简介
男女主角是西门吹雪剑玄子的这部连载传统玄幻小说《西门吹雪修仙传》是由作者那武煌的无空精心创作编写的，目前处于连载状态，字数108426字，这本精品小说绝对值得一读，喜欢看传统玄幻小说的书友们不要错过。
西门吹雪修仙传小说章节免费试读
寒江是被一阵琴声惊醒的。
不对，不是琴声。是剑鸣。那种声音他很熟——铁器在风中高速震颤，发出一种介于蜂鸣和呜咽之间的动静。只是这剑鸣太远，远到像是从地底下渗出来的，闷闷的，像有人捂着嘴在喊。
他睁开眼，看见西门吹雪已经站起来了。
那少年不知什么时候出了哨站，就站在废墟外面，面朝沙漠的方向。风把他衣裳吹得猎猎作响，头发散在脸上，他也没拨开。就那么站着，像一截在荒漠里的剑。
“你听见了？”寒江爬出来，揉了揉被沙迷了的眼。
“嗯。”
“什么东西？”
西门吹雪没回答。他腰间那枚剑佩在发烫，烫到隔着衣裳都能感觉到——但他脸上看不出任何异样。只有他自己知道，那声剑鸣钻进耳朵的瞬间，他的剑心跟着颤了一下，像是两块同频的铁被敲响，一个震了，另一个也跟着震。
不是害怕。是共鸣。
剑玄子的声音浮上来，这回没开玩笑，语气里带着一种压了很久的郑重：“它感应到你了。青莲剑心在呼唤你。”
“多远？”
“以你的脚程，三天。但你得先过蛇人族那一关。”
西门吹雪把目光从沙漠方向收回来，低头看了一眼自己的手。虎口有薄茧，是指常年握剑磨出来的——但这双手在这个世界还没过人。他想了想，把剑从腰间解下来，握在手里。
握剑的瞬间，那声剑鸣在意识里响了一下，然后消失了。
就像有人一直在喊，忽然听见了回应，突然安静了。
寒江在旁边看着这一幕，后背莫名其妙地冒了一层冷汗。这少年握剑和不握剑完全是两个人——不握剑的时候是个瘦弱的、沉默的、甚至有点好欺负的少年；握剑的时候，周围的气温都像是降了两度，不是气，是那种……那种剑出鞘之前的静。
对，就是静。
像暴风雨来之前那种要命的寂静。
“走吧。”西门吹雪把剑回腰间，拍了拍衣袖上的灰。
“这就走？天都快黑了。”寒江抬头看了看天。太阳已经挨着地平线了，又大又红，像一个熟过头的橘子，光线从金黄变成橘红，把两个人的影子拉得老长。
“天黑之前能到第一个绿洲。”
“你怎么知道有绿洲？”
西门吹雪看了他一眼。那一眼没说话，但寒江从那眼神里读出了一个意思——我不知道，但路在那儿。
寒江张了张嘴，想说点什么，最终还是把嘴闭上了。他从褡裢里摸出最后半块饼，掰成两半，照例递了一半过去。西门吹雪接过去，咬了一口，依旧是硬的，依旧是没味儿，嗓子眼还是噎得慌，但吃习惯了倒也不觉得难受。
两个人一前一后，踩着已经开始转凉的沙子，朝沙漠里走。
—
沙漠的落很快。
太阳刚挨到沙丘的脊线，就开始往下沉，像一块石头掉进水里，快得不像话。光线从橘红变成暗红，从暗红变成紫色，紫了一会儿就彻底黑了。但天没有全黑——星星亮起来了，密密麻麻的，像有人抓了一把碎银子撒在黑布上。
没有月亮。
沙漠里的夜晚冷得不像话。白天能把人烤熟的温度，太阳一落山就全跑光了，剩下的只有从沙子里往外冒的寒气。风也变了，白天是热风，烫脸；晚上是冷风，像刀子，从衣领、袖口、裤腿任何一个缝隙往里钻。
西门吹雪的嘴唇裂得更厉害了。他舔了一下，尝到铁锈味——血。
