简介
最近非常火的青春甜宠小说《南城以北，江城以南》讲述了许知南谢辞之间发生的一系列精彩故事，大神作者胖胖胖团子对内容的描写跌宕起伏，目前处于连载状态，共425069字的篇幅，绝对值得一读再读，这本精品小说书荒必看。
南城以北，江城以南小说章节免费试读
便利店的自动门“叮”一声打开，又“叮”一声关上。
谢辞靠在收银台后面的椅子上，头顶的光灯发出嗡嗡的电流声，白光照在他脸上，把他的黑眼圈照得一清二楚。他把手机放在台面上，屏幕亮着，是许知男的对话框。最后一条消息是她两个小时前发的——“今天太累了，先睡了，晚安。”
他盯着那个“晚安”看了很久。她的头像是一张侧脸照，他拍的，高二那年秋天在场的梧桐树下。那时候她的头发比现在短一些，笑起来的时候眼睛弯弯的，嘴角翘着，像刚吃了一颗糖。
他点了一下她的头像，放大。屏幕上的她笑得很开心，但他知道，那是以前的她。现在的她也会笑，但笑起来的时候，眼睛里多了一种东西。他说不清那是什么，像是隔着一层雾。
他退出头像，手指悬在视频通话的按钮上。凌晨两点，她肯定睡了。他知道。但他还是想试一试。他的拇指按下去，屏幕跳转到呼叫界面，“正在等待对方接听”的字样亮起来，下面是一个灰色的挂断键。他听着拨号音，嘟——嘟——嘟——每一声都拖得很长，像一个人在空旷的房间里走路，脚步声回荡，却没有人应。
第七声的时候，系统提示音响了。“您拨打的用户暂时无法接听。”
他把手机翻过去，屏幕朝下扣在台面上。便利店的灯光在手机背面打出一圈光晕，他盯着那圈光晕看了一会儿，然后站起来，开始整理货架。
夜班的便利店里很安静。冰柜的压缩机每隔几分钟响一次，嗡嗡的，像一个人在叹气。外面的街道已经没有人了，路灯还亮着，把空荡荡的马路照得发白。他的手在货架上机械地移动，把歪了的商品摆正，把缺了的位置补上。拿起一包樱花酥的时候，他的手指停了一下。粉色的包装，上面印着一朵白色的樱花，标价二十八块。他把樱花酥翻过来，看了看背面的配料表。小麦粉、白砂糖、植物油、樱花提取物。保质期六个月。他把它放回货架上，往前走了一步，又回头看了一眼。
他摸出钱包，打开。里面有一张一百块，两张十块，几个硬币。他把十块的抽出来一张，又抽出来一张，攥在手心里。便利店的门开着，夜风从外面灌进来，吹得他手里的纸币哗哗响。他站在樱花酥前面，站了很久。然后把钱放回钱包，把樱花酥放回货架。他转身走到收银台后面，坐下来，把脸埋进手臂里。
手机屏幕亮了一下。他猛地抬起头，拿起来看。是一条推送，某品牌的广告。不是她。他把手机放回去，继续把脸埋进手臂里。
他想起她说“晚安”的时候，是不是也像他一样，把手机翻过去扣在枕头旁边，然后在黑暗里睁着眼睛，等一个永远不会来的回复？他想起她说“今天太累了”的时候，是不是真的只是累了，还是累了之外还有别的什么？他想起她发那个“晚安”的时候，手指在屏幕上停了多久，删掉了什么，又改成了什么。
他不知道。他什么都不知道。
第二天晚上的视频通话，是许知男先拨过来的。
谢辞在宿舍里，刚洗完澡，头发还是湿的。手机屏幕亮起来的时候，他正在用毛巾擦头发。他按了一下接听键，屏幕上出现了她的脸。
她穿着排练服，黑色T恤，灰色运动裤，头发扎成马尾，有几缕碎发贴在额头上。她身后的背景是排练厅的镜子，镜子里映出她的背影和空荡荡的地板。
“谢辞。”她叫他的名字，声音有些哑。
“嗯。”他说。
“你今天怎么样？”
“还好。”他把毛巾搭在脖子上，“你呢？”
“排练有点累。”她笑了一下，那个笑很短，只是在嘴角停留了一瞬，“今天排练到很晚。”
“你吃饭了吗？”
“吃了。在食堂吃的。”
“吃的什么？”
