简介
书荒必看推荐！不凡的佑佑的完结大作《尘埃里的我们》震撼来袭，主角沈念程越的成长历程令人热血沸腾，目前该书正处于完结状态之中，已经累计更新了192803字的丰富内容，这本精品小说绝对值得一读。
尘埃里的我们小说章节免费试读
十二月的风像刀子，从工地的缺口灌进来，割在脸上生疼。
沈念蹲在十三号楼的地下室入口，用一块脏兮兮的抹布缠住右手食指。钢筋划的口子不算深，但血流得凶，顺着指缝往下滴，在灰扑扑的水泥地上洇出几朵暗红色的花。
他把抹布咬紧，用左手和牙齿配合着打了个死结。动作熟练，像做过很多次。
旁边的老李叼着烟，瞥了他一眼：“又伤了？”
“没事。”沈念站起来，把右手揣进裤兜里，弯腰去搬下一捆钢筋。
老李吐了口烟，没再说什么。工地上这种事太平常了，谁的手上没几个口子。沈念来这个工地四个多月，老李对他的印象就三个字：闷，狠，穷。闷是真闷，一天说不了十句话；狠是活狠，别人搬两趟他搬三趟；穷是真穷，每天午饭就是两个馒头一包榨菜，连瓶水都舍不得买，喝工地上的自来水。
“你今年多大？”老李有一次问他。
“二十二。”
“二十二就出来这个？”老李上下打量他，“看着像十八，瘦得跟猴似的。”
沈念没接话，只是笑了一下。那个笑容很淡，像水面上划过去的一道波纹，转瞬就没了。
他确实瘦。一米七八的个子，一百二十斤不到，穿着工地上发的 oversized 棉衣，整个人像被塞进了一个麻袋里。但瘦归瘦，他有力气。那种从骨头缝里榨出来的、不要命的力气。
下午五点，天就黑了。
工头赵叔喊收工，工人们三三两两地往活动板房走。沈念走在最后面，右手的抹布已经被血浸透了，他偷偷换了一块，还是疼。
回到板房，六个人挤一间，空气里弥漫着脚臭和劣质烟草的味道。沈念的床是上铺，靠门，最差的位置。他爬上去，从枕头底下摸出一个铁盒子，打开，里面是几卷纱布、一瓶碘伏和一板去痛片。
他把抹布解开，伤口已经发白了，边缘微微外翻。倒碘伏的时候，他咬着牙，一声没吭。
上铺对面的胖子在刷短视频，外放的声音很大，是那种哈哈哈哈的配音。下铺两个人打牌，骂骂咧咧的。没人注意到沈念在给自己上药。
他习惯了。
手机震了一下。他掏出来看，是一条10086的欠费提醒。他划掉通知，打开短信界面，最上面一条是他昨晚发的，收件人是一串他背得滚瓜烂熟的号码。
“，今天降温了，你那边冷不冷？”
发送时间是23:47。状态是“未发送”——那个号码停机三年了，但他每天都发。
有时候是一句话，有时候就两个字“晚安”。像一种仪式，或者说，像一绳子，一头系着他，一头系着那个已经不存在的世界。只要他还发，就觉得那边还有人收。
他把手机塞回枕头底下，闭上眼睛。
工地的噪音还在继续，打桩机的震动从很远的地方传来，像心跳。沈念听着那个声音，慢慢睡着了。
梦里他回了家。西南的山村，冬天会下薄雪，在灶台前煮红薯稀饭，灶火映在她脸上，皱纹像山里的沟壑。她回头看他，说：“念念回来了？冷吧？快来烤火。”
他想走过去，但脚像陷在泥里，怎么都迈不动。
“，”他喊，“。”
没再回头，灶火灭了，黑暗漫上来。
沈念猛地睁开眼睛，上铺的天花板离他只有半米，灰色的，有一条裂缝。
他躺了一会儿，翻了个身。
手机显示凌晨两点十七分。工棚里鼾声四起，胖子的手机还在循环播放着短视频，屏幕的光一闪一闪的。
沈念把手伸到枕头底下，摸到那个铁盒子，又摸到手机。他没有开灯，在黑暗中睁着眼睛。
右手食指又开始疼了，一跳一跳的，和心跳同步。
他想，明天要去买两卷新的纱布。还想，这个月完能拿到四千二，寄三千回家——不，没有家了。寄到哪儿去呢？
以前是寄给，会存着，说给他娶媳妇用。现在不在了，那个存折在他枕头底下，三万七千块，是他从十八岁开始攒的。
他不知道拿这些钱做什么。娶媳妇？他从来没有想过。离开村子？他已经离开了。好好活着？他不知道什么叫好好活着。
