简介
主角是庄不董的这部精彩小说《痞魂：棍下亡魂的救赎》是由著名作家麒麟王俞倾力创作的一部都市日常类型文学著作，这部小说目前已经写了217101字的内容，故事还在继续连载中，本书绝对值得一看，喜欢的朋友们不要错过。
痞魂：棍下亡魂的救赎小说章节免费试读
等待判决的子，比庄毅想象的要漫长。
从派出所做完笔录回来，已经过了两个星期。这两个星期里，他哪儿都没去，就待在那间仄的廉租房里，像一只受伤的野兽缩在洞中，等待着命运的宣判。
庄母每天早出晚归地去工厂上班，晚上回来给他做饭，两个人吃完饭后坐在客厅里看一会儿电视——其实是庄母看，庄毅在旁边发呆。他不怎么看得懂电视里的那些节目，那些人在说什么笑什么，他大半都摸不着头脑。但他发现庄母看电视的时候会笑，虽然笑得不多，但至少比哭好。
有时候他会想，这个女人是怎么熬过这二十一年的？
一个人，没有丈夫，没有钱，没有靠山，只有一个越来越不听话的儿子。她把所有的希望都押在这个儿子身上，可这个儿子一次又一次地让她失望——逃学、打架、进派出所、被拘留、赔钱、道歉、再犯、再进派出所、再被拘留、再赔钱、再道歉。像一个永远打不破的魔咒，像一个永远走不出来的死循环。
她为什么不放弃？
庄毅想不通。在他上辈子的世界里，这样的儿子早就被扫地出门了——不养爹娘还拖累爹娘，留着过年吗？可这个女人没有。她骂过、打过、哭过、跪过，但她从来没有说过“你滚吧，妈不要你了”。
从来没有。
这两个星期里，庄毅还做了一件事——他开始学认字。
不是不认识字，他认识大部分字。宋朝的文字和现在的简体字有些不一样，但大致能猜出来。他需要学的是这个世界的“新词”——那些在宋朝本不存在的词。
他用庄母那个旧手机，一个字一个字地查。
“网络”——什么意思？哦，是把全世界的电脑连在一起的东西。
“电脑”——什么意思？哦，是一种可以算数、写字、画画、看电影、听歌、玩游戏的机器。
“微信”——什么意思？哦，是一种可以在手机上和人说话、写字、看对方脸的东西。
“支付宝”——什么意思？哦，是一种可以把钱装在手机里，不用带银子铜钱就能买东西的东西。
每查一个词，他就觉得自己的脑子被撑大了一点。这个世界的东西太多了，多到他觉得自己这辈子都学不完。但他不着急。他不是来学这些东西的，他是来——什么的？
这个问题，他一直没有想明白。
老天爷让他从七百年前穿越到这具身体里，到底想让他什么？是想让他重新活一次？是想让他赎罪？还是只是阎王爷打了个盹，忘了收他的魂？
他不知道。
但他知道，不管老天爷想让他什么，他首先要在这个世界活下去。
活下去，才有答案。
第三个星期的星期二，电话来了。
庄母接的电话，说了几句，脸色就变了。她挂了电话，站在那里愣了好一会儿，才转过身来看庄毅。
“法院来电话了，”她说，“下周一开庭。”
庄毅正在擦桌子——这是他这些天学会的家务之一——手上的动作顿了一下。
“嗯，”他说，继续擦桌子。
“妈去找那个律师，”庄母说着就要去拿外套，“上次拘留的时候那个律师，姓王的，你还记得吗？妈去请他——”
“妈，”庄毅叫住她，“不用请律师了。”
庄母愣住了。
“我自己来，”庄毅说，“我认罪，该判多少判多少，没什么好辩的。”
庄母看着他，嘴唇在发抖，眼睛又开始红了。
“你知道判刑意味着什么吗？”她的声音在发抖，“你要是坐过牢，以后找工作就难了，人家一看你的背景就不要你了，你这辈子——”
“妈，”庄毅打断了她，“我这辈子，早就被我自己毁了。”
庄母的眼泪终于掉了下来。
庄毅走过去，伸出手，笨拙地擦了擦她脸上的眼泪。他的动作很僵硬，因为他不习惯做这种事。上辈子他没给任何人擦过眼泪，这辈子也没学过。他的手碰到庄母脸的时候，能感觉到她的皮肤又又糙，像秋天的树皮。
“别哭了，”他说，“坐完牢出来，我还是你儿子。”
庄母哭得更厉害了。
开庭那天，庄母请了一天假，陪庄毅去了法院。