“盖浇饭。你呢？”
“也在食堂吃的。”
两个人都沉默了。屏幕里的画面有些卡顿，她的脸偶尔会定格一下，嘴角的笑停在半空，像一个没说完的句子。他听到她那边有风声，呼呼的，大概是在户外。但她明明在排练厅里。排练厅里不会有风声。
“你在哪儿？”他问。
“排练厅。”她说，“窗户没关。”
“哦。”
又沉默了。他的手指在桌面上无意识地画着圈，她的手指在镜头外，他看不到。两个人隔着屏幕，近到能看清对方脸上的每一个细节，又远到伸手碰不到。
“知男。”他说。
“嗯？”
“你今天排练了什么？”
“小剧场的戏。”她说，“女主角的独白。”
“难吗？”
“还行。”她停了一下，“慕学长帮我走了位。”
他的手指停了一下。那个停顿很短，短到如果不是他自己，本感觉不到。但他的手在桌面上停了一瞬，然后继续画圈。
“嗯。”他说。
“他说我进步很快。”她继续说，声音里带着一点她自己可能都没察觉的兴奋，“他说如果继续努力，以后一定能演大戏。”
“那挺好的。”他说。声音很平静，但他自己知道，那份平静底下有什么东西在裂开。很细，很浅，但他听到了。
“谢辞，”她突然说，“你是不是不高兴了？”
“没有。”他说。
“真的？”
“真的。”
她看着他，没有追问。但他知道她没有信。因为他的声音变了，变得太快，快到像是一个人在黑暗里被问“你还好吗”，下意识地说“还好”，然后才反应过来，其实不好。
“谢辞。”她又叫了他一声。
“嗯？”
“你最近是不是很累？”
“还好。”
“你骗人。”
他笑了一下。“被你发现了。”
她看着他，眼眶有些红。“你太累了，”她说，“你别这么拼了。”
“我想攒钱去看你。”他说。
“你不用攒钱，”她说，“我可以去看你。”
“你也在排练。”
“排练可以请假。”
“不行。”他说，“那是你的梦想。”
许知男看着他，没有说话。她的手指在镜头外动了动，他看不到，但他知道她在摸那个月亮项链。因为她每次不知道说什么的时候，都会摸那个项链。
“谢辞，”她说，“我今天发了一条朋友圈。”
“我知道。”
“你看到了？”
“嗯。”
她沉默了。她的嘴唇动了动，想说什么，但忍住了。他等着她往下说，但她只是低下头，看着镜头外面。
“是慕学长。”她说，声音很轻，“排练的时候拍的。”
“嗯。”他说。
“你不高兴了？”
他笑了。那个笑很苦，但他没有否认。“有一点。”他说。
许知男抬起头，看着屏幕。她的眼眶更红了，但她没有哭。“我删掉了。”她说。
“你不用删。”
“我删掉了。”她重复了一遍。
两个人又沉默了。屏幕里的画面卡了一下，她的脸定格了一瞬，嘴角微微抿着，眉头轻轻皱着。他看着那个定格，忽然觉得，她离他很远。不是五百公里的远，是另一种远。他说不清那是什么，像是两个人站在同一条河里，但水流把他们往不同的方向带。很慢，慢到感觉不到，但确实在动。
“知男，”他说，“你不用删。我相信你。”
“我知道。”她说，“但我不想让你难过。”
他没有说话。她也没有说话。两个人隔着屏幕，隔着五百公里，隔着整个夜晚。
她的那边传来一个声音，很远，像是有人在喊她的名字。“知男——要开始了——”
她回头看了一眼，然后转过来看着他。“我要排练了。”她说。
“嗯。”
“你早点睡。
“嗯。”
“晚安。”
“晚安。”
视频挂断了。屏幕暗下来，映出他自己的脸——眼睛下面有青黑色的阴影，嘴唇有些，头发还没有，水珠顺着发梢滴下来，滴在手机屏幕上。他没有擦，只是看着屏幕里自己的倒影，看了很久。
他没有告诉她，他看到她朋友圈那张照片的时候，手指在屏幕上停了很久，久到屏幕自动熄灭了，他又按亮，又熄灭，又按亮。他没有告诉她，他编辑了一条评论，又删掉了。编辑了一条消息，又删掉了。他什么都没有发，只是把手机翻过去扣在桌上，躺在床上，盯着上铺的床板，躺了很久。
