顾大军在校门口停了四天，第五天的时候，赵国强来了。
没有人提前知道。菜市场那边没有任何消息，学校这边也没有任何风声。他就那么出现了——上午第二节课刚下，课间的音乐还没响，一辆灰色的电动三轮车停在了黑色轿车的旁边。三轮车的车斗里放着几个白色的泡沫箱，箱子上印着“双汇冷鲜肉”的字样，箱盖没有盖严，能看到里面垫着的塑料布和冰袋。
赵国强从三轮车上下来。
江北不认识他，但看到他的第一眼就知道他是谁。不是因为有人告诉他，是这个人身上带着一种“我就是赵猛他爸”的气场。他个子不高，大概一米七出头，但很壮——不是那种健身练出来的壮，是那种常年扛猪肉、搬货、站档口练出来的壮。肩膀宽，脖子粗，手臂上的肌肉把皮夹克的袖子撑得鼓鼓的，皮夹克的拉链拉不到最上面，领口敞着，露出里面一件灰色的圆领毛衣。毛衣的领口松了，能看到锁骨下面一小片晒黑的皮肤。
他的脸和赵猛长得不像。赵猛的脸是宽的，腮帮子鼓鼓的；他的脸是长的，下颌骨很方，像一块被斧头劈过的木头。但眼睛像——小，亮，深，看人的时候像在丈量什么，不光是看你的脸，是从头到脚扫一遍，在心里给你打一个分。
他走到黑色轿车旁边，站住了。
顾大军从车里出来。今天他穿了一件黑色的棉夹克，不是皮的了，拉链拉到最上面，领口竖着，把头缩在里面。他的头发比前几天长了，鬓角长出了新的头发茬，黑的和白的混在一起，像撒了盐的芝麻酱。
两个人在校门口面对面站着。一个卖猪肉的，一个开洗车店的。一个穿着皮夹克，一个穿着棉夹克。一个小眼睛，一个更小的眼睛。
“赵老板。”顾大军先开了口。声音不大，但很清楚，像一把钝刀在磨刀石上蹭了两下，不锋利，但你听得到那个声音。
“顾老板。”赵国强点了下头。
两个人握了手。赵国强的手大，握住顾大军的手的时候，把对方的手整个包住了。顾大军的手被他包住，只露出四手指，手指上没有戒指，指甲剪得很短。
“车上说？”顾大军问。
“车上说。”
赵国强上了顾大军的车。车门关上了，车窗关上了，从外面看不到里面的人在说什么。黑色的轿车停在路边，灰色的电动三轮车停在它旁边，一个装着冰袋和猪肉，一个坐着两个男人。
课间的音乐响了，全校的学生从教室里涌出来，往场走。走廊上、楼梯上全是人，吵吵嚷嚷的，没有人注意到校门口的那辆车。江北跟着人群往场走，走到楼梯拐角的时候，他偏头看了一眼窗户外面。黑色轿车还在那里，灰色的电动三轮车也在那里，车窗关着，看不清里面。
林书瑶走在他前面几步远的位置，她今天没有跟江北并排走——不是故意避开，是人群把她往前推了，江北被挤在了后面。她的马尾辫在人群中一高一低地晃着，像一面小旗。
到了场，各班开始整队。初一三班的位置在场的东侧，靠近围墙的地方。江北站在第三排，前面是王浩，后面是李坤。李坤今天感冒了，鼻子不通气，嘴里叼着纸巾，吸鼻涕的声音很大，像一只在吸水的水牛。
“江北，你听说了吗？”李坤吸了一下鼻子，声音闷闷的，“赵猛他爸来了。”
“你怎么知道的？”
“王波刚才在走廊上说的。他跟初三的人在说，说赵国强来了，跟那个人在车上谈。”李坤把纸巾从嘴里取下来，擤了一下鼻子，纸巾湿了一大片，他把纸巾揉成一团塞进口袋里。“你说他们会打起来吗？”
江北没有回答。他看着校门口的方向，从场上能看到校门口的铁栅栏门，铁栅栏门后面是建设路，建设路的路边停着那辆黑色轿车和灰色电动三轮车。他看不到车里面，但他能想象那个画面——两个男人坐在车里，一个在说，一个在听；一个在开价，一个在还价。空气闷热，车窗上凝了一层薄雾。谈判。
“张士钧，你什么呢？”孙大勇的声音从队伍前面传过来。有人在队列里推搡，被孙大勇吼了一声，队伍安静了下来。