法院是一栋很庄重的建筑，门口有台阶，台阶上有石柱，石柱上面有国徽，看起来比宋朝的县衙气派多了。庄毅穿着一件深蓝色的夹克——那是庄母从旧货市场买来的，洗得很净，但还是能看出是旧的——站在法院门口，抬着头看了好一会儿。
他在想，七百年前，他站在县衙门口的时候，是什么心情？
大概是“老子有钱，老子不怕”。
可现在，站在这个世界的法院门口，他口袋里一分钱都没有，心里也没有底。他不知道接下来会发生什么，不知道法官长什么样，不知道庭审是什么流程，不知道自己要说些什么。
但他不怕。
不是那种“老子谁都不怕”的不怕，而是一种更平静的、更踏实的不怕。就像一个人知道自己犯了错，知道自己要受罚，就不再去想怎么逃避了。
走进法庭的时候，庄毅看到了对面坐着的那个人。
就是被他打伤的那个。
那是一个三十出头的男人，穿着一件黑色的外套，头上缠着纱布，一只手吊着绷带，脸上还有淤青没有褪净。他的眼睛很小，但眼神很凶，看到庄毅走进来的时候，那眼神像是要把庄毅生吞活剥了一样。
他旁边坐着一个女人，应该是他的妻子，怀里抱着一个两三岁的孩子。那女人一直在小声地哭，孩子不知道发生了什么，睁着大眼睛东张西望，时不时伸手去摸妈妈的脸。
庄毅看了那个孩子一眼，然后把目光移开了。
他坐在被告席上，庄母坐在旁听席上。庭审开始了。
法官是一个五十多岁的男人，戴着一副金框眼镜，声音不大但很有分量。他先问了庄毅的基本情况，然后念了书，然后问了庄毅一个问题。
“被告人庄毅，你对书中指控的犯罪事实，有什么意见？”
庄毅站在被告席上，两只手放在身前，手指无意识地绞在一起。
“没有意见，”他说，“我认罪。”
法官看了他一眼，继续问：“你是否愿意赔偿被害人的经济损失，并取得被害人的谅解？”
庄毅转过头，看了那个头上缠着纱布的男人一眼。
那男人正瞪着他。
庄毅沉默了两秒钟。
“我愿意赔偿，”他说，“但我现在没有钱。我会去挣。不管判多久，出来以后，我挣的第一笔钱，就赔给他。”
法庭里安静了一瞬。
那个男人的妻子停止了哭泣，抬起头看了庄毅一眼。那一眼里有意外，有怀疑，有一种“这是真的吗”的困惑。
那个男人没有看庄毅，他把头扭了过去。
法官推了推眼镜，在纸上写了些什么。
接下来是公诉人发言、被害人陈述、辩护人辩护——庄毅没有请辩护人，法院给他指派了一个法律援助律师，一个年轻的姑娘，戴着黑框眼镜，说话语速很快。她替庄毅说了不少好话，什么“认罪态度好”“有悔罪表现”“初犯”——虽然在庄毅的记录里，“初犯”这个词显然不太准确。
最后，法官宣布休庭，半小时后宣判。
这半小时是庄毅这辈子——不，两辈子里——最漫长的半小时。
他坐在法庭外面的长椅上，庄母坐在他旁边，两个人谁都没有说话。走廊里很安静，偶尔有工作人员走过，脚步声在空旷的走廊里回响。
庄毅低着头，看着自己的手。
这双手，在上辈子做过很多坏事。抢过、偷过、打过、过。在这辈子也做过坏事——就在几个星期前，它们握着一个啤酒瓶子，砸在了一个陌生人的头上。
这双手，还能做什么？
他不知道。
“全体起立，现在宣判——”
法官的声音在法庭里回荡。
庄毅站起来，两只手垂在身体两侧，站得笔直。
法官念了一大段话，庄毅没有全听进去。他只听到了最后几句。
“……被告人庄毅犯故意伤害罪，判处一年。缓刑一年六个月。”
宣判结束的那一刻，庄毅愣住了。
不是因为太意外，而是因为他本没有想到——“缓刑”是什么意思？
他转过身，看到庄母捂住了嘴，眼泪哗哗地往下流，但她笑了。她笑了。
法警走过来，递给他一张纸，上面写着判决结果。庄毅接过来，仔细看了看。
“一年，缓刑一年六个月。”
他认出“缓刑”这两个字，但不知道什么意思。
旁边的法律援助律师走过来，小声跟他说：“意思是，你不用去坐牢了。但是这一年半里，你要接受社区矫正，不能再犯事。如果表现好，一年以后就不用坐牢了；如果再犯，就要把这一年的刑期补上。”
庄毅听完，没有说话。
他低头看着那张判决书，看了好一会儿。
不用坐牢了。
他应该高兴。他应该像庄母一样笑出来。可他没有。他心里反而有一种奇怪的感觉——不是失望，不是庆幸，而是一种说不上来的空旷，像是被人从悬崖边上拉了回来，但拉回来之后不知道往哪儿走了。
