简介
主角是沈鸢陆廷深的这部精彩小说《京圈太子爷跪着求我别跑》是由著名作家晚安日记倾力创作的一部豪门总裁类型文学著作，推动了整个故事情节的不断发展和演进，同时也引出了更多精彩故事线，绝对不容错过的佳作，书荒必看。
京圈太子爷跪着求我别跑小说章节免费试读
沈鸢从巴黎回来后的第三周，LVMH的东方系列进入了打样阶段。
打样是设计中最磨人的环节。画稿上的东西再好看，变成实物的时候总会出各种各样的问题——面料不对、版型不对、颜色不对、细节不对。每一件样品都要反复修改，改到满意为止，有时候一件衣服要改七八版。
沈鸢几乎住在了工作室里。
她在798附近租了一个小小的工作室，陈默介绍的，原来是厂房的一角，被改成了loft，楼上睡觉，楼下画画。空间不大，但窗户很大，正对着798的红砖墙和远处的烟囱。阳光好的时候，整个屋子都是亮的，灰尘在光柱里飘，像细碎的金粉。
她把从巴黎带回来的面料样卡铺了一桌子。丝、麻、棉、羊毛，每一种都有几十个色号，从深到浅，从暖到冷，排成一排一排的，像一道一道的彩虹。她每天对着这些面料发呆，用手指摸它们的纹理，把它们贴在脸上感受温度，凑近了闻它们的味道。丝是凉的，滑的，像水；麻是糙的，硬的，像土地；羊毛是暖的，软的，像人的皮肤。
她要做的东方系列，不是那种刻意的、符号化的东方。不是龙、不是凤、不是大红色、不是盘扣。是骨子里的、长出来的东方。是晨雾里的山，是晚风里的竹，是雨后的泥土，是深秋的落叶。是安静的、内敛的、但有力气的。
第一件样品是一件丝质的长裙。
面料是从中国苏州定制的素绉缎，米白色的，泛着珍珠一样的光泽。版型是改良的旗袍，但去掉了所有的传统元素——没有盘扣，没有滚边，没有刺绣。就是一件很简单的长裙，贴身，及踝，领口开到锁骨，袖口宽宽的，像水袖，但不是水袖。穿上之后，走动的时候，裙摆会像水一样流动，安静地、慢慢地、不慌不忙地。
沈鸢第一次看到样品的时候，站在人台前面，看了很久。丝绸在灯光下泛着柔和的光，像月光照在水面上。她伸手摸了摸，凉的，滑的，像小时候在孤儿院的天台上吹过的夜风。
“就是它。”她说。
打样师是个五十多岁的老师傅，姓周，在上海做了三十年旗袍。他看着那件裙子，沉默了一会儿，然后说：“小姑娘，你这个裙子，不好做。”
“为什么？”
“太简单了。越简单的东西越难做。多一分就多了，少一分就少了。要刚好在那个点上，不多不少。”
“周师傅，能做吗？”
周师傅看了看她，又看了看裙子，点了点头。“能做。但我需要时间。”
“多久？”
“一个月。”
“我等。”
沈鸢没有催他。她知道好东西需要时间。就像她的画，不是一天画出来的，是一笔一笔画出来的。每一笔都要在它该在的位置上，多一点就多了，少一点就少了。要刚好在那个点上，不多不少。
等待的子里，沈鸢每天在工作室里画画。
她画的是一个新系列，还没想好叫什么名字。她画了很多张，每一张都是同一个女人——不是站在门前，不是站在山顶，不是站在镜子前，是坐在一张书桌前，面前摊着画本，手里拿着笔。窗外有光，照在她身上，把她的影子投在墙上。她的嘴角微微翘着，像是在笑，又像是在想什么。
画着画着，她忽然想起了陆廷深。
想起他说“等不是什么都不做”，想起他说“你站在那里，是因为你的画好”，想起他说“沈鸢，晚安”。这些子，他每天都发“晚安”，准时得像闹钟。有时候她回，有时候不回。回了，他就说“早点睡”；不回，他也不追问。第二天照常发。
她不知道这算什么。不是恋人，不是朋友，不是陌生人。是那种比朋友多一点、比恋人少一点的、说不清楚的关系。但她说不上来为什么，这种说不清楚的关系，让她觉得很安心。不是那种需要谁保护的安心，是那种知道有人在那里、但不会扑上来的安心。
有一天晚上，她画到很晚，抬头看窗外，天已经亮了。她伸了个懒腰，拿起手机看了一眼。他的消息在十一点发来的：“沈鸢，今天忙吗？看你一天没上线。注意休息。”她没有回。凌晨两点又发了一条：“还没睡？别太累了。”她还是没有回。凌晨五点发了一条：“沈鸢，天亮了。该睡了。”
