简介
精选的一篇年代小说《红鸾动：从乞儿到军阀》，在网上的热度非常高，小说里的主要人物有沈昭宁虞红裳，目前处于连载状态，这本精品小说书荒必看，喜欢这类小说的书友朋友们可以收藏阅读。
红鸾动：从乞儿到军阀小说章节免费试读
雨是从傍晚开始下的。
不是那种急促的、砸在地上会溅起水花的暴雨，是一种绵密的、细得像针尖一样的冬雨，打在瓦片上沙沙沙的，像有人在很远的地方摇铃铛。这种雨最讨厌——它不会让你湿得很痛快，而是一点一点地渗进来，从头发到头皮，从棉袄到里衣，从皮肤到骨头，等你发现的时候，整个人已经凉透了。
沈昭宁坐在巷子里，靠着墙，膝盖蜷起来，棉袄的领子竖起来，把自己缩成一个尽可能小的球。她头顶上有一块突出的檐，能挡住大部分的雨，但风把雨丝吹成斜的，从侧面扫过来，打在脸上，凉飕飕的。她的右手的纱布被雨雾打湿了，边缘开始发，那种气渗进伤口里，又痒又疼，像有什么东西在皮肤下面爬。
她今天没有出去。钱掌柜的事之后，她决定缓一缓，等风头过去再说。赵德彪死了副官，虽然没有查到凶手，但加强了城里的巡逻，尤其是北门和码头区。她现在的身体状况不适合硬闯——右手的伤还没好，左肋下面的伤口虽然愈合了，但用力的时候还会隐隐作痛。她需要时间。需要时间养伤，需要时间收集情报，需要时间等赵德彪的警戒松懈下来。
所以她只是坐着。听着雨声，听着金凤楼里的音乐声和笑声，听着二楼虞红裳房间里的动静——翻书声，脚步声，茶杯放在桌上的声音。
这些声音让她觉得不那么冷。
天完全黑下来的时候，侧门开了。秀儿端着一个碗跑出来，头上顶着一块油布，跑得很快，但碗里的汤一点都没有洒。她蹲下来，把碗放在沈昭宁面前，又从怀里掏出一个油纸包。
“虞小姐让我给你的。姜汤，驱寒的。还有两个馒头，刚蒸的。”
秀儿说完就跑了，油布被风吹歪了，她用手按住，头也不回地消失在侧门里。
沈昭宁低头看碗里的姜汤。汤是深褐色的，能看到碗底有几片姜和几颗红枣，汤面上浮着一层薄薄的油光——大概加了红糖。她用左手端起碗，喝了一口。姜的辛辣在舌尖上炸开，从喉咙一直烧到胃里，整个人像被从里面点了一把火，暖意从胃部向外扩散，慢慢地渗透到四肢。她喝了几口，身体不再发抖了。然后她拿起馒头，掰开，里面是白面做的，松软，嚼起来有一股淡淡的甜味。她把馒头撕成小块，泡在姜汤里，等它泡软了再吃。馒头吸饱了姜汤，辣味被中和了，变成了一种暖融融的、甜中带辣的滋味。
她吃完之后，把碗扣着放在墙，靠着墙，闭上眼睛。
雨还在下。沙沙沙，沙沙沙，像有人在很远的地方摇铃铛。
她不知道自己是什么时候睡着的。也许是亥时，也许是子时。她只知道，她是被一个声音吵醒的——不是雨声，不是音乐声，是一种更近的、更清晰的、像是有人在叫她名字的声音。
“沈昭宁。”
她睁开眼睛。
虞红裳站在她面前。
不是穿着旗袍、盘着头发、涂着胭脂的虞红裳。是一件棉布的睡衣，外面披了一件厚褂子，头发散着，披在肩上，被雨雾打湿了，一缕一缕地贴在脸颊上。她没有打伞，没有戴斗笠，就那么站在雨里，雨水顺着她的头发往下淌，在褂子上留下一道一道深色的水痕。
