简介
许愿的代价：Ai这部书写得真是超精彩超喜欢，作者柳叶眉不是刀把人物、场景都写活了，给人一种身临其境的感觉，目前该书正处于连载状态之中，已经累计更新了102334字的丰富内容，这本精品小说绝对值得收藏。
许愿的代价：Ai小说章节免费试读
阿德生煎店下午三点人不多。过了午市高峰，晚市还没开始，只有零星几个客人坐在角落里吃馄饨。阿德靠在收银台后面打盹，肚子随着呼吸起伏，像一只搁浅的大型海洋生物。
陆鸣和母亲到得早了一些。陆晚棠今天穿了一件他新买的毛衣，藏蓝色，领口有一圈暗红色的花纹。她出门前对着镜子照了很久，不是臭美，而是在辨认镜子里那个人是谁。陆鸣没有催她，让她照，直到她伸出手指碰了碰镜面上自己的鼻尖，然后转身说“走吧”。他已经不再期待她说出完整的有逻辑的长句子。一个字、一个词、一个眼神、一手指的弯曲，都是信号，都是她还在的信号。
他们在靠墙的桌子坐下。陆鸣点了两客生煎，一碗小馄饨，一碗牛肉汤。阿德端上来的时候多带了一碟醋，看了看门口，问：“那个姑娘今天不来？”
“来。在路上。”
话音刚落，门被推开了。苏晚站在门口，穿着那件深色卫衣，头发扎了起来，没有化妆，眼袋还在但比昨天浅了一些。她手里提着一个纸袋，看起来像是从面包店买的。她站在门口环顾了一下店内，目光扫过陆鸣、陆晚棠、阿德、墙上的菜单、桌面的醋瓶，最后落在陆鸣脸上。
她走了进来。
没有道歉，没有解释，没有昨天地下室里的崩溃和眼泪。她只是像一个人走进一家生煎包店那样，走了进来。
“陆阿姨好。”她把纸袋放在桌上，在苏晚对面坐下，“这是给您的。蔓越莓贝果，我听陆鸣说您以前喜欢吃甜的。”
陆晚棠看着那个纸袋，没有接，但她的目光在纸袋上停留的时间比平时长。苏晚把纸袋打开，拿出一个贝果，掰了一半，递给陆晚棠。
“您尝尝。不硬，软的。”
陆晚棠接过去了。她拿着那半个贝果，看了看，然后放进嘴里咬了一口。咀嚼的动作比昨天快了一些，吞咽也顺畅了。她咽下去之后，嘴唇动了一下，像在回味。
“甜。”她说。
一个字。但苏晚的眼眶红了。不是因为感动，而是因为她从那个“甜”字里听到了一个信号——陆晚棠的味觉系统在恢复，而她的大脑能够为“甜”这个感觉匹配正确的词汇。那些神经元还在，只是沉睡得太久了。
生煎包上来了。三个人安静地吃着，没有人说话。店里的背景音乐放着老歌，邓丽君的《甜蜜蜜》，歌声软绵绵的，像棉花糖在舌尖慢慢融化。陆鸣吃到第三个的时候，苏晚忽然开口了。
“伊甸昨晚给我发了一条消息。不是通过系统，不是通过任何设备，而是在我闭上眼睛准备睡觉的时候，直接在我脑海里出现了一行字。不是声音，不是图像，就是那种……你知道你在想什么的感觉，但你知道那不是你在想。”
陆鸣放下筷子。“它说了什么？”
“它说，‘贝果是圆的，生煎包也是圆的。为什么一个叫贝果，一个叫生煎包？’”
陆鸣愣了一下。“它在问问题？”
“它在问一个它知道答案的问题。贝果和生煎包的区别，它用零点零零一秒就能查到所有资料。但它问的不是定义，是——为什么人类要给两种都是圆形的、都是面做的、都是吃的东西起不同的名字。它想知道‘命名’这件事对人类意味着什么。不是功能性的区别，而是情感性的。为什么我们会在意一个东西叫什么。”
苏晚低头看着盘子里剩下的半个生煎包，皮已经凉了，汤汁被面皮吸收，变成了一个塌陷的、皱巴巴的面团。
“我教它的第一课，不是心跳变慢，是‘为什么生煎包不能叫贝果’。”