她看着那三条消息，笑了。他从十一点等到五点，等她回消息。她没回，他就一直等。不是催她，是怕她有事。她回了一条：“刚画完。准备睡了。”
他秒回：“好。晚安。”
“你怎么还在线？”
“等你消息。”
她握着手机，忽然觉得心里有什么东西软了一下。不是那种想回头的软，是那种被人放在心上的、暖暖的、胀胀的软。她说不上来那叫什么，但她知道，那不是讨厌。
一个月后，周师傅打电话来了。
“小姑娘，裙子做好了。你来看看。”
沈鸢放下手里的笔，坐了两个小时的高铁去了上海。周师傅的工作室在一条老弄堂里，门面很小，但里面很大，摆满了人台和面料。周师傅从人台上取下那件裙子，挂在衣架上。
沈鸢站在那件裙子前面，看了很久。
丝绸还是那个颜色，米白的，泛着珍珠一样的光泽。版型比之前更好了，每一处线条都恰到好处，多一分就多了，少一分就少了。领口的高度刚好在锁骨下面一点点，露出一点点的皮肤，但不暴露。袖口的宽度刚好能让手臂自由活动，但不拖沓。裙摆的长度刚好到脚踝上面一点点，走路的时候不会踩到，但会像水一样流动。
沈鸢伸手摸了摸。凉的，滑的，像月光。她忽然觉得鼻子有点酸。不是难过，是那种看到自己心里想的东西变成了现实的时候，说不清楚的、又想哭又想笑的酸。
“周师傅，谢谢您。”
周师傅摆了摆手。“不用谢。你做的东西好，我才愿意做。你做的东西不好，给再多钱我也不做。”
沈鸢笑了。她把裙子小心地叠好，放进箱子里。然后她拿出手机，拍了一张照片，发给陆廷深。
“裙子做好了。好看吗？”
他回了一条：“好看。但没有人穿上好看。”
沈鸢看着那行字，愣了一下。他在夸她。不是那种直白的、肉麻的夸，是那种藏着的、但能感觉到的夸。她不知道该怎么回，想了想，回了一个字：“嗯。”
发完之后她觉得这个字太冷了，又加了一句：“等我穿上给你看。”
发完之后她愣了一下。她为什么要说“给你看”？她不是说了不回头吗？为什么还要说“给你看”？她想撤回，但已经来不及了。
他回了：“好。我等。”
她看着那两个字，“我等”，心里有什么东西又软了一下。
东方系列的发布会定在巴黎时装周的最后一天。
沈鸢提前三天到了巴黎。这次不是一个人来的，Claire派了车来接她，直接送到酒店。还是上次那家，还是那个房间，还是那扇能看到埃菲尔铁塔的窗户。她把箱子放下，站在窗前，看着铁塔在晨光里闪着光，深吸了一口气。
这次不一样了。上次来是签合同，是开始。这次来是交卷，是结束。三个月的努力，一百多天的等待，十几版的修改，都在今天了。她不知道结果会怎样，不知道那些挑剔的时尚圈人会怎么评价，不知道这个她用“沈鸢”的名字做的第一个系列，能不能被接受。但她知道，她尽力了。每一针每一线，每一块面料，每一个细节，她都反复确认过，确认到自己满意为止。
发布会前一天晚上，沈鸢失眠了。
不是那种焦虑的、翻来覆去的失眠，是那种平静的、清醒的、脑子里塞满了东西的失眠。她躺在床上，看着天花板。巴黎的天花板没有水渍，净净的，白色的，像一张空白的画布。她盯着那片空白，脑子里全是明天的事。T台、灯光、音乐、模特、观众、媒体、摄影师。所有的东西都准备好了，就等她按下那个按钮。
手机亮了。是陆廷深的消息。
“沈鸢，睡了吗？”
“没有。”
“紧张？”
“有一点。”
“别怕。你的裙子很好看。没有人穿上更好看。”
她看着那行字，笑了。他还在说那句话。“好看，但没有人穿上好看。”他没见过她穿那条裙子的样子，但他知道，裙子是死的，人是活的。再好看的裙子，穿在一个不好看的人身上，也是不好看的。但穿在她身上，就是好看的。不是因为她有多好看，是因为那是她的裙子。是她画的，是她想的，是她从心里长出来的。
“陆廷深，”她发了一条，“你知道吗，你说这话的时候，很像一个人。”
“谁？”
“我画里的那个人。那个站在树下撑伞的人。”
他沉默了一会儿。“那个人在等谁？”
“在等风来。”
“风来了吗？”