她的脸色很白。不是那种涂了粉的白，是一种被冻的、失了血色的白。嘴唇发紫，手指蜷缩在袖子里，整个人在微微发抖。
“沈昭宁，”她又叫了一声，声音比刚才大了一些，但还是在发抖，“你在吗？”
沈昭宁站起来。她的动作很快，快到自己都没有意识到。她走到虞红裳面前，伸手把她的褂子拢了拢，把领口的地方捏紧，不让风灌进去。
“我在。”她说，“你怎么下来了？雨这么大——”
“我有话跟你说。”虞红裳的声音在发抖，但语气很坚定。她抬起头，看着沈昭宁的眼睛。雨水顺着她的睫毛往下滴，她眨了眨眼，把水挤出去，但没有抬手去擦。
“什么话不能明天说？”
“不能。”虞红裳说，“明天我就没有勇气了。”
沈昭宁看着她。雨雾里，她的脸很近，近到她能看清她眉心那颗很小很小的痣。那颗痣平时被粉盖住了，看不出来。现在她的脸上没有粉，雨水把所有的伪装都冲掉了，露出一张素白的、年轻的、带着一种倔强的、不肯服输的表情的脸。
“你受了伤，为什么不告诉我？”虞红裳问。
沈昭宁愣了一下。
“什么伤？”
“左肋下面。那天晚上你打马德厚的时候，我看到了。你打那个跟班的时候，身体往右边偏了一下——你左边有伤，用不上力。”虞红裳的声音越来越稳，抖得不那么厉害了，“你一直在忍着。你不说。你以为我看不出来。”
沈昭宁沉默了一会儿。
“已经好了。”她说。
“骗人。”虞红裳的右手食指动了一下，“你每次说‘已经好了’的时候，眼神会往左边飘一下。”
沈昭宁看着她，没有说话。
“还有，”虞红裳继续说，声音又开始发抖了，但不是因为冷——是因为一种更深的、像是积压了很久的情绪终于找到了出口的颤抖，“你今天晚上没有吃饭。秀儿给你送的馒头，你只吃了一个。另一个你留着，没有吃。为什么？是因为手疼得拿不住？还是因为——你在省粮食，怕明天没有吃的？”
沈昭宁低下头，看着自己的左手。手里确实攥着另一个馒头，用油纸包着，塞在怀里。她不知道虞红裳是怎么看到的——也许是从二楼的窗户，也许是从厨房的后门，也许是从某个她不知道的、能看见巷子但巷子看不见她的角度。
“我只是不饿。”她说。
“你撒谎。”虞红裳的声音突然高了半度，不是生气，是一种——沈昭宁不太会辨认的、像是被什么东西噎住了的、又急又重的情绪，“你每天晚上都饿。你以为我不知道？你每次吃完我送的饭，碗底都舔得净净的——那不是吃饱了的人会做的事。那是饿怕了的人才会做的事。”
巷子里很安静。雨声在两个人的沉默中显得格外响，沙沙沙，沙沙沙，像有人在很远的地方摇铃铛。
沈昭宁看着虞红裳。雨水顺着她的头发往下淌，在她的眉毛上聚成一小颗一小颗的水珠，然后顺着鼻梁往下滑，滑到嘴角，滑到下巴，滴在褂子的领口上。她的嘴唇还是紫的，手指蜷缩在袖子里，整个人在发抖。但她的眼睛——那双深棕色的眼睛在雨雾中亮得惊人，像两盏被点燃的灯。
“虞红裳，”沈昭宁说，“你下来就是为了说这些？”
“不是。”虞红裳深吸了一口气，雨水顺着她的脸颊往下淌，她不再发抖了——不是因为不冷了，是因为她把所有的力气都用来让自己的声音保持平稳。
