，放进口袋，和那支笔、那些硬币、那封信、那张照片放在一起。口袋已经很满了，但他还是塞进去了。因为他知道，这张纸上的那行字，也许是他将来找回自己的钥匙。
“扎西喇嘛，我母亲当年学’观心’的时候，念的是什么？”
扎西喇嘛把那串佛珠拿起来，在指间转了一圈。
“她念的不是咒，是你的名字。”
秦烈的手指停住了。
“她怀你的时候，每天晚上念’秦烈’。不是念给自己听，是念给你听。她说，烈儿在肚子里能听到。念了九个月，念到你出生。你出生的时候，她叫了你一声’烈儿’，你就睁开了眼睛。她跟我说，师父，他认识我的声音。”
秦烈低下头，看着自己的手。
手上有擦伤的疤痕，有钢笔的墨迹，有被”春秋笔”磨出来的茧。他想起梦里的母亲，坐在黑暗的房间里，用指甲在墙上刻他的名字。不是用笔，不是用刀，是指甲。她刻的不是字，是他的名字。她念的不是咒，是他的名字。
“扎西喇嘛，我学’观心’。”
扎西喇嘛点了点头，从沙发上站起来。他把佛珠缠在手腕上，把那本《太上忘情》拿起来，递给秦烈。
“这本书，你可以看。但你要记住，书是李道玄的，路是你的。你看他的书，走自己的路。”
秦烈接过书，和那张纸一起放进口袋。
扎西喇嘛走到门口，停下来，转过身，看着白清音。
“清音。”
“师父。”
“你用’他心通’看着他。他的情绪什么时候回来，什么时候走了，你都记下来。等他救出他母亲，你把记的东西给他看。”
白清音点了点头，眼眶有点红，但没有哭。
扎西喇嘛看着秦烈，那双老玉一样的眼睛里有光。不是泪光，是一种更亮的、像酥油灯一样的光——不刺眼，但很暖。
“秦烈，你母亲走进那扇门之前，跟我说了一句话。她说，’师父，如果我儿子来找你，你告诉他——妈妈不是在等他来救，妈妈是在等他来。来就行。来就行。'”
他拉开门，走了出去。
红色的袈裟在楼道里闪了一下，像一团火，灭了。
秦烈站在窗前，看着楼下。扎西喇嘛走在小区的小路上，红色的袈裟在路灯下变成了暗红色，像凝固的血。他走得很慢，一步一步的，像一个在朝圣路上磕长头的人，每一步都踩实了才迈下一步。
他走到桂花树下，停下来，转过身，抬起头，看着秦烈的窗户。
路灯的光照在他脸上，那张古铜色的、布满皱纹的脸，在那一刻，笑了。
不是那种灿烂的笑，是那种很轻的、像风一样的笑。嘴角只是微微动了一下，但他的眼睛亮了，像老玉被擦亮了，透出里面的光。
他转过身，走了。
秦烈站在窗前，手里握着那把金刚橛。铜质的表面在他的掌心里慢慢变热，不是它自己热的，是他捂热的。就像他母亲当年捂热它一样，用体温，用呼吸，用时间。
“秦烈。”白清音在身后叫他。
他没有回头。
“你的墙又裂了。裂了一道大的。光从里面涌出来，不是白色的，是金色的。很亮，像酥油灯。”
秦烈低下头，看着自己的口。四块玉在跳，咚，咚，咚，和他的心跳同一个节奏。但他知道，那个光不是从玉里来的，是从墙里面来的。从他十岁那年被关在墙里面的那些东西——不是情绪，是比情绪更深的、更老的、更接近他本质的东西。
是”想”。
想母亲回来。想父亲苏醒。想变成正常人。想记住所有的情绪，而不是忘记它们。
扎西喇嘛说，他的情绪散到了世界的各个角落。他要去找。不是用脚去找，是用心。心走到哪，情绪就在哪。
秦烈把金刚橛放在窗台上，把”春秋笔”从口袋里拿出来，握在手里。
笔毫亮了。不是之前那种微弱的光，是稳定的、明亮的、像酥油灯一样的光。他在空气中写了一个字——不是”静”，不是”定”，不是”安”，不是”宁”，不是”盼”。
是”念”。
今天的念，明的念，活着的念。
那个”念”字在空中停留了很久。久到白清音在窗边折完了一只千纸鹤，久到孔方喝完了一杯重新沏的热茶，久到窗外的桂花落了一地。
然后它慢慢消散了。
光点落下来，落在秦烈的肩膀上，落在白清音的千纸鹤上，落在孔方的茶杯里。
秦烈把笔放回口袋，把金刚橛握在手里，把那本《太上忘情》放在枕头下面。
他躺到床上，闭上眼睛。
在黑暗中，他念了那行字——”唵，班杂，萨埵，吽。”
不是念给自己听，是念给母亲听。让她知道，他在。他一直都在。