广播体的音乐响了。第一节伸展运动，江北把手举起来，举过头顶，然后放下。他的动作比旁边的人慢了半拍，不是他不会做，是他的注意力不在上。他的注意力在校门口那辆车上。他不知道赵国强的来会带来什么变化——赵猛会不会回来上学，顾大军会不会走，学校会不会介入，这些事会不会波及到苏瑾，会不会波及到他。
第二节扩运动，他把手臂打开，再收回来。他想起了老陈说过的话——“事来了不要怕，事没来不要想。”但“不要想”这三个字是最难做到的。你越告诉自己不要想，你越在想。就像站桩的时候你越想“不要抖”，你抖得越厉害。不想的方法不是告诉自己“不要想”，是找一件事去想，把脑子占住，就没空去想了。
他把脑子占住的方法是——站桩。不是真的站，是在脑子里站。他把三体式的架子在脑海里搭起来，前腿伸直，后腿弯曲，重心后移，前手到口，后手在丹田。他在脑海里站了整整一套广播体的时间。
做完了，队伍散了。江北没有室，他站在场的边缘，靠着乒乓球台，看着校门口的方向。黑色轿车的车门开了。
赵国强先从车里出来。他下车的时候动作很重，嘭的一声关上了车门。他的脸是红的，不是晒的，是激动——脖子上青筋鼓起来，额头上有一层薄薄的汗。他走回自己的电动三轮车，发动了车，三轮车的马达响起来，突突突的，像一台老旧的缝纫机在赶工。他没有马上走，坐在三轮车上，双手握着车把，低着头，肩膀一起一伏地喘着气。
顾大军晚了几秒才从车里出来。他不急，慢慢地推开车门，慢慢地站起来，慢慢地从口袋里摸出烟，叼在嘴里，点着。他的动作和赵国强形成了一种对照——一个像烧开了的水壶，一个像结了冰的湖面。
赵国强抬起头，看了顾大军一眼，然后发动了三轮车，走了。三轮车从建设路上开过去，后斗里的泡沫箱被颠得跳了起来，箱盖掀开了一条缝，冰袋从缝里露出一角，白色的，在阳光下反着光。
顾大军站在那里，抽完了一烟。烟抽完了，他把烟头弹到路边的排水沟里，上了车，发动了引擎。黑色轿车从建设路上开走了，和灰色电动三轮车相反的方向。
校门口空了。
江北站在场上，风吹过来，冷，但没有了之前那种“有什么东西在那里”的压迫感。
第五节课上课前，江北在走廊上遇到了苏瑾。
她从楼梯口走上来，手里拿着一个保温杯，杯盖拧开了，热气从杯口冒出来，白茫茫的。她今天把头发扎成了两个辫子，从耳朵后面垂下来，辫梢用红色的发圈绑着，发圈上有一个塑料草莓，草莓的叶子是绿色的，果实是红色的。她穿了一件白色的高领毛衣，毛衣的领子很高，裹住了半截下巴。
“你看到了？”苏瑾问。
“看到了。”
“走了。”
“走了。”江北说。“你觉得谈成了吗？”
苏瑾把保温杯举到嘴边，喝了一口水。热水在嘴里含了一下才咽下去，可能是太烫了。
“谈成了。没谈成他不会走的。”苏瑾把杯盖拧紧，把保温杯夹在胳膊下面。“顾大军不来，他的事就办完了。他来了五天，赵国强来了，他们见了面，谈了，然后走了。不管谈的是什么，谈成了。没谈成的话，他会换一种方式继续——不是走人，是升级。”
“如果他走了，赵猛是不是就没事了？”
苏瑾看着江北，嘴角动了一下。那个表情不是笑，是一种“你太天真了”的无奈。
“赵猛的事不是顾大军的事。顾大军走了，赵猛他爸还在。他爸回去会怎么对他，你想想就知道了。”
江北想起了老陈说过的话——“不管谈成谈不成，赵猛的子都不会好过。”赵国强的愤怒需要一个出口，顾大军走了，这个出口就只剩下赵猛了。
“江北，这事跟你没关系。”苏瑾说。“你不是赵猛，你不是赵国强，你不是顾大军。你站在旁边看就行了。别自己往里跳。”
“我知道。”
“你知道就好。”苏瑾把保温杯换到另一只手里，转身要走，又停下来。“对了，我妈让我问你，你妈喜欢吃鱼吗？星期天我让她多做一条，你带回去给你妈。”