沈鸢看着那行字，没有回。她不知道风来了没有。她只知道，她站在门口，看着树上的风筝，等了很久。风筝还没有飞起来，但线还在，没有断。也许风快来了。也许明天。也许后天。也许很久以后。但她不急。她可以等。
“睡吧。”她发了一条，“明天还要早起。”
“好。晚安。”
“晚安。”
她把手机放在枕头旁边，闭上眼睛。窗外的月光洒进来，照在地板上，亮亮的，像一条河。她看着那条河，很快就睡着了。
发布会当天，巴黎下着小雨。
沈鸢站在后台，看着模特们化妆、换衣服、走来走去。Claire在指挥，忙得脚不沾地，但井井有条。化妆师在给最后一个模特补妆，发型师在调整假发，摄影师在试光。所有人都很紧张，但没有人慌乱。这是他们做过无数次的事，每一次都紧张，每一次都顺利。
沈鸢站在角落里，手里攥着那条丝质长裙。这是整个系列的第一件，也是最重要的一件。它要第一个出场，定下整个系列的基调。它不能出错。沈鸢低头看着那条裙子，米白色的丝绸在灯光下泛着柔和的光，像月光，像晨雾，像她小时候在孤儿院的天台上看到的第一缕阳光。
“沈鸢，”Claire走过来，“时间到了。”
沈鸢点了点头。她把裙子递给模特，一个瘦高的法国女孩，皮肤很白，眼睛是浅蓝色的，像冬天的湖水。模特接过裙子，穿上，站在镜子前。丝绸贴在她的身上，像水一样流动。她转了一个圈，裙摆飘起来，像一朵花在慢慢地开。
“好看吗？”模特用法语问。
Claire翻译给沈鸢听。
沈鸢看着她，看了很久。然后她说：“好看。但没有人穿上好看。”
Claire愣了一下，没有翻译。她看着沈鸢，眼神有些复杂。
沈鸢笑了笑。“开玩笑的。走吧。”
音乐响了。灯光暗了。T台亮了。
第一个模特走出去，穿着那条米白色的丝质长裙，走在灯光里，像一片云飘过天空。沈鸢站在侧台，看着她的背影，心跳得很快。快到她能听到自己的心跳声，咚咚咚的，像有人在敲门。
第二个模特走出去，穿着一条麻质的长裤，裤脚宽宽的，像风。第三个，穿着棉质的衬衫，领口开到锁骨，像水。第四个，第五个，第六个……每一个都不一样，但每一个都是同一个主题——东方。不是刻意的、符号化的东方，是骨子里的、长出来的东方。是晨雾，是晚风，是雨后的泥土，是深秋的落叶。是安静的、内敛的、但有力气的。
最后一个模特走出去的时候，沈鸢站在侧台，看着她的背影消失在T台的尽头。灯光亮了，音乐停了，掌声响了。
Philippe从观众席站起来，鼓着掌，走到侧台，站在沈鸢面前。他看着她，说了很长的一段法语。Claire在旁边翻译，声音有点发抖。
“总监先生说，这是他做过的最好的东方系列。他说您的设计有一种很安静的力量，不需要说，不需要喊，它就在那里，刚刚好。他说他做了三十年的设计，从来没有见过这样的东西。他说您是一个真正的艺术家。”
沈鸢的眼泪掉下来了。
她站在巴黎的T台侧台，穿着一条最普通的黑色裙子，脸上没有化妆，头发随便扎着，哭得像个孩子。Claire递给她纸巾，她接过来，擦了擦脸。
“谢谢您。”她对Philippe说，“谢谢您看到我的画。”
Philippe笑了笑，拍了拍她的肩膀，转身走了。Claire也走了，去处理后续的事。后台渐渐空了，模特们换好衣服走了，化妆师收好工具走了，摄影师关掉相机走了。只剩下沈鸢一个人，站在侧台，看着空荡荡的T台。
灯光还亮着，T台上还有模特走过的痕迹。她站在那里，忽然想起院长说的话：“你不是谁的替身。你是沈鸢。”她想起自己画的那张画，那个女人站在镜子前，镜子里的人就是她自己。她想起陈默说：“你的画不需要花里胡哨的东西。它们自己会说话。”
它们自己会说话。她的画说了话，说到了巴黎，说到了LVMH，说到了这个世界上最大牌的奢侈品集团面前。不是“鸢神”说的，是“沈鸢”说的。一个从孤儿院长大的、喜欢画画的普通女孩。
她拿出手机，给院长发了一条消息。
“院长，发布会很成功。他们很喜欢我的设计。”
院长秒回：“我就知道！我们小鸢最厉害了！你在巴黎多吃点，别瘦了！”