“我是来告诉你——你不用在我面前装。”虞红裳说，每一个字都咬得很清楚，像在念一份很重要的文件，“你不是傻子。你不是乞丐。你不是什么‘远房的亲戚’。你是铜钱判官。你是孙茂才的人。你是那个在码头上追钱掌柜、被他用刀划伤了手的人。你是一个——”她停了一下，声音低了一些，“你是一个从很远的地方来的人。一个不属于这里的人。”
沈昭宁的手指在膝盖上收紧了。
“你怎么知道？”
“因为我看了你很久。”虞红裳说，“从第一天起。你把碗洗净的时候，我开始看。你在地上画地图的时候，我继续看。你了孙茂才回来、靠着墙喘气的时候，我一直在看。你看似在装傻，实则从未真正骗过我。因为——”她的声音忽然轻了下来，轻得几乎被雨声淹没，“因为一个真正想把自己藏起来的人，不会在完人之后，还回到同一个墙角。你回来，是因为你想被人看到。你希望有人知道你在这里。你希望有人问你一句‘饿不饿’。”
雨声沙沙沙。远处有更夫的梆子声，咚，咚，咚，在雨夜里传得很远，闷闷的，像有人在敲一扇很厚的门。
沈昭宁站着，雨水从她头顶的檐上滴下来，落在她的肩膀上，啪，啪，啪，每一滴都砸在一个固定的位置，像有人在用手指轻轻地点她。
“你说得对。”沈昭宁说。
虞红裳看着她。
“我不是傻子。”沈昭宁的声音很低，很平，像冬天的河水——表面是平静的，但底下有暗流，“我也不是乞丐。我是铜钱判官。孙茂才是我的。北门那三个人也是我的。我手上沾了血，以后还会沾更多的血。我来自一个很远的地方，一个你不认识、我也不知道怎么回去的地方。”
她停了一下，看着虞红裳的眼睛。
“你怕吗？”
虞红裳看着她，看了很久。雨水从她的睫毛上滴下来，她没有眨眼。
“不怕。”她说。
“为什么？”
“因为你的人，都是该的。”虞红裳的声音很轻，但很稳，“你在金凤楼后面蹲了半个月，了四个人。你没有伤害过一个无辜的人。你受了伤，自己咬着牙缝针，不喊一声疼。你饿了三天，别人给你的馒头，你还要省下一个，留着明天吃。你——”她的声音忽然哽了一下，“你这样的人，有什么好怕的？”
沈昭宁看着她。雨水打在她们之间，像一层透明的帘子。帘子后面，虞红裳的脸很白，嘴唇发紫，头发湿漉漉地贴在脸颊上。但她的眼睛是亮的。很亮。亮得像她在金凤楼二楼的窗户里透出来的那盏灯——橘黄色的，温暖的，像一颗快要燃尽的炭，但还没有灭。
“虞红裳，”沈昭宁说，“你冷。”
“我知道。”
“你上去吧。会生病的。”
“我不上去。”虞红裳的声音突然变得很固执，像一个不肯回家的小孩，“我的话还没说完。”
沈昭宁看着她。虞红裳的嘴唇已经在发青了，手指蜷缩在袖子里，整个人缩成了一团，但她的下巴抬着，眼睛直视着沈昭宁，没有一点退让的意思。
“还有什么？”
虞红裳深吸了一口气。雨雾在两个人之间飘着，细细的，密密的，像一层纱。她的目光从沈昭宁的臉上移到她的右手上——纱布湿了，边缘卷起来，能看到里面的伤口，缝线的痕迹，红肿的皮肉。然后又移到她的左肋——那里的棉袄有一块颜色深一些，是被雨打湿的，但沈昭宁下意识地用左手挡着那个位置，不让雨直接淋上去。
“你的左肋，是怎么伤的？”
沈昭宁沉默了一会儿。
“钱掌柜的时候。他回头了。我没想到他会回头。”
“所以你的伤，是因为你低估了对手？”
“是。”
“你的手，是因为你低估了对手？”
“是。”
“你每次受伤，都是因为低估了对手？”