江北愣了一下。“不用了，阿姨太客气了。”
“不是客气。”苏瑾说，“我妈说她一个人带孩子，她懂。你不用多想。”
苏瑾走了。两个辫子在身后甩来甩去，发圈上的塑料草莓跟着一起晃，像两颗红色的果实挂在黑色的树枝上。
下午第一节课，赵猛来了。
他走进教室的时候，教室里安静了一瞬——不是那种惊愕的安静，是那种“你终于来了”的安静，像一个人在等一班会晚点的火车，广播说车到了，所有人都抬起了头。
赵猛今天穿了一件黑色的羽绒服，羽绒服的帽子翻在外面，帽檐上有一圈灰色的毛，毛被压扁了，东倒西歪的。他的脸上没有新伤，但脸色很差——不是苍白，是那种灰白色的、像纸一样没有血色的白。眼睛下面有很深的黑眼圈，紫色和青色混在一起，像被人用颜料笔画了两道。嘴唇裂了，起了皮，有的皮翘起来，露出下面粉红色的嫩肉。
他走路的样子变了。以前他走路是外八字，步子大，速度慢，像一头牛在田埂上走，不慌不忙，知道没有人敢挡它的路。今天他走路的外八字还在，但步子小了，速度快了，像一个受了伤的人在赶路，不想被人看到，只想快点走到一个没有人的地方。
他走到最后一排，把书包放下，坐下来。羽绒服没有脱，帽子也没有摘，就那么穿着坐着。他从桌斗里拿出课本，摊在桌上，然后趴在桌上，头埋在胳膊里。
王波坐在他旁边，没敢说话。他看了赵猛一眼，又把目光收回去，低着头，在课本上写写画画，但笔尖没有落在纸上——他在假装写字，笔尖悬在纸面上方一毫米的位置，来回移动，但没有出墨。
江北把目光收回来，看着黑板。黑板上写着今天的课题——“一元一次方程的应用”。刘老师在讲台上讲，声音很大，粉笔在黑板上写得很用力，每一笔都咔咔响。江北听着听着，走神了。
他在想赵猛坐在那里的时候，在想什么。在怕什么？怕他爸？怕顾大军再回来？怕学校里的人怎么看他？还是怕那个“三年后我会变成什么样”的问题？他不知道。但他注意到一个细节——赵猛趴在桌上的时候，右手没有握拳。以前他在教室紧张的时候，右手会不自觉地握成拳头，指甲掐进掌心里。今天他的右手是摊开的，五指伸直，放在课本旁边，像一个睡着了的人。
这不像是放松，更像是一种“我已经没有力气握拳了”的放弃。
下课铃响了，赵猛没有动。第二节课的上课铃响了，他还没有动。王波推了他一下，他动了一下，把脸从胳膊里抬起来，换了一个方向，又趴下去了。
周红梅在第二节课的时候走进教室，看了一眼最后一排趴着的赵猛，嘴唇动了一下，没有喊他。她翻开教案本，开始讲课，声音比平时低了一点，语速比平时慢了一点。
江北注意到周红梅今天没有看赵猛。不是刻意回避，是那种“我已经尽力了”的放弃——她叫过他，找过他，找他谈过话，给他的家长打过电话。她能做的都做了，剩下的不是她能管的了。
林书瑶递了一张纸条过来。
“赵猛的手是摊开的。”
江北写：“我知道。”
“他不紧张了。不是不紧张，是紧张到不想挣扎了。”
江北看着这行字，没有回复。他把纸条叠好，塞进口袋。口袋里有好几张纸条，有的是林书瑶写的，有的是苏瑾写的，有的是他自己写的草稿。纸条叠在一起，有的厚有的薄，有的纸硬有的纸软，摸起来像一本没有装订的书。
放学后，江北去了修车铺。
老陈正在收拾工具，把扳手、螺丝刀、钳子一件一件放进工具箱里。他的动作很慢，每放一件都要在手里停一下，像是在跟每件工具告别。工具箱旁边放着两个饭盒，是那种保温的不锈钢饭盒，银色的，盖子上贴着标签，标签上写着字。一个写着“老陈”，一个写着“江北”。
“陈叔，你买饭盒了？”江北问。
“苏瑾她妈送的。”老陈把最后一个扳手放进去，关上工具箱的盖子，扣上搭扣。“说我一个人做饭不方便，多做一份，让你也在这吃。”