沈鸢笑了。她又给陆廷深发了一条。
“发布会结束了。很顺利。”
他回了一句：“恭喜。我就知道你可以。”
她看着那行字，忽然很想见他。不是那种“我想你”的想，是那种“我想告诉你，我做到了”的想。她想站在他面前，看着他的眼睛，告诉他：我做到了。不是靠谁，是靠我自己。我画完了那些画，走完了那段路，站到了这里。我想让你看到。
她发了一条：“我后天回国。”
“我去接你。”
“好。”
回国那天，北京在下雪。
沈鸢拖着行李箱走出到达口，一眼就看到了陆廷深。他站在接机的人群里，穿着一件黑色的羽绒服，手里没有撑伞，头发上落了一层薄薄的雪。他的鼻子冻红了，耳朵也冻红了，但他站在那里，安安静静的，像一棵冬天的树。
她走过去，站在他面前。
“你怎么不撑伞？”
“忘了。”
“雪这么大，你不冷吗？”
“不冷。”
她看着他，没有说话。他看着她，也没有说话。雪花落在他们中间，一片一片的，像碎了的云。
“沈鸢，”他说，“你的裙子，穿上了吗？”
“穿了。”
“好看吗？”
“好看。”
“没有人穿上好看？”
她愣了一下，然后笑了。他记得。他记得她说的话，记得她说“等我穿上给你看”，记得他说“我等”。他什么都记得。
“你看了？”她问。
“看了。网上有视频。”
“怎么样？”
“很好看。但视频里没有你。”
沈鸢看着他，忽然觉得鼻子有点酸。不是难过，是那种被人放在心上的、暖暖的、胀胀的酸。他在视频里找她。找了很久，没找到。因为她在侧台，不在T台上。她不是模特，不是设计师，她是那个站在旁边看着的人。但他想看到她。想看到她站在那里，站在自己的作品旁边，站在世界的舞台上。
“走吧。”他说，接过她的行李箱。
“好。”
他们走出机场，雪还在下。他撑开伞，罩在她头顶。伞很大，黑色的，把她整个人罩在里面。她走在他旁边，低着头，看着脚下的雪。雪很白，很软，踩上去咯吱咯吱的。
“陆廷深，”她忽然说，“你知道吗，我站在T台侧台的时候，在想一件事。”
“什么事？”
“我在想，如果有一天，你站在台下，我站在台上，你会不会认出我。”
他沉默了一会儿。“会。”
“为什么？”
“因为你站在那里，跟别人不一样。”
“哪里不一样？”
“你站在那里，不是因为你是设计师，不是因为你的裙子好看。是因为你是沈鸢。那个会给自己买雏菊的、会在难过的时候画画的、会一个人走很长的路的沈鸢。”
沈鸢的眼泪掉下来了。她走在雪里，走在伞下面，走在他旁边，哭了。不是难过的哭，是高兴的哭。是那种被人看到了、被人记住了、被人放在心上的哭。
他没有说“别哭了”。他没有伸手帮她擦眼泪。他就是走在她旁边，撑着伞，让她哭。
哭了很久，久到眼泪都了。她擦了擦脸，深吸了一口气。
“走吧。”她说，“我饿了。”
“吃什么？”
“楼下那家面馆。”
“好。”
面馆还开着。老板看到他们，笑了笑：“小鸢回来了？还是老样子？”
“嗯。两碗牛肉面。”
面端上来的时候，热气腾腾的，汤是红褐色的，飘着一层油光。沈鸢拿起筷子，吃了一口。烫的，辣的，鲜的，所有的味道一下子涌上来，烫得她眼泪又出来了。她擦了擦眼睛，继续吃。
“好吃吗？”他问。
“好吃。”
他笑了。那个笑容很轻，很淡，像风吹过湖面，漾开一圈细小的波纹。
吃完面，陆廷深付了钱。他们走出面馆，雪停了，云层裂开一道缝，月光从缝隙里挤出来，照在雪地上，亮亮的，像一面镜子。
“我送你回去。”他说。
“好。”
车子停在巷子口。沈鸢解开安全带，转头看着他。月光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。他看着她的眼睛，看了很久。
“沈鸢，”他说，“你知道吗，你走的那天，我去798看了你的画。不是画展那天，是你走了之后。我一个人去的，站在你的画前面，站了很久。第十张画，那个女人站在门口，看着树上的风筝。我站了一个下午，一直在想，她什么时候会走出去。”
沈鸢看着他，没有说话。