沈昭宁看着她。雨声在两个人之间沙沙沙地响。
“是。”她说。
虞红裳点了点头，像是在确认一件她已经知道了的事。
“沈昭宁，”她说，“你一个人，能撑多久？”
沈昭宁没有回答。
“你一个人，了一个孙茂才，还有赵德彪。了赵德彪，还有别的军阀。了别的军阀，还有更厉害的。你一个人，能多少？你的手能缝多少次？你的左肋能挨多少刀？你能在巷子里蹲多久？一年？两年？五年？等你身上的伤多到连站都站不起来的时候，谁来给你换药？谁来给你送饭？谁来——”虞红裳的声音忽然低了下去，低到几乎是气声，“谁来在雨夜里下来找你？”
巷子里很安静。雨声在两个人的沉默中显得格外响。
沈昭宁看着虞红裳。雨水从她头顶的檐上滴下来，啪，啪，啪，砸在她的肩膀上。她的右手在疼，左肋在疼，膝盖也在疼。但有一种更深的、更重的、她说不出位置的疼痛，从口蔓延开来，像是有什么东西在那里裂了一条缝。
“虞红裳，”她说，“你想要什么？”
虞红裳看着她。
“我想让你不要再一个人扛。”虞红裳说，声音很轻，但每一个字都很清楚，“你人的时候，我在楼上看着。你受伤的时候，我在窗边看着。你一个人在这巷子里坐着，淋着雨，饿着肚子，咬着牙——我全看到了。我不想只是看着。”
沈昭宁的手指在膝盖上收紧了。
“你不怕被连累？”
“怕。”
“不怕死？”
“怕。”
“那你为什么——”
“因为比起死，”虞红裳打断了她，声音忽然大了一些，大到能盖过雨声，“我更怕有一天推开窗户，发现你不在了。不是因为走了，是因为——死了。死在这巷子里，死在哪个我不知道的地方，死了都没有人知道。”
她的声音在最后一个字上碎了一下。不是哭，是一种更深的、更重的、像是被什么东西从里面压碎了的颤抖。
沈昭宁看着她。雨雾里，她的脸很模糊，但她的眼睛很亮——不是那种被点燃的亮，是一种被水泡过的、湿润的、像雨后的石头的亮。
“虞红裳，”沈昭宁说，“你下来多久了？”
“不久。”
“你淋了多久的雨？”
“不久。”
“你骗人。你的嘴唇已经发紫了。你的手指——”沈昭宁伸手握住她的手，把她的手指从袖子里拉出来。那些手指冰凉，凉得像从冰水里捞出来的，指甲盖发青，指尖在微微颤抖。
“你的手很凉。”沈昭宁说。
虞红裳没有说话。她的手被沈昭宁握着，没有抽回来。雨还在下，沙沙沙，沙沙沙，像有人在很远的地方摇铃铛。
“上去。”沈昭宁说，“你会生病的。”
“你呢？”
“我没事。”
“你骗人。你的手也在发抖。”虞红裳低头看了看沈昭宁握着她手的那只手——左手，燥的，粗糙的，指尖有薄薄的茧。但那只手在发抖。很轻微，像琴弦被拨动之后的余震。
沈昭宁沉默了一会儿。
“上去吧。”她又说了一遍，声音比刚才低了一些，“我答应你，以后——不一个人扛。”
虞红裳抬起头，看着她。雨水从她的睫毛上滴下来，她眨了眨眼，把那层水雾眨掉了，露出底下那双深棕色的、湿润的、亮得像雨后的石头的眼睛。
“你说的是真的？”
“真的。”
“你发誓。”
沈昭宁看着她。
“我发誓。”她说。
虞红裳看着她，看了很久。然后她点了点头，把手从沈昭宁的手里抽出来，拢了拢褂子的领口，转身走了。走了几步，又停下来。
“沈昭宁。”