江北看着那个写着“江北”的饭盒，标签上的字是圆珠笔写的，字迹很工整，一笔一划，不连笔——是苏瑾她妈写的，不是苏瑾写的。苏瑾的字她见过，比这个大，比这个潦草，写“江”字的时候三点水会写成一条竖线。
“陈叔，顾大军走了。”
老陈正在洗手，肥皂在手上搓了两下，泡沫从指缝间溢出来，被水冲走。
“走了？”
“上午走的。赵国强来了，跟他见了面，谈了，然后都走了。”
“赵国强什么时候来的？”
“第二节课下课的时候。”
老陈把手擦，从口袋里摸出烟，叼在嘴里，点着了。他吸了一口，烟雾从他鼻孔里喷出来，在他面前聚成一团，然后慢慢散开。他透过烟雾看着江北，眼睛被烟熏得眯了起来。
“赵猛今天来上学了？”
“来了。”
“什么样？”
“趴着。没精神。手是摊开的。”
老陈弹了弹烟灰，烟灰掉在地上，灰白色的粉末散开，被风吹走。
“摊开的好。”他说。“握拳的时候是在跟自己较劲。摊开了，是认了。”
“认了是什么意思？”
“认了就是‘我没办法了’。赵猛以前觉得他有办法——打架，赔钱，他爸帮他摆平。现在他发现这些办法都不好使了。他打不过韩磊，赔钱赔不出去，他爸来了一趟也不一定能把事平了。他没招了，就认了。”
“那他以后还会欺负人吗？”
老陈想了想，把烟从嘴里取下来，在手心里转了一圈。
“会。但不是最近。他现在没那个心气了。一个人认了的时候，他谁都不想惹。但他缓过来了之后，还会回到老路上去。因为那是他唯一会的东西。”老陈把烟叼回嘴里，吸了最后一口，烟头亮了，然后暗了。他把烟头扔在地上，用鞋尖碾了一下。“你趁他缓过来之前，把自己练好。”
江北没有说话。他走到折叠桌前，拿出作业本，开始写作业。今天的作业比昨天多，数学五道应用题，英语一篇短文，语文要背《论语》的六章，明天上课抽查。他先做数学，做到第三道的时候遇到了一个不会的——题目是关于利润的，进价、售价、利润率、折扣，四个条件混在一起，他算了三遍都是负数。他停下来，把题重读了一遍，发现他把折扣的方向弄反了——八折是乘以零点八，不是除以零点八。改了之后，答案是正的了。他把过程写在作业本上，用了半页纸。
做完数学，开始抄英语短文。短文不长，大概一百个单词，讲的是一个叫Tom的男孩每天早上六点起床、洗脸、刷牙、吃早饭、然后去上学。他抄得很慢，每一个字母都写得很认真。抄到最后一句的时候，他的笔停了一下。
Tom goes to school at seven thirty. He is never late.
江北看着这行字。Tom从来不会迟到。江北也没有迟到过。不是因为他起得早，是因为他知道迟到会被记名字，记名字会被周红梅在班上念，念名字的时候赵猛会笑。他不想让赵猛笑，所以他不迟到。
他把作业本合上，放进书包里。
站起来，走到空地上站桩。
今天的天比昨天更冷，风不大，但空气是硬的，吸进肺里像在吸气态的玻璃碴子。他把校服拉链拉到最上面，把毛衣领口往上拽了拽，缩着脖子摆好了三体式。
腿很快就热了。不是因为天气暖和，是他的身体在站桩的时候会自己发热，像一台发动机启动了之后，外面的温度就不重要了。他闭上眼睛，把注意力放在脚底。碎石子硌着鞋底，那个触感从脚底板传上来，经过脚踝、膝盖、大腿、腰，一直传到肩膀。不是疼，是信号——你在，你在，你还在。
他开始走趟泥步。
重心从后脚流到前脚，慢，很慢。他感觉自己踩在棉花上，又感觉自己踩在水泥里。每一步都像在泥水里蹚，阻力很大，脚要用力才能移动。但他的力气不是从腿上来的，是从地上来的。地面把他的脚往上推，他顺着那个推力把脚提起来，迈出去，落下去。每一步都不是他走的，是地把他送过去的。