活着就是活，活就是活着。
他想起走的那天。肺癌晚期，查出来的时候就已经扩散了。他在县医院陪了十一天，走的时候很安静，就是握着他的手，越来越凉。
“念念，你要好好的。”最后说的话。
什么算好好的呢？沈念不知道。但他答应了，所以他还活着，还在活，还在给自己手上的伤口抹碘伏，还在每天发一条收不到的短信。
窗外起了风，活动板房的铁皮被吹得哗哗响。沈念把被子裹紧了一点，被子很薄，是工地上发的，棉花已经结块了，盖在身上像盖了一层硬纸板。
冷。但他习惯了。
第二天早上六点，天还没亮透，沈念就起了。
工地食堂的早饭是稀饭馒头咸菜，两块五一份。他买了一个馒头，就着保温杯里的凉白开吃了，没买稀饭——省一块五。
七点开工，今天的活是绑扎钢筋。沈念戴上手套，右手的伤口又被磨开了，但他没停。
赵叔走过来，递给他一烟。沈念摇头，他不抽烟。
“小沈，”赵叔自己点上，“你手没事吧？不行就去卫生所看看。”
“没事，赵叔。”
赵叔看了他一眼，欲言又止。这个四十多岁的男人是工地上最像“好人”的那个，不克扣工资，不骂人，偶尔还会请工人喝瓶啤酒。他对沈念有种说不清的心疼——这孩子太苦了，苦得让人看不下去。
“你老家哪的来着？”
“贵州。”
“家里还有人吗？”
沈念手上的动作停了一秒，然后继续弯钢筋。
“没了。”
赵叔沉默了一会儿，把烟抽完了，拍了拍他的肩膀：“好好，年底奖金我给你多算点。”
“谢谢赵叔。”
中午休息，沈念坐在钢筋堆上啃馒头。手机响了，是一条微信好友申请，头像是染着黄毛的年轻人，昵称叫“阿越不剪丑头”，验证消息写着：“便利店两块，还你。”
沈念想了一会儿才想起来——昨晚去便利店买泡面的时候，有个小个子结账时差了两块钱，他顺手付了。那人说要加微信还钱，他说不用，但那人还是拿他手机扫了。
他点了通过，然后把手机揣回兜里，继续啃馒头。
过了几分钟，手机又响了。
阿越不剪丑头： [转账] 2.00元
阿越不剪丑头： 哥，收一下
沈念没理。
阿越不剪丑头： 不收我睡不着觉啊
阿越不剪丑头： 你是不是那种做好事不留名的大侠
沈念还是没理。
阿越不剪丑头： 好吧，那我先欠着，利息按天算
阿越不剪丑头： 对了，你手没事吧？我好像看到你手在流血
沈念低头看了看自己的右手，手套指尖确实洇出了一点暗色。他把手翻过去，用掌心对着自己。
他打字：“没事。”
发完之后觉得太冷了，又加了一句：“不用还。”
对面秒回：“什么叫不用还，我程越是那种人吗”
“你在哪个工地啊？我看你衣服上有灰”
“不会是那种很高的塔吊吧，好酷”
沈念不知道怎么接这种对话。他已经很久没有和人闲聊过了，上一次有人这样跟他说话，可能还是活着的时候，邻居家的婶子会站在院墙外喊：“念念，吃饭了没？”
他锁了屏幕，把馒头吃完，喝了两口自来水，继续活。
但那天下午，他总是不自觉地摸手机。不是看时间，是看那个人有没有再发消息。
没有。
他把手机塞进工装裤更深的口袋里，骂了自己一句。
晚上收工，沈念洗完手，发现右手食指的伤口有点肿了。
他坐在工棚外面的台阶上，借着路灯的光拆纱布。肿得不算厉害，但边缘有些发红。他把碘伏倒在上面，疼得嘶了一声。
手机亮了。
阿越不剪丑头： [图片]
是一张自拍。小个子男生在理发店里，穿着一件花围裙，手里举着一把剪刀，对着镜头比了个耶。头发是深棕色的，剪了一个很精神的寸头，但刘海留了一撮，挑染了蓝色。
配文：“今天剪的第8个头，客人说很满意！”
沈念看着那张照片，看了好几秒。
这人笑起来眼睛弯弯的，露出一颗小虎牙。脸上还有几颗雀斑，在理发店的灯光下像撒了金粉。
他盯着那颗虎牙看了一会儿，然后退出图片，打了一行字。
“剪得不错。”
发完之后他又觉得太热情了，但已经撤不回来了。