寒江从褡裢里摸出一件羊皮袄裹上，又翻出一卷绷带，扔给西门吹雪。
“缠手上，护住虎口。沙漠里手裂了，握不住剑。”
西门吹雪接住绷带，低头缠了一圈，咬了咬牙打了个结。手法生疏，缠得松松垮垮的，寒江看了直皱眉，伸手抢过来重新帮他缠。
“你这种人，活着真是个奇迹。”寒江一边缠一边嘟囔，手上的力道倒是很轻，像怕弄疼他，“连绷带都不会缠，一个人往沙漠里跑，你是觉得你命大还是觉得阎王爷不收你？”
西门吹雪没吭声。
寒江缠完绷带，抬头看了他一眼，那少年正看着远处的黑暗，表情跟白天一模一样，没有任何变化。寒江忽然觉得自己刚才那些话有点像……废话。这人不需要同情，也不需要提醒。他说要去沙漠找剑，就一定会去，至于路上会死还是会伤，他大概本不在考虑范围内。
寒江把绷带卷塞回褡裢，叹了口气：“前边有片胡杨林，林子中间有个小水洼，水是咸的，但能喝。今晚在那儿歇。”
“为什么不连夜走？”
“你是不怕死，可我怕。”寒江的语气不是抱怨，就是陈述，“夜里沙漠里有沙狼，一群一群的，眼睛绿油油的，老远就能看见。你一个人打不过一群。”
西门吹雪想了想，点点头。
他没说“我能打过”，也没说“你怕的话可以先走”。就是点点头，意思是“听你的”。
寒江觉得这个人越来越奇怪了。
你说他狂吧，他从来不反驳别人，你说什么他都听着，不争不辩，该怎么做还怎么做。你说他不狂吧，他要去沙漠深处找一柄谁都没见过的剑，一个十五岁的少年，修为全无，孤身一人。
这个狂，不是嘴上狂，是骨子里狂。
是那种“我不需要告诉你我有多强，因为我不在乎你信不信”的狂。
—
胡杨林比想象中要大。
说是林子，其实稀稀拉拉的，一棵树和另一棵树之间隔着好几丈远。树扭曲得不像话，像一堆拧在一起的麻绳，树皮裂，一块一块翘起来，手一碰就碎。但树顶的叶子还绿着，在风里哗哗地响，声音又脆又硬，像是枯骨在碰撞。
水洼在林子的正中间，不大，也就半个屋子那么宽。水面上漂着一层绿色的浮萍，边上的沙子被水浸成深褐色，踩上去软塌塌的，鞋底陷进去半寸。
寒江蹲下去，用手拨开浮萍，捧了一捧水起来。水浑浊，带着一股碱味儿，他先尝了一口，皱了皱眉，然后咕咚咕咚灌了好几口。
“喝吧，死不了人。”他把水囊灌满，递给西门吹雪。
西门吹雪接过水囊，喝了一口。
碱味儿很重，像喝了一口洗衣裳的碱水，舌头麻了一下。他面不改色地喝完，把水囊还给寒江。
寒江看着他，忽然问了一句：“你到底有没有味觉？”
西门吹雪想了想，说：“有。”
回答得太认真了，反而像是开玩笑。寒江愣了一下，然后笑了——是那种很闷的笑，从喉咙里挤出来的，带着气音，像是很久没笑过了。
“你这个人有点意思。”寒江说。
西门吹雪没觉得有意思。他靠着一棵胡杨树坐下，把剑横在膝上，闭了眼。
他没有睡着。
他在听。
这个世界的夜晚不像他原来那个世界安静。原来那个世界的夜晚，风就是风，虫鸣就是虫鸣，每一样声音都有自己的位置。但这个世界的夜晚不一样——所有声音混在一起，像一锅煮糊了的粥。风里有沙子的摩擦声，有远处不知名野兽的低吼，有虫子在沙子里钻洞的窸窣声，还有一种很低的、持续的嗡鸣，像是什么东西在地下呼吸。
呼吸。