他不知道自己走了多少步。也许五十步，也许一百步。走到后面，步伐和呼吸合上了——迈步的时候吸气，落地的时候呼气。一吸一呼，一步一落。像钟摆，像心跳，像一天又一天。
“停。”老陈的声音从铺子门口传过来。
江北停下来，睁开眼睛。
老陈站在铺子门口，手里拿着那两个饭盒。饭盒盖已经打开了，热气从饭盒里冒出来，白茫茫的，在冷空气里像一团白色的云。
“吃饭。”
江北走过去，在水龙头前洗了手。水是凉的，但他不觉得凉。身体里的那团火烧得正旺，从骨头里、从肌肉里、从血液里，持续地发热。他洗完手，擦，在折叠桌前坐下。
老陈把饭盒放在桌上。一个里面是米饭，一个里面是菜——青椒炒肉丝，肉丝切得很细，青椒切得很薄，炒的时候火候刚好，青椒脆脆的，肉丝嫩嫩的。饭盒的底部有一个隔层，隔层里装着汤，紫菜蛋花汤，紫菜放多了，汤发黑，但喝起来很鲜。
“苏瑾她妈做的？”江北问。
“嗯。”老陈夹了一筷子青椒，放进嘴里，嚼了两下。“她手艺比你好。”
“我什么时候做过饭？”
“你妈不在家的时候你不做饭？”
江北想了想。“煮面条算吗？”
“算。”老陈说，“但煮面条不是做饭，是把面条弄熟。”
江北没有接话。他低头吃饭，把饭盒里的米饭一粒不剩地扒进嘴里。吃完了，他把饭盒拿到水龙头下洗。水是凉的，他用洗碗布在饭盒里转了两圈，冲净，扣在碗架上。饭盒的盖子盖不上，硬扣会变形，他轻轻按了一下，盖子合上了。
“陈叔，我先回去了。”
“嗯。明天别忘了。数学竞赛选拔，下午第三节课。”
“没忘。”
江北背上书包，走出铺子。
建设路上的路灯全亮了。高压钠灯发出橙黄色的光，把整条路照得像一条金色的河。人行道上的梧桐树光秃秃的，枝丫在风里互相敲打，发出咔咔的声音，像一具骷髅在跳舞。
黑色轿车不在了。
那个位置空了。路边只剩下一个停车留下的痕迹——几片落叶被车轮碾过，嵌在柏油路面的裂缝里，压平了，像标本。还有一个烟头，白色的滤嘴，滤嘴上有牙印，被踩扁了，滤嘴裂开，露出里面黄色的棉絮。
江北从那烟头旁边走过去。
他没有停下来看，步子不变。顾大军走了，冷空气还在。赵猛来了，学校的子还在。期中考试还有一周，数学竞赛的选拔是明天下午第三节课——他没忘，他把“第三节课”三个字在老陈说的时候就在心里默念了三遍，念完了又用手指在桌面上写了三遍。
走进北巷，巷子里一片漆黑。路灯还是没修好，或者本没人来修。泡桐树站在黑暗中，光秃秃的枝丫像一双手伸向天空，像是在问什么，但没有人回答。
江北掏出钥匙，进锁孔，拧了一下，门开了。
屋里的灯亮着，周敏坐在方桌旁，面前摊着一张纸，手里拿着一支笔。纸上是今天的账——收入八十七元，支出面粉二十五元、肉馅二十元、煤球五元、塑料袋三元，利润三十四元。她把数字算了四遍，每一遍都不太一样。第一遍三十四，第二遍三十二，第三遍三十五，第四遍三十三。她皱着眉头，把笔放下，用手指在纸上点着数字，从头到尾再过一遍。
“妈，我帮你算。”江北走过去，坐在她旁边。
他把账本拿过来，把每一项支出写在一行，然后加起来。面粉二十五，肉馅二十，煤球五，塑料袋三。一共五十三。收入八十七，减去五十三，等于三十四。没错。
“你第三遍怎么算出的三十五？”江北问。
周敏想了想。“可能多算了一块钱的煤球。”
江北把账本合上，用橡皮筋箍住，放回抽屉里。他站起来，走到水龙头前洗手。水是凉的，洗到一半的时候，周敏走过来，把热水壶里的水倒进盆里。热水和冷水混在一起，变成了温水。
“妈，你不用倒。我不冷。”
“你的手红了。”周敏说，把热水壶放回灶台上。
