简介
强烈安利！格格巫的笔尖的都市日常小说《他乡月明》，韩芳的故事让人欲罢不能，目前处于完结状态，已写到128869字的篇幅，喜欢看都市日常小说的书友们速来。
他乡月明小说章节免费试读
张鑫在工厂的第八个年头，整个人像一只被慢慢抽了水分的果子，皱巴巴地缩在角落里。
他的工位在车间最里头，挨着堆放杂物的仓库。头顶是一盏接触不良的光灯，隔三差五地闪烁，发出滋滋的电流声。他坐在那里，面前摊着图纸，手里握着笔，但常常一坐就是半天，一个字都不画。
他心里有个声音在反复回响：你不属于这里。
这个声音从什么时候开始的？他说不清。也许是高中毕业那年，他考上了省城的师专，却因为交不起学费没去成。也许是回到村里教书的那两年，看着孩子们在土场上疯跑，他觉得自己的才华在一天天烂掉。也许是来到青海之后，他发现所谓的“城市”也不过是一个大一点的村子，工厂里的勾心斗角和村里的家长里短没什么两样。
他想要的是更大的东西。是书里写的那种人生——波澜壮阔，荡气回肠。
他书桌上的稿纸越堆越高。他写小说，写诗歌，写散文，写一切他能想到的东西。他写一个农村青年如何走出大山，在城市里闯出一片天。他写一个知识分子如何在困境中坚守理想。他写一个男人如何在世界的尽头找到自己。
每一个故事里的主角，都是他自己。
他把稿子工工整整地誊写清楚，装进信封，寄出去。然后是漫长的等待。一个月，两个月，三个月。退稿信像冬天的落叶一样飘回来，有时候附上一两句客套话——“来稿已阅，不适合本刊”“感谢您的支持，请继续努力”——更多的时候，什么话都没有，只有一张冷冰冰的退稿通知单。
每次收到退稿信，张鑫都会消沉几天。他不说话，不吃饭，把自己关在屋子里翻来覆去地看那封退稿信，好像要从那些客套话里找出什么隐藏的含义。
韩芳不敢打扰他。她只是把饭菜放在门口，等他饿了自然会吃。
过了几天，张鑫会从屋子里出来，把退稿信揉成一团扔进炉子里，说一句“他们不懂”，然后继续写新的。
韩芳不懂他在写什么，也不懂他为什么要写。在她看来，写那些不能当饭吃的东西，不如多踩几件衣服挣点钱。但她不说。她知道说了也没用，还会惹他生气。
她唯一做的，是每个月从牙缝里挤出几块钱，给他买稿纸和邮票。
那些年，张鑫一共寄出过四十七篇稿子。收到过四十七封退稿信。
没有一篇发表过。
—
张鑫和厂里的关系也越来越差。
他是个较真的人，眼睛里揉不得沙子。车间里的工艺流程有问题，他提出来；领导做的决定不合理，他反对；同事偷工减料，他当着全车间的人指出来。
他觉得自己是对的，是站在真理那一边的。但工厂不是讲真理的地方，是讲人情的地方。
慢慢地，没有人愿意跟他搭班。领导把最累的活儿派给他，把最差的工位分给他，把最能挑刺的质检员安排来检查他的活儿。
张鑫不服，写了一封长信给厂长。信里列举了车间管理的十二条问题，措辞激烈，语气尖锐。
厂长看了信，笑了一下，把信转给了车间主任。
车间主任把张鑫叫到办公室，拍着桌子说：“张鑫，你是不是不想了？”
“我想把工作做好。”张鑫说。
“做好工作不是这样做的。你要学会团结同志，服从领导。”
“那不正之风就不管了？”
车间主任盯着他看了半天，最后说了一句：“你这个人，太理想主义了。”
理想主义。张鑫觉得这个词不是批评，是表扬。他觉得自己就是太理想主义了，所以才跟这个庸俗的世界格格不入。
从那以后，他在厂里的处境更差了。领导不待见他，同事躲着他，连门口的保安见了他都懒得打招呼。
他开始频繁地请假。今天头疼，明天腰疼，后天家里有事。其实他没病，他只是不想去那个让他窒息的地方。
他待在家里，看书，写字，发呆。
韩芳下班回来，看见他坐在院子里，手里拿着一本书，但眼睛望着天空。
“今天没去上班？”
“请了假。”
“怎么了？不舒服？”
“没有。不想去。”