他捕捉到了。就是那种震动——在哨站时感觉到的那股脉动，比白天清晰了很多。它在沙漠更深处，像一颗心脏，不紧不慢地跳着，每一次跳动都带着一股轻微的力量波动，从脚下传上来，穿过他的身体，一直传到剑尖。
剑尖在微微颤动。
不是他的手在抖，是剑在回应那股震动。
西门吹雪睁开眼，看着膝上的剑。剑身上映着天上的星星，冷冷的，碎碎的，像一捧碎冰。
“青莲剑心到底是什么？”他在意识里问剑玄子。这是他对青莲剑心第一次主动发问——之前他只听，不问。
剑玄子似乎在斟酌措辞，停了一会儿才说：“你可以把它理解成……一柄活的剑。它有自己的意识，会选主人。不是人找剑，是剑找人。”
“它怎么选？”
“凭剑心。你的剑意越纯粹，它越容易亲近你。反过来，你的剑心若是有一丝不纯，它连碰都不会让你碰。”
西门吹雪对这个答案没有意外。他从来不相信剑是靠蛮力夺取的——剑是伙伴，不是猎物。用暴力夺取的剑，永远只是一件兵器，永远不会成为道的一部分。
“那蛇人族的女王呢？她守着这柄剑，为什么不自己用？”
剑玄子的声音低了下去，像是怕被谁听见：“她用不了。青莲剑心不认她。但她需要那柄剑来稳住蛇人族的护族大阵——那柄剑埋在祭坛底下，剑意就是阵眼。剑在，阵在；剑失，阵破。”
所以赤练不会轻易让他拿走青莲剑心。
西门吹雪听懂了。
他没有觉得麻烦，也没有想什么“我帮蛇人族解决困难然后他们感恩戴德把剑送我”的套路。那种事在他看来太复杂了，弯弯绕绕的，不像剑。
剑就是剑。
你要，我要，那就看谁配。
“睡吧。”他对寒江说。
寒江已经半睡半醒了，迷迷糊糊应了一声，把羊皮袄裹得更紧，翻了个身，背对着风。
西门吹雪没有睡。
他把剑放在身侧，靠在胡杨树上，仰头看着星星。
这里的星星和他原来那个世界的不一样。北斗七星的位置偏了，银河的方向也不对，连星星的颜色都有差异——有些星星发红，有些发蓝，像是不小心混进去的异类。
他忽然想起万梅山庄。
不是想家，是想那片雪。万梅山庄的雪不是这个世界能有的——那种雪是的，粉的，捧在手里吹一口气就散了，不像这个世界的雪……这个世界的雪是什么样的，他还不知道。
他的嘴角动了一下。
不是笑，是一种很淡的、说不清道不明的表情。可能是回忆起什么了，也可能什么都没想。
风吹过胡杨林，树顶的叶子哗哗地响。
水洼里浮萍被风吹开又合拢，露出底下的水面，映着天上的星。水面碎了一下，又平了。
—
第二天天没亮，寒江就被一阵声音吵醒了。
是剑鸣。
不是昨天那种从地底下传来的闷响，而是真真切切的、近在咫尺的剑鸣——就在他身边。他猛地睁开眼，看见西门吹雪站在水洼边，手里握着剑，剑尖指着沙漠深处的方向。
那柄剑在自鸣。
不是人在挥剑，是剑自己在响，像一只听见了呼唤的马，挣扎着要冲出马厩。
“你做了什么？”寒江爬起来，声音有点发紧。
“什么都没做。”西门吹雪说的是实话——他刚才只是在擦剑。用昨晚水洼里打上来的水，浸湿了布，从剑柄擦到剑尖，一下一下的，很慢，很专心。擦到第三遍的时候，剑就开始响了。
像是……在回应什么。
剑玄子的声音在西门吹雪意识里响起，带着一种少见的凝重：“它在叫你。青莲剑心在沙漠深处等你，你的剑在回应它。你们之间已经建立了联系。从现在开始，不管你在哪儿，它都能感觉到你，你也能感觉到它。”