“嗯。”
“你的馒头——那个剩下的——明天早上给我，我帮你热一下。凉的对胃不好。”
沈昭宁低头看了看怀里的那个油纸包。馒头已经被雨雾打湿了，油纸了，里面的馒头大概也软了。
“好。”她说。
虞红裳走了。侧门关上的声音很轻，但沈昭宁能听到她在门后面站了一会儿，打了个喷嚏，然后才走开。
沈昭宁靠着墙坐下来。雨还在下，从檐上滴下来的水啪嗒啪嗒地砸在她的肩膀上。她的右手在疼，左肋在疼，膝盖也在疼。但她的左手——刚才握着虞红裳手的那只手——是暖的。不是那种被炉火烤过的、燥的暖，是一种湿润的、带着雨水和桂花香气的、从皮肤渗进骨头里的暖。
她把那只手放在膝盖上，看了很久。
然后她从怀里掏出那个油纸包，打开，把馒头拿出来。馒头确实软了，被雨雾浸得乎乎的，表面有一层薄薄的水光。她掰了一小块，放进嘴里。馒头是凉的，没有味道，嚼起来像在嚼一团湿棉花。但她咽下去了。不是因为饿——是因为虞红裳说“明天早上给我，我帮你热一下”。
明天早上。这是一个承诺。不是一个人的承诺，不是一个任务的承诺，是一个很普通的、很常的、像“明天还会下雨”一样的承诺。有人在等她明天的馒头。有人在等她明天把那个凉了的、了的、没有味道的馒头交给她，让她帮忙热一下。有人在等她。
沈昭宁靠着墙，把剩下的馒头包好，塞回怀里。雨还在下，沙沙沙，沙沙沙。她闭上眼睛，听着雨声，听着二楼虞红裳房间里的动静——脚步声，毛巾拧水的声音，衣柜门开关的声音，然后是一声很轻的喷嚏。
她嘴角动了一下。不是笑，是一种——她自己都不知道叫什么的表情。大概是一个人发现这个世界上还有人在乎她的时候，脸上会自动出现的那种表情。
雨下了一夜。沈昭宁在巷子里坐了一夜。她没有睡。不是因为冷——是因为她怕睡着了，会错过明天早上的那个馒头。
天快亮的时候，雨停了。云层裂开一条缝，露出后面淡蓝色的天空，像一床被掀开一角的棉被。巷子里的石板地被雨水冲刷得净净，在晨光下泛着青灰色的光。墙角的稻草湿了，变成了深黄色，像一摊被泡软的面条。
沈昭宁站起来，活动了一下僵硬的身体。膝盖嘎巴嘎巴响了两声，左肋下面有一阵刺痛，右手的伤口在纱布下面痒得厉害——那是愈合的征兆。她靠着墙，等那阵刺痛过去，然后走到侧门旁边，把那个油纸包放在门槛上。
她回到墙角，坐下来，等。
过了大约一刻钟，侧门开了。虞红裳穿着一件净的棉袍走出来，头发梳得整整齐齐的，脸上没有涂粉，嘴唇还是有点白，但比昨晚好多了。她低头看到门槛上的油纸包，捡起来，打开看了看里面的馒头。
然后她抬起头，看着巷子里的沈昭宁。
两个人的目光在晨光中相遇。
虞红裳没有笑。她的表情很平静，平静得像雨后的石板地——净的、湿润的、在晨光下泛着青灰色的光。但她把馒头贴在脸上试了试温度，然后皱了皱眉——那个表情的意思是“凉了”。
“等我一下。”她说。声音有点哑，大概是昨晚淋雨的缘故。
她转身进去了。侧门没有关。
沈昭宁坐在巷子里，看着那扇开着的门。门里面是厨房的过道，能看到老周在灶台前忙活的身影，能闻到粥和咸菜的香气，能听到虞红裳的脚步声——笃，笃，笃，从过道走到厨房，从厨房走到小隔间，从小隔间走到——