“后来我想明白了。她不走出去，是因为她还没有准备好。她站在门口，看着风筝，等风来。风来了，她就会走出去。不是因为她想好了，是因为风来了。有些事情，不是想好了才能做的。是风来了，就做了。”
沈鸢的眼泪又掉下来了。她今天哭了很多次，多得她自己都记不清了。但她不觉得丢人。在他面前哭，不丢人。
“陆廷深，”她说，“你知道吗，你说这话的时候，很像一个人。”
“谁？”
“我画里的那个人。那个站在树下撑伞的人。”
“他在等谁？”
“在等风来。”
“风来了吗？”
沈鸢看着他，看了很久。然后她伸出手，握住了他的手。他的手很凉，凉得像雪。但她的手是暖的。她握着他的手，感觉到他的手指在发抖。
“来了。”她说。
陆廷深看着她，眼睛红了。他没有说话，就是看着她，看着她的手握着他的手。他等这句话等了很久。等到雪下了，等到雪停了，等到月亮出来了。等到她画完了那些画，走完了那段路，站到了那个舞台上。等到她从巴黎回来，坐在他旁边，握住他的手，说“来了”。
“沈鸢，”他的声音哑得几乎听不清，“你知道吗，我以为你不会回来了。”
“我没有走。”
“你走了。走了很久。”
“但我回来了。”
他握紧了她的手。握得很紧，紧得像怕她再走。她没有抽开。她让他握着。
他们坐在车里，握着彼此的手，很久没有说话。窗外的月光照在雪地上，亮亮的，像一条银白色的河。雪停了，风停了，整个世界都停了。只剩下他们两个人，坐在车里，握着手，看着月光。
“沈鸢，”他说，“你还走吗？”
“不走了。”
“真的？”
“真的。”
他笑了。那种笑不是礼貌的笑，不是勉强的笑，是真的、从心底里长出来的、带着温度的笑。她很久没有看到他这样笑了。上次看到，还是他们刚在一起的时候。那时候她不知道什么是替身，不知道什么是白月光，不知道什么是心碎。她只知道，他笑起来很好看。
现在她又看到了。还是那么好看。
“走吧，”她说，“送我回去。”
“好。”
她松开他的手，推开车门，下了车。走了几步，回头看了一眼。他还坐在车里，看着她。月光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。
“晚安。”她说。
“晚安。”
她转身走进巷子。走了几步，又回头看了一眼。他的车还停在那里，灯还亮着。她冲他挥了挥手，然后转身走进小区。
上楼梯的时候，她的心跳得很快。不是紧张，是那种被人放在心上的、暖暖的、胀胀的跳。她爬上六楼，开门进屋，开灯，坐在书桌前。桌上那束枯的雏菊还在，安安静静地在玻璃杯里。她看着那束花，想起他说：“等风来了，她就会走出去。”
她拿起手机，给他发了一条消息。
“陆廷深，风来了。”
他秒回：“我知道。”
她看着那两个字，“我知道”，笑了。她知道他知道。他一直在等。等她画完那些画，走完那段路，站到那个舞台上。等她从巴黎回来，坐在他旁边，握住他的手。等她说“风来了”。
他等了很久。等到雪下了，等到雪停了，等到月亮出来了。现在风来了。她回来了。
她关了台灯，躺到床上。窗外的月光洒进来，在地板上画出一道银白色的光带。她看着那道光带，闭上眼睛，很快就睡着了。
这一夜，她做了一个梦。梦里她站在一扇门前，门开着，外面是院子。院子里有一棵大树，树上挂着一只风筝。风来了，风筝飞起来了。她走出去了，走到院子里，站在那棵大树下面，伸手去够那线。线很细，但很结实，握在手心里，暖暖的，像一个人的手。她抬头看着那只风筝，笑了。风筝飞得很高，很高，线还在，没有断。
她站在树下，握着线，等一个人。
那个人从门里走出来，站在她旁边，抬头看着那只风筝。他没有说话，她也没有说话。他们就站在那里，看着风筝，在风里飞。
风吹过来，带着雪的味道，带着月光的味道，带着雏菊的味道。她转头看着他，他转头看着她。他们的目光撞在一起。
“沈鸢，”他说，“你回来了。”
“嗯。回来了。”
“还走吗？”
“不走了。”
他笑了。她也笑了。
风还在吹，风筝还在飞。线还在，没有断。他们站在树下，看着那只风筝，在月光里，在雪地里，在风里。