他也没有告诉她，他今天在课堂上睡着了。老师叫他回答问题的时候，他站起来，脑子里一片空白。同学们都笑了。他站在那里，脸很烫，不是因为被笑，是因为他突然想起，高中的时候，他也是这样在课堂上打瞌睡，许知男坐在他旁边，用笔戳他的手臂，小声说“醒醒，老师在看你”。
现在没有人戳他了。
第二天早上，谢辞在宿舍里醒来的时候，阳光从窗帘缝隙里照进来，在天花板上画出一条金色的光带。他盯着那条光带看了一会儿，然后拿起手机。没有新消息。
他打开朋友圈。许知男昨晚发的那张照片不见了。不是被他屏蔽了，是真的删掉了。页面上的时间线空了一块，像被人挖走了一小块拼图，留下一个不规则的缺口。
他点开她的头像，进入她的朋友圈。最新的一条是三天前发的，一张排练厅的照片，没有配文，只有一个太阳的emoji。他往下翻，翻到一个月前，她刚到江城的时候发的照片——校门口，阳光很好，她的影子被拉得很长，配文是“新的开始”。再往下翻，翻到两个月前，高考结束那天发的照片——两个人的影子投在天台的水泥地上，交叠在一起，配文只有一个字：“夏。”
那是他拍的。他记得那天。考完最后一科，两个人跑到天台上，阳光很好，风很大。她的头发被吹得乱七八糟，她伸手去拨，他按下了快门。照片里只有影子，没有脸，但他知道哪个是她，哪个是他。她的影子比他矮一些，靠得很近，肩膀是挨着的。
他把手机放下，翻了个身，把脸埋进枕头里。
下午，许知男在排练厅里，把手机放在角落的椅子上。排练开始了，她站起来，走到舞台中央。慕晚舟站在台下，手里拿着剧本，给她讲走位。
“你从这里走到这里，”他指着舞台上的标记，“然后转身，说台词。情绪要收着一点，不要太放。”
她点点头，走了一遍。走完的时候，她往角落的椅子那边看了一眼。手机屏幕是黑的。
“再来一遍。”慕晚舟说。
她又走了一遍。这次走得更慢，每一步都在数。走完之后，她又看了一眼手机。还是黑的。
“你今天有点心不在焉。”慕晚舟说，放下剧本，看着她。
“没有。”她说。
“你看了三次手机。”
许知男没有说话。她站在舞台中央，灯光打在她身上，把她的影子投在地板上，瘦瘦的，长长的。
“是不是和你男朋友吵架了？”慕晚舟问。
“没有。”她说。
慕晚舟看了她一眼，没有追问。他拿起剧本，翻到那一页。“再来一遍。”
她又走了一遍。这次没有看手机。
排练结束的时候，天已经黑了。她走到角落，拿起手机。没有新消息。她打开和谢辞的对话框，最后一条消息还是昨晚她发的“晚安”。他没有回。
她打了一行字：“你今天怎么样？”然后删掉了。又打了一行字：“你在嘛？”又删掉了。又打了一行字：“我昨晚发的照片删掉了，你别误会。”她的手指在发送键上停了一下，然后也删掉了。她把手机收起来，走出排练厅。
回到宿舍的时候，李婷正在床上看书。看到她进来，探出头来问：“排练怎么样？”
“还行。”许知男说，坐在床边，把鞋脱了。
“你脸色不太好。”李婷说。
“有点累。”
李婷看了她一眼，没有多问。许知男知道那个眼神是什么意思——她在说，你是不是又因为谢辞不开心了。但她没有问。许知男也没有说。
她躺在床上，把被子拉到下巴。宿舍的灯关了，只有窗外的路灯光从窗帘缝隙里透进来，在天花板上投出一道模糊的光带。她伸手摸了摸脖子上的项链。月亮贴在她的锁骨下面，凉凉的。她的手指摸到那个“&”符号，摸了一下，又摸了一下。好像比之前更浅了。
她把项链摘下来，拿到眼前看。月光从窗帘缝隙里照进来，打在项链上，银色的链子闪着暗沉的光。她把吊坠翻过来，凑近看。那个“&”符号确实变浅了，边缘有些模糊，像被什么东西磨过一样。她把吊坠放在掌心里，攥紧，攥到掌心发疼。