对方这次没有秒回，过了大概十分钟，才回了一条语音。沈念犹豫了一下，点开。
背景是理发店的噪音，吹风机嗡嗡响，那个人在声音里喊：“哥！你终于回我了！我还以为你把我拉黑了呢！你今天活累不累啊？吃饭了没？”
声音很大，带着笑，像一颗石子投进平静的水面，咕咚一声，溅起水花。
沈念把手机贴在耳边听了两遍。
他回了两个字：“吃了。”
然后打开购物软件，看了一会儿纱布的价格，又退了出去。
他突然想起自己已经很久没有拍过照片了。手机相册里最近的一张是去年拍的——的坟，新立的，黄土还是湿的。他站在坟前，没有拍自己，只拍了那块碑。
碑上刻着“先妣沈门王氏之墓”，左下角是“孝孙沈念立”。
那是他这辈子花过的最大一笔钱，三千八。他当时想，活着的时候没过过好子，走了总要有个像样的地方。
他把手机翻过去，屏幕朝下扣在台阶上。
天已经完全黑了，工地上的灯亮了几盏，把钢筋的影子拉得很长。远处有人在喊什么，听不清楚。再远处是这个城市的灯火，高楼大厦，霓虹闪烁，和他没有关系。
他在这个城市四个多月了，去过最远的地方就是工地两公里外的便利店和药店。他不知道这个城市有什么好吃的、好玩的，不知道哪里热闹、哪里安静。他知道的只有工地的入口在哪、卫生所在哪、哪条路去便利店最近。
有时候他觉得自己像一只蚂蚁，在这个城市的缝隙里爬来爬去，没有人会低头看他，他也不想被人看到。
但今天有个人看到了他的手在流血。
虽然只是随口一问，但沈念记着了。
他又拿起手机，翻到那个对话框，看着那张自拍。蓝色的一小撮刘海，弯弯的眼睛，小虎牙。
他保存了这张图片。
然后他把手机锁屏，站起来，拍拍裤子上的灰，走回了工棚。
那天晚上，他照例给那个停机的号码发了一条短信。
“，今天我遇到一个人，挺吵的。”
发完之后他看着屏幕上的“未发送”三个字，忽然觉得那个“挺吵的”人也没那么烦。
甚至有一点——他找不到合适的词来形容这种感觉。
不是温暖，温暖太矫情了。
是声音。像是一个很安静的房间，突然有人推门进来，弄出了一点动静。
他已经很久没有听到过这种动静了。
沈念把手机塞到枕头底下，闭上眼睛。外面又开始刮风，铁皮屋顶哗哗响。但今晚他没有觉得那么冷。
可能是天气回暖了。
也可能是别的什么。
他不知道，也说不清楚。
他只知道明天还要早起，还要绑钢筋，还要啃馒头，还要往手上抹碘伏。
但手机里多了一个会主动找他说话的人。
仅此而已。
同一时刻，十二公里外的城中村。
程越躺在理发店楼上五平米的隔间里，把手机举在脸上，盯着屏幕上的对话框。
“吃了。”
就两个字。巴巴的，像那个人的馒头。
程越翻了个身，床板吱呀一声响。这个隔间太小了，放了一张单人床就没什么空间了，他的脚抵着墙，头顶是斜的屋顶，站起来会撞到头。
但他不嫌弃。这是他在这座城市里的第一个“自己的空间”。虽然房租每个月要扣掉他小半工资，虽然窗户对着隔壁楼的墙，白天也要开灯，虽然楼下理发店的染发剂味道会飘上来——
但这是他的。
他今年二十岁，从老家那个小县城出来一年半了。高中没毕业，不是因为成绩差，是因为待不下去了。
高二那年，有人在厕所墙上写了“程越是gay”，用红色马克笔，字很大，隔很远都看得见。
他不知道是谁写的，也不知道是谁传出去的。他只知道一夜之间，所有人都用异样的眼光看他。课间的时候，同桌把桌子往旁边挪了两厘米，像他会传染什么病。体育课没人跟他一组，食堂打饭的时候前面的人会回头看他，然后窃窃私语。
他找了老师，老师说“你自己注意一下言行”。
他找了父母，父亲沉默了很久，说“你是不是有什么毛病”。
后来母亲带他去了医院，挂了“心理科”。医生是个戴眼镜的中年女人，问他：“你什么时候发现自己对同性有这种感情的？”
他说：“不知道，一直都这样。”
医生在病历本上写了什么，然后对母亲说：“这个不是病，不需要治疗。”