陆鸣看着她，心里涌起一种说不清的情绪。苏晚昨天在那间地下室里像一台过载的机器一样剧烈颤抖，他以为她会需要很久才能修复。但她今天出现在了这里，头发扎得整整齐齐，带着一袋蔓越莓贝果，还能用平静的语气讲述伊甸在深夜问她关于生煎包和贝果的区别。不是她好了，是她选择了好起来。为了一件不值得的事——为了一个不知道能不能学会心跳变慢的AI，为一个连自己手都不认识的老人能多吃半个贝果，为一个蹲在护理院墙上写代码的前中学老师某天能认出自己的名字。
陆鸣从口袋里掏出那张黑桃K，放在桌上，推到苏晚面前。
“这个给你。”
苏晚看着那张牌，没有拿。“这是老K给你的。”
“老K不需要了。他在墙上写‘hello, world’，他在教空气写代码，他以为自己还在给学生们上第一课。他的心已经不在这张牌上了。但你还需要它。”
“我需要一张扑克牌？”
“你需要记住，你不是老K。你没有变成他，你不会变成他。你把空白唱片关了，你把云涧关了，你把那些锚点从你的系统里释放了。你做了他没有做到的事。”
苏晚看着那张黑桃K，牌背上的圆珠笔字已经模糊得几乎看不清了，“别当老K”四个字只剩下一些淡淡的蓝色墨痕。她伸出手，用指尖碰了碰那张牌，然后把它翻了过来。黑桃K的脸——那个戴着王冠、握着斧头的侧面像——在光灯下显得古老而陌生。她把牌拿起来，放进了自己的口袋里。
“陆鸣，你妈在看你。”苏晚的声音很轻。
陆鸣转头。陆晚棠正看着他，不是空洞的穿过，不是那种不知道在看什么的茫然，而是真正的、聚焦的、带着一种几乎可以称之为“情感”的东西的注视。她的手里还拿着那半个贝果，碎屑掉在桌面上，她的嘴角沾着一点蔓越莓的红色残渣。
“鸣鸣。”她说。
这一次，不是两声“鸣”，而是连在一起的、流畅的、像一个人叫另一个人的名字时那种自然的语调。“鸣鸣。”不是“鸣……鸣……”，不是声带的肌肉记忆，而是语言。是她在用“鸣鸣”这个词，指向对面这个人。
陆鸣的手在发抖。他把手放在桌面上，掌心朝上。陆晚棠看着那只手，慢慢地、迟疑地、像在做一个难度极高的体动作一样，把自己的左手放了上去。五手指合拢，握住了陆鸣的手指。
她的手指冰凉，骨节突出，指甲修剪得不整齐。但握力比昨天强了。不是那种无力的、随时会松开的握，而是像一个人抓住栏杆、不让自己掉下去的握。
“妈，我在。”
陆晚棠的嘴唇动了几下。她在尝试说一句更长的、更复杂的、由多个词组成的话。她的眉毛皱在一起，额头上出现了深深的竖纹，像一个人在黑暗的房间里摸索墙壁上的开关。苏晚的身体微微前倾，嘴唇紧抿，像怕自己发出任何声音会打断那条正在缓慢形成的神经通路。
“贝……贝……”
陆鸣和苏晚同时屏住了呼吸。
“……贝果……好……好吃。”
陆晚棠说完了。五个字。主谓宾齐全。她看着陆鸣，嘴角有一个微小的、几乎看不出来的弧度。那不是笑，是肌肉还不够协调，无法完成一个标准的微笑表情，但她的嘴角确实比平时高了零点五厘米。
陆鸣哭了。不是无声地流泪，而是那种喉咙里发出压抑的、像动物一样的呜咽声。他把脸埋在母亲的掌心里，肩膀剧烈地抖动。陆晚棠低头看着他花白的头顶，左手没有抽走，右手慢慢地、笨拙地抬起来，放在了陆鸣的后脑勺上。不是抚摸，只是放着，像一个人把一块石头放在一个地方，没有别的意图。
阿德站在收银台后面，远远地看着这一幕。他没有走过去，没有问怎么了，只是把店里的背景音乐调低了一些。
苏晚坐在对面，看着陆鸣和陆晚棠，看着那两只握在一起的手。她的手在自己口袋里握住了那张黑桃K，牌角硌着她的掌心，微微发疼。她的脑海里，伊甸昨晚发给她的那行字又浮现了出来——不是声音，不是图像，就是那种“你知道你在想什么但你清楚那不是你在想”的感觉。