她不知道这个符号是什么时候开始磨损的。是军训的时候被汗水泡的？还是排练的时候被衣服蹭的？还是只是时间太长了，自然会掉？她不知道。她只知道，它正在一点一点地消失。
她把项链重新戴上，翻了个身。窗外的路灯还亮着，光线透过窗帘的缝隙照进来，在她的眼皮上投出一片橘红色。她闭上眼睛，想起高一那年，谢辞在小路上牵她的手，手指勾着她的手指，两个人的手藏在身体的阴影里。那时候她以为，他们可以一直这样，牵着手，走在同一条路上。现在他们还是牵着手，但中间隔着五百公里。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有洗衣液的味道，没有他的味道。
同一时刻，南城，凌晨两点。
谢辞在便利店里拖地。拖把在地上画出一圈一圈的湿痕，很快又了。他哼着歌，没有意识到自己在哼什么。哼到一半，他停住了。是《小幸运》。她最喜欢的歌。高中那年她坐在他自行车后座上，耳机线从她耳朵里垂下来，塞了一边到他耳朵里。他听不清歌词，只听到她的呼吸声，很近，很近。
他突然想起她说过的一句话。那是高二的夏天，两个人躺在场的草坪上看星星，她说：“以后我们婚礼就用这首歌。”他说：“好。”她说：“你都不犹豫一下？”他说：“不用犹豫。”她笑了，笑得很开心，翻了个身，把脸埋在他的肩膀上。
他站在那里，手里握着拖把，站在便利店的白炽灯下，忽然觉得眼眶很热。他眨了眨眼睛，把那股热意压下去。拖把撞到了货架，一箱泡面掉下来，汤汁包破了，溅出来的液体溅到他的手上，溅到他的衣服上，溅到他的手机上。他弯腰捡起手机，用衣服擦了一下。屏幕亮了，停留在许知男的朋友圈页面。空白的。
她的朋友圈空白了。他往下翻，翻到她以前发的那些照片。校门口的那张，影子的那张，还有更早的，高中时候的。那些照片还在，但最新的那条不见了。他站在那里，手里握着手机，屏幕上的光打在他脸上，把他的影子投在便利店的货架上。他不知道自己站了多久。他只是站在那里，看着那个空白，看了很久。
然后他退出来，打开对话框。她的消息还停留在昨晚的“晚安”。他打了一行字：“我今天看到樱花酥了。”又删掉了。他打了一行字：“你睡了吗？”又删掉了。他打了一行字：“对不起。”他盯着那三个字，看了很久，然后把手机收起来，继续拖地。
他没有发。
因为他不知道自己在对不起什么。是昨晚视频通话时沉默得太久，还是看到那张照片时心里涌上来的那点不舒服，还是他没有回她的“晚安”？他不知道。他只知道，他想说对不起。但说了对不起之后呢？她能听到吗？听到了又能怎样？隔着屏幕，隔着一千五百公里，三个字太轻了，轻到像一片羽毛落在水面上，连涟漪都荡不起来。
他拖完地，把拖把放回角落，坐到收银台后面。便利店的灯还亮着，白炽灯嗡嗡地响。他趴在台面上，把脸埋进手臂里。手臂上有汤汁的味道，咸的。他闭上眼睛，脑子里全是她的脸。她笑的时候，眼睛弯成月牙。她生气的时候，嘴角的弧度微微上扬。她害羞的时候，脸颊会泛起淡淡的红晕。她难过的时候，眼眶红红的，但忍着不哭。
但那是以前的她了。现在的她，也会笑，也会生气，也会害羞，也会难过。但他看不到。他只能隔着屏幕，通过那些卡顿的画面和失真的声音，去猜。他不知道她笑的时候有没有真的开心，不知道她生气的时候有没有原谅他，不知道她难过的时候有没有哭。他什么都不知道。
与此同时，江城戏剧学院的排练厅里，灯还亮着。
许知男一个人坐在角落里，手里拿着笔记本。排练的人都走了，只剩下她一个人。她把笔记本翻到新的一页，想写点什么。笔尖悬在纸面上，悬了很久，然后落下来。她写了一行字：“女主角独白。”