她出来了。手里端着一个碗。碗里是热好的馒头，切成片，在锅里用油煎过，两面金黄，边缘焦脆，上面撒了一点点盐。旁边还有一碗粥，白米粥，熬得稠稠的，上面飘着几颗枸杞。
她把碗放在沈昭宁面前，在她旁边坐下来。
“吃。”她说。
沈昭宁用左手拿起一片煎馒头，放进嘴里。外面是脆的，里面是软的，盐的咸味在舌尖上化开，和面粉的甜混在一起。她嚼了两下，咽下去。然后她端起粥碗，喝了一口。粥是热的，从喉咙一直暖到胃里，昨晚被雨浸透的身体像一块被拧的海绵，慢慢地吸饱了水分。
“虞红裳。”沈昭宁说。
“嗯。”
“昨晚的事——你下来找我，不怕被人看到？”
虞红裳沉默了一会儿。
“怕。”她说，“但我顾不了那么多了。”
“为什么？”
虞红裳转过头看她。晨光从巷子口照进来，照在她的脸上，把她的轮廓勾得很柔和。她的眼睛下面有淡淡的青色，嘴唇还有一点白，鼻尖被昨晚的冷风吹得有点红。
“因为你昨晚没有吃饭。”虞红裳说，“你每天都会把碗舔净，但昨晚你没有。秀儿送来的馒头，你只吃了一个。另一个你留着，没有动。我看了你一个时辰，你一直捂着左肋，脸色发白，呼吸比平时快。你疼。但你忍着。你不说。你什么都不说。”
她停了一下，声音低了一些。
“我受不了这个。”
沈昭宁看着她。晨光里，她的脸很清晰——眉心的那颗小痣，眼角的那条细纹，嘴唇上裂的皮。这些细节在月光下是模糊的，在灯光下是被脂粉盖住的，但在晨光下，在雨后的、净的、透明的晨光下，一切都清清楚楚。
“虞红裳，”沈昭宁说，“你昨晚淋了雨。你今天应该休息。”
“我没事。”
“你骗人。你的声音是哑的。你昨晚打了两个喷嚏。”
虞红裳愣了一下，然后笑了。那种笑很轻，很淡，像雨后的晨光——不热，但你知道它在。
“你观察得真细。”她说。
“习惯。”
“什么破习惯。”虞红裳站起来，拍了拍身上的灰，“我上去了。你今天别出去，手还没好。晚上给你做鱼片粥。”
她走了。侧门关上的声音很轻。但沈昭宁能听到她在门后面又打了一个喷嚏。
沈昭宁靠着墙，把最后一片煎馒头塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去。她把粥喝完，碗底还剩几颗枸杞，她用舌头舔净了。然后把碗扣着放在墙，和以前的每一天一样。
她抬起头，看了看二楼的窗户。窗帘拉开了，虞红裳站在窗边，手里端着一杯热茶，正在喝。她喝了一口，皱了皱眉——大概是烫到了。然后她低下头，对巷子里的沈昭宁微微晃了晃茶杯。
沈昭宁点了点头。
她靠着墙，闭上眼睛。右手的伤口在纱布下面痒痒的，左肋的刺痛已经消退了，膝盖也不疼了。胃里是热粥和煎馒头的暖意，身上是虞红裳的那件厚褂子——不知道什么时候又披在她肩上的，领口有桂花的味道。
她闻着那个味道，慢慢地放松了身体。雨停了，云散了，阳光从巷子口照进来，照在她的脸上，暖暖的。
她想起昨晚虞红裳在雨里说的话——“我怕有一天推开窗户，发现你不在了。”
她不会不在了。至少今天不会。明天也不会。后天——她不知道。但至少今天，她在这里。在墙角，在晨光里，在虞红裳能看到的距离之内。
她闭上眼睛，在阳光里睡着了。
这是她来到这个时代之后，第一次在白天睡着。