他以为自己要坐牢的。他做好了准备。他甚至觉得，坐牢也许是好事——在一个与世隔绝的地方待上一年，不用面对这个陌生的世界，不用去想自己是谁，不用去想自己该什么。每天吃饭、活、睡觉，像一个机器一样活着，什么都不用想。
但现在，这个计划落空了。
他必须在这个世界里活下去。立刻。马上。没有缓冲期。
走出法院的时候，庄母一直在笑。她抹着眼泪笑，笑着笑着又哭，哭着哭着又笑，像疯了一样。
“妈请你吃饭，”她说，“去下馆子。”
庄毅看了看庄母身上那件洗得发白的旧棉袄，又看了看路边那些他不知道该怎么走进去的餐馆。
“回家吃吧，”他说，“你做的最好吃。”
庄母又哭了。
回家的公交车上，庄毅看着窗外，一直在想一件事——
这一年半的“缓刑”，他该怎么办？
他不能再去打架，不能再惹事，不能再做任何违法的事情。他需要找一份工作，需要挣钱，需要赔偿那个被他打伤的人，需要不让庄母再为他心。
可是，他能做什么？
他没有学历——庄毅高中没毕业。他没有技能——庄毅什么都不会。他有案底——一长串的案底。在这个连大学生都找不到工作的时代，谁会要一个二十一岁的、有犯罪记录的前科犯？
庄毅不知道答案。
但他知道，他必须找到答案。
因为如果找不到，他就会回到以前的生活状态——无所事事、游手好闲、惹是生非，然后再次进派出所，再次被拘留，再次站在法庭上，然后就没有“缓刑”了，就是“实刑”，就是真的要去坐牢了。
到那时候，庄母就真的活不了了。
庄毅不想让那个女人死。
窗外的阳光照在脸上，暖暖的。秋天快要过去了，冬天快要来了。
公交车在一个路口停下，旁边是一所学校，正是放学的时间，孩子们从校门口涌出来，叽叽喳喳的，像一群刚出笼的小鸟。有个小男孩跑得太快摔了一跤，趴在地上哇哇大哭；旁边一个小女孩跑过去把他扶起来，拍了拍他身上的灰。
庄毅看着那个小女孩，想起了什么。
七百年前，也有一个这样的小女孩。
十五岁。
投了井。
他的口猛地疼了一下。不是伤口疼，是那种说不清道不明的、从骨头缝里往外钻的疼。
他把目光从小女孩身上移开，看向了别处。
车启动了，学校远去了，小女孩远去了。
但那个十五岁少女的影子，永远留在了他的脑海里，像一刺，扎在心脏最深处，拔不出来。
庄毅闭上眼睛。
他在心里对那个少女说了一句话。
“我不求你原谅我。只求你，别再做噩梦来找我了。”
少女没有回答。
但庄毅知道，她不会来的。她不会来梦里找他，因为她在七百年前就已经去了该去的地方——也许是天堂，也许是来世，也许只是化为了一捧黄土，什么都没有了。
留下的人，是他。是庄不董，是庄毅，是一个背着两辈子的债、在这个陌生的世界里拼命想活得像个人的魂。
公交车到站了。
庄母拉着他的手下了车，阳光洒在两个人身上。
“走，”庄母说，“回家，妈给你做你最爱吃的红烧肉。”
庄毅被她牵着，走在这条他越来越熟悉的路上，走过那排老旧的居民楼，走过那些坐在单元门口晒太阳的老人，走过那棵歪脖子树，走进那栋昏暗的楼道。
四楼。
钥匙。开门。
霉味。阳光。餐桌。椅子。行军床。墙上那张缺了门牙的照片。
家。
庄毅站在门口，看着这一切。
这个仄的、昏暗的、满是霉味的廉租房，是他在这整个世界里唯一熟悉的地方。他不知道外面那些高楼里住着什么人，不知道那些宽阔的马路上跑着的车要开往哪里，不知道这个世界的规则是什么、边界在哪里。
但他知道，这里有一个人，等他回家。
这就够了。
庄母系上围裙，进了厨房，锅碗瓢盆的声音响了起来。她在里面哼着歌——庄毅从来没听她哼过歌。
庄毅站在门口，听了一会儿。
然后他走进厨房。
“妈，我帮你。”
庄母回头看了他一眼，笑了。
那笑容里没有泪水。
这是庄毅第一次看到庄母笑的时候没有哭。
他也笑了。
笑得有些笨拙，像一个还不太会笑的人在学习怎么笑。
但他笑了。
窗外的阳光照进厨房，照在庄母花白的头发上，照在庄毅苍白的脸上，照在那个旧得掉了漆的灶台上。
红烧肉的香味慢慢地弥漫开来。
很香。