写完之后，她看着那四个字，觉得不对。划掉。又写了一行：“第一场，女主角站在窗前。”
又不对。划掉。笔尖在纸面上停了一会儿，墨迹洇出一个小小的黑点，像一颗痣。她的手自己动了起来，写了一行字：“我好像弄丢了很重要的人。”
她看着这行字，看了很久。排练厅的灯光很亮，白炽灯照在她脸上，把她的影子投在地板上。她不知道自己为什么会写这行字，也不知道这行字是在说谁。但她的心里有一种很强烈的感觉——她好像真的弄丢了很重要的人。不是丢在某个地方，是丢在时间里。丢在那些没有回应的“晚安”里，丢在那些卡顿的视频画面里，丢在那些沉默的、漫长的、不知道说什么的空白里。
她把笔记本合上，抱在怀里。排练厅的灯还亮着，但她不想关。关了就黑了。黑了就要一个人面对那些睡不着觉的夜晚，那些翻来覆去却找不到一个舒服姿势的时刻，那些明明很困却闭上眼睛就清醒的凌晨。她抱着笔记本，靠在椅背上，闭上眼睛。月光从窗户照进来，照在她身上，照在她手里的笔记本上，照在她脖子上的月亮项链上。
项链上那个“&”符号，又浅了一点。
三天后，谢辞在便利店里遇到了孟晚。
她推门进来的时候，风铃响了一声。她穿着白色的连衣裙，头发散在肩膀上，手里拿着一瓶水。她走到收银台前，把水放在台面上。
“三块五。”他说。
她付了钱，没有走。站在收银台前面，看着他。
“你还好吗？”她问。
“还好。”他说，继续整理货架。
“顾安说你和你女朋友吵架了。”
“没有吵架。”
“那是怎么了？”
“没什么。”
孟晚没有说话。她站在那里，看着他把货架上的商品一个一个摆正，把歪了的标签一个一个对齐。他的动作很慢，像是在做一个很精细的工作，每一件都要摆很久。
“谢辞，”她说，“如果有什么心事，可以和我说。”
他的手指停了一下。只是一瞬间的停顿，短暂到如果不是她一直在看着，本注意不到。然后他继续摆货架，把一包樱花酥放回原位。
“没什么心事。”他说。
“但你看起来很不开心。”
“我挺好的。”
孟晚看着他，没有追问。她知道他在撒谎。因为他的眼睛里有血丝，嘴唇裂了，手指上有几道细细的口子，是被纸箱划的。他站在白炽灯下面，整个人像一被风吹了很久的蜡烛，火焰还在烧，但蜡油已经流了一地。
“谢辞，”她说，“你不需要什么都一个人扛。”
他转过头看着她。她的眼睛很亮，和许知男不一样的亮。许知男的眼睛是深色的，像秋天的湖水，安静的时候很深，笑起来的时候会泛起光。孟晚的眼睛是浅色的，像夏天的溪水，一眼就能看到底。
“谢谢，”他说，“但我不需要。
孟晚点了点头，拿起水瓶，转身走了。走到门口的时候，她停下来，回头看了他一眼。
“那你保重。”
“嗯。”
风铃响了一声，门关上了。他站在货架前面，手里还拿着那包樱花酥。他低头看着它，粉色的包装，白色的樱花，标价二十八块。他把樱花酥翻过来，看了看背面的保质期。还有四个月。他把樱花酥放回货架，走到收银台后面，坐下来。手机屏幕亮了一下。他拿起来看，是许知男发来的消息。
“谢辞，你今天还好吗？”
他看着她发来的那行字，看了很久。他的手指在屏幕上悬着，想打“还好”，又觉得这两个字太轻了。想打“不好”，又怕她担心。想打“我想你了”，又觉得说了也没有用。想打“你那边天气好吗”，又觉得这个问题太蠢了。他的手指在屏幕上停了好久，久到屏幕自动熄灭了。他又按亮，又熄灭，又按亮。最后，他打了一个字：“嗯。”
发完之后，他看着那个“嗯”字，觉得自己像个笨蛋。一个字，能装下什么呢？装不下他这三天的失眠，装不下他在课堂上打瞌睡被老师点名时的窘迫，装不下他在便利店里站了一夜之后脚底板的酸痛，装不下他看到那张照片时心里涌上来的那点说不清道不明的东西，装不下他一个人走在南城街头看到每一棵梧桐树都会想起她的那些瞬间。一个字，太少了。