韩芳不再问了。她进厨房做饭，锅碗瓢盆的声音叮叮当当地响。张鑫坐在院子里，听着那些声音，忽然觉得特别烦躁。
他站起来，走进屋里，把门关上。
他不想听这些。不想听锅碗瓢盆的声音，不想听孩子的吵闹声，不想听邻居家收音机里的秦腔。他想听的是另一种声音——远方的呼唤，命运的回响，或者至少，是稿纸上的文字被铅印出来的声音。
但这些声音，他一个都听不到。
他听到的，只有自己的心跳。一下一下，沉闷而有力，像是在提醒他：你还活着，但你什么都不是。
—
张鑫四十岁生那天，韩芳特意多做了两个菜，还买了一瓶啤酒。
“生快乐。”她把啤酒递给他。
张鑫接过酒，看了一眼，放在桌上，没喝。
“四十了。”他说。
“嗯。”
“人生过半了。”
韩芳不知道怎么接这句话。她只是把菜往他面前推了推。
张鑫夹了一筷子菜，嚼了两口，放下筷子。
“芳，你说我这一辈子，做了什么？”
“你做了很多啊。你有工作，有两个儿子，有一个家。”
“就这些？”
韩芳愣住了。“就这些”三个字像一针，扎在她心上。她张了张嘴，想说什么，但最终什么都没说。
她低下头，继续吃饭。
张鑫没有再说话。他拿起啤酒，一口一口地喝。喝完了，又去小卖部买了三瓶。回来接着喝。
那天晚上他又喝醉了。他没有骂人，没有摔东西。他只是坐在院子里，看着天上的月亮，嘴里喃喃地说着什么。
韩芳出来叫他进屋，听见他在说：“不甘心……我不甘心……”
她把他扶进屋里，给他脱了鞋，盖上被子。张鑫翻了个身，抓住了她的手。
“芳，你说，我要是走了，你会怪我吗？”
韩芳的心猛地缩紧了。
“去哪儿？”
“去外面。去能实现我价值的地方。”
“这里不好吗？”
“这里……”张鑫松开她的手，翻了个身，面朝墙壁，“这里不是我要的地方。”
韩芳站在床边，站了很久。
她想起十八岁那年，张鑫对她说：“我会带你离开这个地方。”
她跟着他离开了。从甘肃到青海，从农村到城市。她以为那就是“离开”的终点。
原来不是。他的“离开”，是没有终点的。
因为他要离开的，从来都不是一个地方。而是一种生活。一种有她、有孩子、有责任、有柴米油盐的生活。
她不是他的目的地。她只是他路过的一个站台。
那天晚上，韩芳一夜没睡。她坐在厨房里，把第二天要用的菜切好，把两个儿子要穿的衣裳熨好，把家里的每一件东西都擦拭了一遍。
她像是在准备什么。
也许是在准备告别。
—
但张鑫没有马上走。
他又忍了一年。
这一年里，他变得更沉默了。不再写稿子了，也不再看书了。每天下班回来就坐在院子里抽烟，一接一，把院子里的空气熏得呛人。
韩芳不知道他在想什么。她也不敢问。
她只是默默地做着一切——上班，做饭，收拾家，照顾孩子。她比以前更加拼命地活，在厂里加班的次数越来越多，回家的时间越来越晚。
她不是不想早点回家。她是怕回家。
怕看见张鑫那张阴沉的脸，怕听见他叹气，怕那种压抑的气氛像雾一样笼罩着整个家。
她不知道这样的子什么时候是个头。
她只知道，她在等。
等一个结果。不管是好的，还是坏的。
终于，在那个腊月的晚上，结果来了。
张鑫走了。像他说的那样，去了“外面”。
韩芳站在门口，看着他的背影消失在风雪里。她忽然觉得，这一年多的等待，就像一绷得太紧的弦，终于断了。
断了也好。
断了，就不用再等了。
她关上门，回到屋里。炉子上的水壶还在响，她提下来，倒了一杯水。
水很烫。她捧着杯子，手指一点一点地暖过来。
窗外的风呜呜地叫着，像是有人在哭。但韩芳知道，那不是哭。那是祁连山上的风，每年冬天都这样叫。
她喝了一口水，烫得舌尖发麻。
“行了。”她对自己说，“就这样吧。”
她把杯子放下，关了灯，躺下来。
旁边半张床是空的。她伸手摸了摸，床单是凉的。
她把被子拉过来，裹紧了。闭上眼睛。
明天还要早起。要给两个孩子做早饭。要去厂里上班。
子还得过。