母亲松了一口气，但父亲没有。
父亲说：“你给我正常一点。”
怎么才算正常呢？程越不知道。他只知道在那个小县城里，“正常”意味着你要和所有人一样，不一样就是错的，就是恶心的，就是需要被“矫正”的。
他没有被“矫正”，他选择了逃跑。
辍学，收拾行李，买了最便宜的火车票，来到了这个城市。
他在理发店当学徒，包吃包住，月薪八百。每天站十二个小时，洗头、扫地、给师傅递工具。手被烫伤过、被剪刀划伤过、被染发剂烧得脱皮过。
但他喜欢剪头发。
喜欢剪刀在手指间转动的感觉，喜欢听到“咔嚓咔嚓”的声音，喜欢看着一个人从镜子里露出满意的笑容。
他有一种天赋——他能看出来什么样的发型适合什么样的人。师傅说他“手巧”，客人们说他“有眼光”。他觉得这不是眼光，这是他对“美”的直觉。也许是因为他从小就知道自己和别人不一样，所以他比任何人都更在意“看起来怎么样”。
看起来正常，看起来好看，看起来不让人讨厌。
程越又看了一眼手机，对话框里还是那两个字。
“吃了。”
他笑了一下，把手机扣在口上。
今天在便利店遇到那个人，其实是个意外。他去买染发膏，结账的时候发现手机里只剩两块零三毛，染发膏要四块五。他正想把染发膏放回去，后面那个人递了两块钱给收银员。
没说话，就是递了两块钱。
程越回头看他，那人已经低头在装自己的泡面了。穿着一件灰扑扑的工装棉衣，手上全是灰，脸很瘦，颧骨有点高，但眼睛很亮。
对，眼睛很亮。是那种在灰扑扑的脸上突然亮起来的眼睛，像山里的水潭。
程越想加他微信还钱，那人说“不用”，声音很低，像怕吵醒什么人。
他还是强行扫了。
“你叫什么？”他问。
那人顿了一下，说：“沈念。”
“沈念，”程越念了一遍，“哪个念？”
“想念的念。”
想念的念。程越觉得这个名字好听得过分，不像一个工地搬砖的人会有的名字。
他回到理发店，一整个晚上都在想那双眼睛。
不是那种“一见钟情”的想——他没这么容易动心。是一种好奇，像看到一个关得很紧的盒子，想知道里面装了什么。
那个人说话的方式、走路的方式、付钱的方式，都像一个把自己缩得很小很小的人，不想占任何人的空间，也不想被任何人看到。
但程越看到了。
他不知道为什么，就是看到了。
也许是因为他自己也是一个把自己缩得很小的人，所以他能认出同类。
程越拿起手机，又发了一条消息。
“哥，你明天有空吗？我请你吃烧烤，还你两块钱的债。”
发完之后他觉得这个理由蠢得要命，但已经发出去了。
他等了三分钟，没有回复。
五分钟，没有。
十分钟，他把手机扔到枕头旁边，骂了自己一句“傻”。
然后手机亮了。
“几点？”
就两个字。又是两个字。
但程越笑了，笑得露出那颗小虎牙，在五平米的隔间里，对着漏风的窗户，像捡到了什么宝贝。
“七点！你下班了吧？我知道你们工地附近有个烧烤摊，超级好吃！”
“嗯。”
程越把“嗯”字看了五遍，然后锁了屏幕，把被子拉到下巴。
楼下传来吹风机的声音，嗡嗡的，像催眠曲。染发剂的味道飘上来，甜甜的，有点刺鼻。
他闭上眼睛，脑子里是那双眼睛。
想念的念。
他想，明天要穿那件新一点的外套，头发也要重新吹一下。
然后又想，妈的，我是不是有病。
翻了个身，床板又吱呀一声。
隔间外面是城中村的夜，窄巷子里的路灯忽明忽暗，有人在楼下吵架，有猫在叫春。
程越在这乱七八糟的声音里，笑着睡着了。
窗外，这个城市的冬天还在继续。
风从北边来，穿过高楼，穿过工地，穿过城中村的巷子，吹在两个年轻人的屋顶上。
他们一个在工棚的铁皮下，一个在理发店的阁楼上，相隔十二公里，但做着同一个动作——
把手机放在枕头边，屏幕朝下，带着一点自己也说不清楚的心情，闭上了眼睛。
明天会是普通的一天。
活，吃饭，活着。
但和昨天不一样的是，明天晚上七点，有一个人要请另一个人吃烧烤。
为了两块钱。