西门吹雪把剑收回鞘。剑鸣停了。
“走吧。”他说。
寒江看着他的背影，忽然觉得这个少年身上有股说不出来的气息，像风，像沙，像沙漠深处那声若隐若现的剑鸣——你摸不着，但你感觉得到。
他没有多问。
两个人简单收拾了一下，趁着天还没亮透，往沙漠深处走去。
沙子变细了。
走了一个上午，脚下的沙子从粗粝的砂砾变成了细软的面粉沙，一脚踩下去没到脚踝，再费不少力气。太阳升起来之后没多一会儿，温度就窜上来了，热气从沙子里蒸腾出来，像踩在一个巨大的蒸笼上。
汗出得厉害。
西门吹雪的白衣湿了又，了又湿，衣料上析出一层白色的盐渍，摸上去硬邦邦的。他的脸被晒得发红，嘴唇上的裂口更大了，血痂结了又崩开，崩开了又结。
他走得慢，但没停。
寒江跟在他身后，越走越觉得不对劲。这个少年不是在走路，他是在追寻什么——方向不靠看，也不靠问，他就是那么走，有时候会微微偏一下头，像是在听什么，然后继续往前。
“你怎么知道往哪走？”寒江终于忍不住问了。
西门吹雪指了指自己的耳朵：“听。”
“听什么？”
“心跳。”
寒江以为他在开玩笑。
但他没有。
西门吹雪确实在听——听青莲剑心的心跳。那声音从地底传来，穿过层层沙石，每一次震颤都是一声呼唤。它不远了，他能感觉到。
又走了大约两个时辰，太阳到了头顶，影子缩在脚底下，几乎没有阴凉可言。寒江已经走不动了，蹲在一座沙丘的背阴面大口喘气，羊皮袄脱了搭在肩上，脸上全是汗，顺着下巴往下滴。
“歇会儿。”他说。
西门吹雪停下来，转身看着他。那少年的脸上没有疲惫，只有一种……专注。像猫科动物盯着猎物之前的专注，所有的力量都收在身体里，不发出来，一旦发出来就是致命的一击。
寒江把水囊扔给他：“你先喝。”
西门吹雪接住，拔开塞子，仰头灌了一口。水顺着嘴角淌下来，在下巴上聚了一滴，然后掉在沙子里，被瞬间吸，只留下一个深色的小圆点。
他把水囊还给寒江，寒江接过去，咕咚咕咚喝了好几大口，然后说了一句让西门吹雪没想到的话。
“你不是这个世界的人。”
不是问句，是陈述句。
西门吹雪看着他。没承认，也没否认。
寒江抹了一把嘴，靠在沙丘上，眯着眼看天。天灰蒙蒙的，太阳亮得像一个白色的窟窿，看久了眼睛疼。他看了一会儿，忽然笑了。
“我以前在北域，有个师父。他跟我说过一句话——他说，‘有些人生来就是为剑活的，这种人不管是哪儿的，天上地下，只有一种活法，就是死在剑上。’”
他把目光从天上收回来，落在西门吹雪脸上。
“我那时候不信。现在我信了。”
风从沙丘顶上刮过来，卷起一片细沙，打在脸上像针扎。西门吹雪眯了眯眼，没有说话。
他想起了叶孤城。
紫禁之巅，月圆之夜。那一剑刺出去的时候，他看见叶孤城的眼睛——不是恐惧，不是不甘，是一种“终于来了”的释然。叶孤城知道自己会死，但他没有躲。因为那一剑，是他一生所求的对手赠予他的。
死在剑下，对叶孤城来说，不是悲剧，是圆满。
西门吹雪忽然想，如果有一天，他也死在某个人的剑下，他会不会也露出那种眼神？
他不知道。
“走吧。”他站起身，拍了拍膝盖上的沙，“没多远了。”
“多远？”
西门吹雪看着沙漠深处。
那股心跳就在前面，强到他的剑在鞘里微微颤动，像一只被绳子拴住的鸟，拼命扑棱着翅膀。
“今天就能到。”