简介
精品小说《道法自然：观复》，类属于都市修真类型的经典之作，书里的代表人物分别是林墨，但是故事起伏跌宕，能够使之引人入胜，主角为林墨，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
道法自然：观复小说章节免费试读
周远留下来的第三天，舅舅交给他一把刀。
不是兵器，不是法器，就是一把刀。刀身窄长，刃口闪着细细的寒光，木柄被长年的手握磨出了温润的暗红色包浆。舅舅把刀递过去的时候，周远愣了一下，用双手接过来，捧在手里翻来覆去地看，像是在看一件不知道该怎么用的文物。
“会切菜吗？”舅舅问。
“不太会。”
“那就学。”
舅舅把他领到厨房，指了指案板上的一堆萝卜——白的、红的、青的，大大小小十来个，是山下村民昨天送来的，还带着泥。舅舅又指了指灶台边上一块磨刀石，青灰色，中间凹下去一道浅浅的弧，那是多少年来刀刃来来磨出来的痕迹。
“先把刀磨快。然后把这些萝卜切了。切片，不用太薄，匀就行。切完叫我。”
说完，舅舅转身走了。
周远站在厨房里，手里攥着那把刀，看着那堆沾泥带土的萝卜，脸上的表情说不清是困惑还是失望。林墨靠在厨房门口看着这一幕，心里暗暗好笑。一个从小读遍儒释道典籍、能用文言文写论文的人，被分配到的第一门功课不是打坐也不是诵经，而是磨刀切萝卜，这个落差大概比青牛山还高。但林墨没有说什么，只是安静地转身回到堂屋里继续誊抄他的书。
他今天抄到了第七十三章，有一句话让他停了笔。
“勇于敢则，勇于不敢则活。”
字面意思并不难懂：敢于妄为的，容易送命；敢于有所不为的，反而能活。但林墨抄到这句话的时候，想到的却是舅舅刚才交给周远的那把刀。一个带着满肚子理论上山的人，舅舅不让他读书，不让他打坐，不让他论道，却让他去切萝卜——这是不是某种有意为之的“不敢”？让他先从最低微、最具体、最不起眼的事情做起，把他的满腹经纶暂时搁置在一边，让他的手代替他的脑子去学习？
手比脑子聪明。林墨想起舅舅说过的这句话。
就在这时，厨房那边传来了磨刀的声音。沙——沙——沙——刀刃在磨刀石上来回滑动，起初生涩，断断续续，像是一台忘了上油的旧机器在勉强运转。慢慢地，节奏稳定下来了，沙沙声变得均匀绵密，有了一种韵律。林墨放下毛笔，侧耳听了一会儿。一个人的心是不是静下来了，听磨刀的声音就知道。急躁的时候，刀刃在石头上是跳的，声音忽大忽小；心定下来以后，手才能把刀面稳稳地贴在石头上，力道均匀地从头推到尾，声音像呼吸一样绵长。
大约过了半个时辰，厨房里传来切东西的声音。笃、笃、笃——刀落在砧板上的节奏和磨刀时又不一样。磨刀是连续的长音，切菜是顿挫的短音；磨刀考验的是耐心，切菜考验的是分寸。太快了，萝卜片厚薄不匀；太慢了，一刀一刀犹豫不决，切出来的片也不利索。
林墨忍不住放下笔，悄悄走到厨房门口看了一眼。
周远站在案板前，背影把台面遮住了大半。他的右手握着刀柄，左手按着萝卜，一刀一刀地切着，动作谈不上熟练，但已经有了一种初具雏形的稳定感。案板上已经码了一排切好的萝卜片，林墨走近看了看——开始几片厚得能当砧板，中间几片又薄得透光，但到了最近的这几片，已经渐渐匀起来了。周远显然已经摸索到了正确的力道和角度。
“切得怎么样？”舅舅的声音从背后传来。
林墨和周远同时转头。舅舅不知道什么时候站在了厨房门口，手里提着一只刚褪好毛的母鸡。
周远退开半步，让舅舅检验案板上的作品。舅舅走过来，低头看了一眼案板上那些厚薄不一的萝卜片，什么话也没说。他伸出手，从那一排萝卜片里挑出几片——最厚的那片，最薄的那片，最匀的那片——三片萝卜一字排开放在案板的空处。然后他用手指点了点那片最匀的。