江北看了一眼自己的手。手指是红的，从指尖到指。不是冷的，是洗了太多冷水的。他以前不在乎，今天被周敏说了之后，突然觉得手有点疼。不是真疼，是那种“你本来不觉得疼但被人问了你开始觉得疼”的疼。
他洗完手，擦，坐到方桌前。
周敏把菜端上来了。今天的菜是白菜炖粉条，里面加了几片五花肉。肉片切得很薄，透明的，能看到对面灯泡的光。粉条炖了很久，已经软了，筷子一夹就断。白菜的叶子多，帮子少，炖出了很多水，汤汁是白色的，不浓，但很鲜。
江北端起碗，扒了一口饭。米饭是热的，在嘴里含了一下，咽下去。
“妈，那个包工头今天订货了吗？”
“订了。三十个包子，二十五杯豆浆。”周敏用筷子扒拉了一下碗里的米饭，把肉片从白菜下面翻出来，夹到江北碗里。“他说工地上的人越来越多了，以后每天可能要订到四十个。”
“那你就多做。”
“多做怕卖不完。”周敏说。语气里有那种小心翼翼的、试探性的欣喜，像一个在沙漠里走了很远的人突然看到了水，不敢跑过去，怕那是海市蜃楼。
“卖不完可以少做一些，先试几天。明天多做一屉，看看卖得怎么样。卖不完的拿到菜市场门口去卖，那边下午人多。”
周敏想了想，点了下头。“试试。”
江北饭吃到一半，周敏忽然放下筷子。
“江北。”
“嗯。”
“今天下午赵猛他妈来菜市场了。”
江北的筷子停了一下。
“来买肉的。在赵国强摊子前面站了很久，跟赵国强说话。我在对面摊子上，听不清说什么，但看到他老婆哭了。赵国强没出声，站在案板后面，手里拿着刀，刀没有放下，就握着。他老婆哭了大概几分钟，走了。”
江北把筷子放下，看着周敏。
“妈，你怕不怕？”
周敏看了他一眼，那一眼里有疲惫，有心慌，还有一种江北很少见到的、像是被什么东西噎住了的表情。
“怕什么？”
“怕这些事会牵扯到我。怕赵猛他爸觉得跟我有关系。”
周敏沉默了。她端起碗，喝了一口汤。汤碗遮住了半张脸，看不清表情。她把碗放下的时候，嘴唇上沾着紫菜的碎末，她用舌头舔了一下。
“怕。”她说。“但怕没用。”
江北没有说话。他低下头，把碗里剩下的米饭扒进嘴里，嚼了两下，咽了。
吃完饭，他洗了碗，擦了灶台，把抹布洗了拧，搭在铁丝上。他在厨房站了一会儿，看着水龙头。水龙头不漏了，热水器的加热速度还是慢，要等十几秒才有温水出来。他拧开水龙头，等了一会儿，用手指试了试水温，觉得凉，又等了一会儿，还是凉。他把水龙头关了。
走进里屋，躺下行军床。
他从枕头下面拿出老陈的笔记本，翻到一页。这一页上没有字，只有一幅画。画的是一个圆圈，圆圈里画着一个人，人的姿势是三体式——前手伸着，后手收着，重心落在后腿上。人的脚下画着几条线，线从脚底延伸出去，穿过圆圈，延伸到纸的边缘。线的旁边写着几个字：“力从地起。”
江北把画看了很久。
力从地起。不是从手上起，不是从腰上起，不是从肩上起，是从地上起。你脚下的地有多实，你的力就有多大。你站不稳，什么力都发不出去。你站实了，不用力，力自己就来了。
他把笔记本合上，放在枕头旁边，关了灯。
黑暗涌上来。今天的黑暗和昨天一样，平静。窗外的泡桐树光秃秃的，枝丫在风里轻轻地响，声音不大，像有人在远处吹口哨。
江北翻了个身，把被子拉过来盖在身上。被子是薄的，但今天他不冷。站桩站出来的那股热气还在身体里，像一炉没有熄的火，不旺，但有余温。他从口袋里摸出一颗糖——林书瑶今天没有给他糖，这是昨天那颗，他留了一半没吃。他把糖纸剥开，糖纸叠好，塞在枕头底下。糖塞进嘴里，甜的，味很浓，在嘴里慢慢化开。
他闭上眼睛。
北巷的夜晚安静得像一潭死水。远处偶尔有狗叫声，近处有风吹树枝的声音，隔壁老张家的电视关了，整条巷子沉在一种均匀的、平稳的、像呼吸一样的安静里。
江北的手从被子里伸出来，摸了一下枕头下面。糖纸在那里，笔记本也在那里。