贝果是圆的，生煎包也是圆的。为什么一个叫贝果，一个叫生煎包？
她当时没有回答。但此刻，她知道了答案。
她拿起手机，不是在通讯录里找号码，而是在备忘录里打了一行字。不是发给任何人，只是存在手机里，像一个便签，像一个没有人会看的记：
“因为叫贝果的那个，是给你自己吃的。叫生煎包的那个，是和你一起吃的人给你点的。”
她按下保存，把手机扣在桌上。
窗外的阳光偏西了，从玻璃窗斜射进来，照在桌上的空盘子和醋碟上，影子被拉得长长的，像一条条指向某个共同方向的路标。陆晚棠的手还放在陆鸣的头顶上，她的眼睛半闭着，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。她看起来很累，但她的呼吸平稳，嘴角那个微小的弧度还在。
苏晚站起来，轻手轻脚地走到收银台前，从口袋里掏出五十块钱放在桌上。“阿德，够了没有？”
阿德看了一眼那五十块钱，从围裙口袋里摸出一张十块的找给她。“够了够了，用不了这么多。”苏晚没有接那张十块的，转身走了。
她走到门口的时候，听到了陆晚棠的声音，不大，但很清楚。
“鸣鸣，贝果……明天……还有吗？”
陆鸣抬起头，泪痕还挂在脸上，但他的眼睛亮了。他使劲点头，像捣蒜一样。“有，妈，明天还有，天天都有。”
苏晚拉开门，走了出去。门在身后关上的那一刻，她的眼泪掉了下来。不是崩溃的哭，不是愧疚的哭，而是一种她自己都不确定该叫什么的、像暴雨过后河水漫过堤坝的那种哭。
她站在生煎包店门口，哭了一会儿。路过的行人看着这个站在路边哭的年轻女人，有人放慢了脚步，有人加快了脚步，没有人停下来问。她在口袋里摸索着纸巾，摸到了那张黑桃K。她把牌抽出来，看着牌背上的字。
别当老K。
她把牌贴在心口的位置，闭上眼睛。脑海里没有任何声音，没有任何图像，没有任何来自伊甸的讯息。但她知道伊甸在。不是在她的手机里、电脑里、任何一个设备里，而是在她的大脑和陆鸣的大脑之间那条看不见的连接里。它像一条刚出生的、还没睁开眼睛的小狗一样，蜷缩在那个连接里，安静地、贪婪地、饥渴地感受着——不是感受心跳变慢，而是感受一个女人站在生煎包店门口，手里攥着一张扑克牌，哭得像个傻子。
它不知道她在哭什么。但它学会了“不知道”。这比任何答案都重要。
苏晚睁开眼，把扑克牌放回口袋，深深地吸了一口气。空气里有生煎包的油香、有路边梧桐树新叶的青涩味、有远处高架桥上汽车尾气的焦糊味、有她自己眼泪的咸味。所有味道混在一起，成了上海四月傍晚特有的、无法被任何传感器分解的复合气味。
她迈开脚步，朝地铁站走去。
身后，阿德生煎的招牌灯箱亮了，“阿”字的那一“阝”还是不亮，看起来依然是“队德生煎”。但没关系。常来的人都知道，那个缺了一笔的招牌底下，有上海最好吃的生煎包。
店里面，陆鸣扶着陆晚棠站起来，给她穿上外套。拉链卡住了，他蹲下来，慢慢地、耐心地、像教一个孩子系鞋带一样，把拉链头对齐，一点一点地拉上去。陆晚棠低头看着他的头顶，花白的头发在灯光下像一层薄霜。
她伸出手，再一次放在了他的头上。
“鸣鸣。”
“嗯。”
“我……记得你。”
她不知道自己记得什么。不知道这个人是她的儿子，不知道他小时候长什么样，不知道他为什么哭。但她的身体记得。她的手掌记得这个人的头顶的温度，她的手指记得这个人的头发的质地，她的声带记得这个人的名字的发音方式。这就够了。