“这片是你切得最好的。你切这片的时候，心里在想什么？”
周远愣住了。他皱着眉头回想了好一会儿。
“好像……什么都没想。”
“那这片切得最厚的时候呢？”
“我还记得。”周远的声音低了一些，“那时候我在想，为什么要让我切萝卜？我又不是来学厨的。”
“这片最薄的呢？”
“我在想，切萝卜有什么意义？”
舅舅把三片萝卜收在掌心里，站起来，看着周远。“你刚才自己说了答案。切得最好的时候，什么都没想。切得不好的时候，脑子里全是‘为什么’和‘有什么意义’。萝卜不会因为你问它意义就自动变匀。手不会因为你聪明就听你使唤。手只在你不想事情的时候，才是它本来的样子。”
周远沉默了一会儿。林墨以为他会辩驳——毕竟他是那个满肚子理论的人，面对这么朴素到近乎粗鄙的一套说法，本能地应该会想要反驳才对。但他没有。他只是看着舅舅手心里那三片萝卜，看了一会儿，然后点了点头。那个点头里没有委屈，也没有勉强的成分，像是一个找了很久答案的人，忽然发现答案不在自己翻过的那几千页书里，而在面前的这块砧板上。
“继续切。”舅舅转身去处理那只鸡了。
周远重新拿起刀。这一回，他的肩膀明显松了下来。笃、笃、笃——刀落在砧板上的声音又稳了一些。
那天晚上，晚饭的餐桌上多了一道萝卜炖鸡汤。萝卜是周远切的，鸡是舅舅养的，汤是林墨看着火候熬的。三个人围坐在石桌旁，一人一碗，吃得默不作声。林墨夹起一片萝卜送进嘴里——有的厚有的薄，厚的要嚼两下，薄的入口即化。但奇怪的是，这种不均匀反而让喝汤的过程多了一种乐趣：每一口都是一个小小的未知，你夹起一片萝卜送进嘴里之前，不知道它是软糯的还是爽脆的。
“明天我想试试切土豆。”周远忽然开口。
“明天不切菜了。”舅舅放下碗，“明天你劈柴。”
第二天一早，舅舅把周远领到柴房后面，那里堆着一堆原木——松木、栎木、桦木，粗细不一，都是舅舅前阵子从山里捡回来的枯木，横七竖八地摞在地上，像一堆散架的巨人骨架。舅舅从柴房里拿出一把斧头，递给周远。
“握紧了。别用蛮力，让斧头自己落下去。”
周远接过斧头。这把斧头比菜刀沉得多，实木斧柄被磨得光滑发亮，斧刃上有一层薄薄的铁锈——显然很久没人用过了。他脱下外面的罩衫，只穿一件薄衫，抡起斧头，对准面前的一截松木，狠狠地劈了下去。
砰。木头弹了一下，斧刃嵌进了木料的皮面，但整圆木纹丝不动，只是头尾轻轻晃了晃。周远又砍了两下，木屑乱飞，他也震得虎口发麻，但松木桩像扎在地上一样顽固。周远停下来，扶着斧柄气喘吁吁，额头已经见了汗。
舅舅一直站在旁边看着他，看到这里，走了过来。
“让开一点。”
周远把斧头递给舅舅。舅舅握在手里掂了掂，走到木桩前，把斧刃轻轻搁在松木桩靠近边缘、恰好有一道旧裂纹横贯而过的地方。他没有太大的动作，只是一侧身，让斧头的重量自然地从腰部传上肩、从肩传到手臂、从手臂传到手腕——斧光一闪，咔嚓一声，松木桩从正中间裂成两半，断口沿着那道天然的裂纹齐齐裂开，利落得像是在切豆腐。
“看到了没有？”舅舅把斧头还给周远，“你没看到上面那一道口子。你闭着眼睛就一斧头下去了。那是你爸的毛病。”
周远握着斧柄，低头看着地上那两半木头，不说话。
“你爸一辈子都在劈柴。但他从来不看木纹。”舅舅的声音很平静，不像是在批评谁，更像是在陈述一件已经过去了很久的事实。“木纹是木头自己长出来的。你要顺着它的纹路劈，它就自己松开。你不看纹路，仗着力气大硬来，不是劈不开，但劈开一次废一半力气，劈一百次废一身的力气。”