但她回了。很快。只有一个字：“嗯。”
他看着她发来的那个“嗯”，忽然觉得，她也在说同样的话。她也装不下。装不下排练的疲惫，装不下他在视频通话里沉默时她心里的那些猜测，装不下她删除朋友圈时手指在屏幕上悬了多久，装不下她一个人走在江城街头看到每一片落叶都会想起他的那些瞬间。两个“嗯”，隔着五百公里，隔着一整个夜晚，轻得像两片羽毛，落在地上，没有声音。
他把手机放在台面上，屏幕亮着，对话框里只有两个字。两个“嗯”。他盯着那两个字，觉得它们像两个人，站在一条很宽的河的两边，隔着水，看不清对方的脸。他们喊了对方的名字，但声音被风吹散了。他们挥了挥手，但距离太远，分不清是在告别还是在打招呼。
他把手机翻过去，屏幕朝下扣在台面上。便利店的灯还亮着，白炽灯嗡嗡地响。他趴在台面上，把脸埋进手臂里。手臂上还有那天泡面汤汁的味道，已经淡了，但还在。他闭上眼睛，脑子里是她的脸。不是现在的她，是高二那年，躺在场的草坪上，把脸埋在他肩膀上的她。那时候她的头发比现在短一些，笑起来的时候眼睛弯弯的，嘴角翘着，像刚吃了一颗糖。
他不知道自己是什么时候睡着的。只记得梦到一条河，很宽，水很急。她站在对岸，穿着白色的连衣裙，头发散在肩膀上。他喊她的名字，她听不到。他往水里走，水很凉，漫过他的膝盖，漫过他的腰，漫过他的口。她还在对岸站着，看着他，眼睛很亮，嘴唇在动，好像在说什么，但他听不到。水漫过他的下巴，漫过他的嘴唇，漫过他的鼻子。他没有退，还在往前走。
闹钟响的时候，他猛地抬起头。便利店的灯还亮着，白炽灯嗡嗡地响。手机还在台面上，屏幕朝下。他把它翻过来，看到时间。凌晨五点。对话框还停留在那两个“嗯”。没有人再发新的消息。
他把手机收起来，关了便利店的灯，推门走出去。外面的天还没有亮，路灯还亮着，把空荡荡的马路照得发白。他站在便利店门口，风吹过来，很凉。他把手进口袋里，往宿舍的方向走。走了几步，停下来，回头看了一眼。便利店的招牌还亮着，蓝色的灯管，白色的字。他站在那里，看着那个招牌，忽然想起，他已经很久没有看到江城的夜空了。高中的时候，两个人经常在天台上看星星。她说南城的星星没有江城多。他说那以后来江城看。她说好。
现在他在南城，她在江城。两个城市的星星，都很少。不是星星少了，是没有人一起看了。他转过身，继续往宿舍走。路灯一盏一盏地亮着，把路照得很亮。但他觉得，这段路比以前长了。长到他走了很久，还没有到。
他不知道的是，同一时刻，许知男也醒了。她坐在宿舍的床上，把手机拿起来，看到对话框里那两个“嗯”。她看了很久，然后把手机放回去，躺下来。她把被子拉到下巴，闭上眼睛。窗外的路灯还亮着，光线透过窗帘的缝隙照进来，在她的眼皮上投出一片橘红色。她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有洗衣液的味道，没有他的味道。
她不知道，他也在想她。她不知道，他在便利店里趴着睡了一夜，手臂上还残留着泡面汤汁的味道。她只知道，她和他之间，隔着一个“嗯”。一个太轻了、装不下任何东西的“嗯”。一个说出来和没说出来一样的“嗯”。
她把脸从枕头里抬起来，看着窗外的月亮。她盯着它看了很久，直到眼睛开始发酸。然后她闭上眼睛，在心里说了一句话。不是“晚安”，不是“我想你”，不是“对不起”。是一句她从来没有说出口的话——“我们还能坚持多久？”
她没有说出来。因为她怕说出来，就收不回去了。就像那个“&”符号，磨着磨着，就没了。