周远蹲下来，用手指摸了一下那截还没劈的木桩的截面。粗糙的木质纤维呈同心圆状一圈一圈地展开，中间有几道深色的裂纹呈放射状往边缘延伸。那些就是“纹”——木头在经年累月的生长中自然形成的疏密变化，燥收缩之后沿着这些疏密交界的地方裂开的口子。它们不是瑕疵，是指路标。
周远站起来，重新抡起斧头。这一回，他没有立刻砍下去，而是先仔细地看了一下面前那截新木桩——它的纹理走向、它的裂纹分布、它侧面一个枯死多年的节疤。他看了一会儿，然后把斧刃轻轻搁在一条细小裂纹和大节疤之间的连线上。吸气，然后连贯地带下。
咔嚓。
木头裂开了。不是像舅舅劈的那么脆利落，但确实裂开了，裂成了两半，断面大致整齐，只有一侧还有一点撕扯的木丝连着。
周远看着地上那两块劈开的木头，又看看手里的斧头，嘴角浮起一个不易察觉的弧度——不是得意，而是一种“原来如此”的表情。
林墨站在柴房拐角看着这一幕，心里忽然想起了《庄子》里的一句话。那篇文章他是在舅舅藏书室里读到的，叫《养生主》，里面讲了一个叫庖丁的厨子。庖丁为文惠君解牛，手之所触，肩之所倚，足之所履，膝之所踦，刀刺进牛的身体，发出的声音像奏乐一样，每个关节迎刃而解。文惠君惊叹于他的技艺，问他怎么做到的。庖丁说：臣之所好者道也，进乎技矣。
这句话林墨以前读过，但觉得玄之又玄，不好懂。现在他看着周远劈开那截木头，忽然明白了庖丁的意思。庖丁不是在吹嘘自己的技术，而是在说一个更深的东西——技术只是表面，技术的底层是道。他不是在“砍”牛，他是在顺着牛的天然结构走。牛的骨节、筋腱、肌肉，都有它们天然的空隙和纹理。顺着那些空隙走，刀就不会碰到骨头，用了十九年的刀还像新磨的一样。不顺着走，刀就会砍在骨头上，钝了，残了，每三天就要换一把刀。
这不就是木纹吗。不只是木纹——萝卜有萝卜的质地，水有水的流向，人有人的天性。每一件事物都有它自己的“纹”。顺着纹，省力省刀。逆着纹，费刀费命。
劈柴的练习一直持续到午后。太阳从东南挪到了西南，周远劈完了柴房后面那一整堆原木的一小半。他脱了外面的罩衫，只穿着被汗浸透的薄衫，两条胳膊上沾满了木屑，脸红扑扑的，短发里濡着湿气。劈好的木柴码得整整齐齐的，像一面及腰高的矮墙。劈得不太好看——有的断面光滑，有的歪歪斜斜，有的地方还连着没断净的树皮——但劈出来的总量，明显比刚动手时多了许多。
周远把斧头靠墙放好，回到院子的井边，脱了上衣，打一桶水往头上一浇。冰凉的水沿着脊背淌下来，把木屑和汗水一起冲掉。他站在那里淋了好一会儿水，然后抬起头深深地叹了一口气。那种呼出来的声音奇怪地带着一点笑意——不是开心的笑，而是身体里积压很久的什么东西终于松动了一点的笑。像是某扇一直在嘎嘎作响但怎么也推不开的门，忽然被轻轻推开了。
接着周远做了一个让林墨意想不到的举动：他没有擦身上的水，就那样湿漉漉地走到石桌旁坐下，拿起林墨面前那杯凉茶，一口喝，然后把杯子放回桌上，看着林墨。
“你什么时候下山？”
林墨被这个突如其来的问题问得怔了一下。他把摊在桌上的册页合上。“还没想好。”
周远点了点头。两个人默默地坐了一会儿，各自看着院墙外面那些被夕阳染成暖橙色的远山。松涛的低语从头顶流过，和远处溪水声混在一起，分不出彼此。
“我留下来，”周远站起来说，声音很轻，但笃定得像是斧头落下去的那一下，“他肯要我。不是我爸的那个目标——我留下来劈柴。”
周远走进厨房。片刻之后，厨房里传来了笃笃笃切东西的声音。不是萝卜，他现在切的是他今天为自己劈的柴火点着的那锅水里的姜。林墨听了一会儿，把墨研开，重新提起笔。斜阳落在面前摊开的册页上，正好照在他今天早上停下来的那一行字：
“勇于敢则，勇于不敢则活。”
他蘸满墨，把这句话又工工整整地抄了一遍。然后翻开下一页，继续往下写。