简介
精品小说《七年难孕，再婚后一胎双宝》，类属于职场婚恋类型的经典之作，书里的代表人物分别是白鹿，但是故事起伏跌宕，能够使之引人入胜，主角为白鹿，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
七年难孕，再婚后一胎双宝小说章节免费试读
腊月二十六，白鹿和沈渡踏上了回南城的列车。
清晨六点，天还没亮透，白鹿就醒了。她躺在床上听着窗外的风声，觉得今天比前几天更冷了一些，大概是降温了。沈渡还睡着，一条手臂搭在她腰上，呼吸均匀而绵长。白鹿小心翼翼地把他手臂抬起来，从自己腰上挪开，刚挪到一半，沈渡的手臂又自动拉了回来，比之前搭得更紧了一些。
白鹿看着那只手臂，想了两秒钟，决定放弃。她重新躺好，偏过头看着沈渡的睡脸。睡着了的沈渡跟醒着的时候判若两人，那些清醒时刻意维持的克制和疏离全都不见了，眉头舒展着，嘴唇微微张开，整个人呈现出一种毫无防备的柔软。
他的睫毛很长。白鹿以前就知道这一点，但从来没有在这么近的距离观察过。那些睫毛密密地排在眼睑边缘，末端微微上翘，在眼下投下一小片扇形的阴影。白鹿伸出一手指，极轻极轻地碰了碰他的睫毛尖。沈渡的睫毛颤了一下，但没有醒。
白鹿把手缩回来，心跳砰砰砰的，像一个做了坏事怕被抓到的小孩。
赖了大概十分钟的床，白鹿终于还是从沈渡的手臂下面成功脱身了。她轻手轻脚地洗漱完毕，去厨房准备早餐。今天要赶八点的高铁，时间不算太紧，但她不喜欢匆忙的感觉，宁愿早起半小时，从容地把事情做完。
煮粥的时候她打开冰箱看了看，还有一些剩菜和半棵大白菜，不吃掉的话回来就该坏了。她把大白菜切了，用蒜片和辣椒炒了一个醋溜白菜，装进保鲜盒里打算带到路上吃，又煮了两个鸡蛋，热了两杯牛。沈渡出来的时候她已经把早餐都摆好了。
沈渡今天穿了一件黑色的高领毛衣，外面是那件深灰色的大衣。白鹿帮他整理了一下衣领，退后一步看了看。好看。她没有说出来，但沈渡从她的表情里大概读到了。
“好看吗？”沈渡问。
白鹿愣了一下。沈渡很少主动问这种问题，他是那种即使穿了新衣服也不会主动提的人，更不会问别人好不好看。他今天大概是心情不一样，或者注意到了她没说出口的反馈。
“好看。”白鹿说。
沈渡的嘴角弯了一个很小的弧度，去卫生间刷牙了。
白鹿站在餐桌前，把那杯牛端起来喝了一口，觉得今天的牛好像比平时的甜。她看了一眼牛盒，不是甜的，还是原来的牌子。她把这个归咎于沈渡刚才的那个笑容，因为那个笑容太甜了，甜到连她喝的牛都被染上了甜味。
七点十五分，两个人拖着行李箱出了门。白鹿的箱子是二十四寸的深蓝色，沈渡的是二十寸的黑色，一大一小，一深一浅，并排站在电梯里，像两个人格的具象化。电梯到了一楼，沈渡把两个箱子都推出了电梯，白鹿想帮忙，被他用眼神制止了。
“你就负责把围巾戴好。”沈渡说。
白鹿低头看了看自己脖子上那条被围了两圈的深灰色围巾。沈渡早上出门前帮她围的，跟以往的任何一次一样认真，动作一样轻柔。她摸了摸围巾的边缘，羊绒的质地温润而柔软，摸着像在摸一只安静的、不会跑掉的小动物。
网约车已经到了小区门口，司机帮他们把行李箱放进后备箱。白鹿和沈渡坐进后排，车子驶向高铁站。七点四十的城市还没有完全醒来，街道上的车不多，路灯还亮着，橘黄色的光透过车窗照进来，在沈渡的侧脸上投下一层温暖的光晕。
白鹿靠在座椅上，偏过头看着窗外的街景。这座城市她已经住了快十年，从二十三岁到三十一岁，最好的年华都给了这里。她熟悉每一条街道，每一个路口，每一家经常去的店。但今天，她以一个即将离开的旅人的视角看着这些熟悉的街景，觉得一切都变得新鲜了一些，好像是第一次看到一样。
沈渡的手伸过来，覆在她放在膝盖的手背上。“紧张？”沈渡问。
白鹿想了想，说：“有一点。”
她说的不是假话。她确实有一点紧张——不是因为坐高铁紧张，不是因为要回南城紧张，而是因为这是她第一次以妻子的身份带一个人回家。以前她也带周泽回去过，那时候她觉得那是理所当然的事情，没有任何紧张感，因为她觉得那个人会一直陪着她。现在想来，那种不紧张不是因为她自信，而是因为她太不自知了。她不知道有些东西是会碎的，所以她拿在手里的时候漫不经心。
但现在她知道了。她知道了任何东西都会碎，所以她捧着一件珍贵的东西的时候，手会微微发抖。
不是因为害怕碎，而是因为太珍贵了。
沈渡握了握她的手，没有说话。他的手掌燥而温暖，覆在她的手背上，像一个不大不小的、刚好能罩住她的屋顶。
高铁站里人很多，到处都是拖着行李箱匆匆赶路的人。白鹿和沈渡过了安检，找到检票口，在候车厅的椅子上坐下来。沈渡去买了两杯咖啡回来，白鹿接过去捧在手心里，咖啡的热气袅袅地升起来，在两个人之间弥漫开来。
“你以前坐过高铁吗？”白鹿问了一个她自己都觉得无聊的问题，但她想说话，想听沈渡的声音。
“坐过，”沈渡喝了一口咖啡，“去外地开会的时候坐过。但我很少坐，大部分时候坐飞机。”
“为什么？”
“飞机快。”
白鹿点了点头。她想起沈渡做的那些事情，好像都是追求效率和精度的——手术要精准，时间要精确，做事要脆利落。他不太喜欢拖泥带水，不喜欢模棱两可，不喜欢“差不多就行”。这样一个追求精度的男人，娶了她这样一个大概的人，白鹿有时候想想觉得挺不可思议的。
但她转念一想，也许正是因为她是一个大概的人，沈渡才需要她。因为精度太高的机器需要一个柔软的保护壳，否则在现实世界里磕碰几下就会坏掉。她可能就是那个保护壳。
广播里传来检票的通知，沈渡站起来，把两个行李箱从椅子旁边拉过来，一只手推一个，朝检票口走去。白鹿拿着两杯咖啡跟在后面，看着他宽阔的背影在人群中移动，忽然想起第一次在酒楼见到他的时候，他穿了一件浅蓝色的衬衫，表情很淡，坐在角落里喝茶，好像整个相亲跟他没什么关系。
那时候她不知道这个人会在一周后成为她的丈夫，会每天晚上帮她吹头发，会记住她所有的细节，会把她七年前的病历从抽屉里翻出来，在背面写上一行字。
人生真是太奇妙了。
上了车找到座位，白鹿靠窗，沈渡靠过道。白鹿把窗帘拉开一些，阳光涌进来，照在她脸上暖洋洋的。列车缓缓启动，窗外的站台开始向后移动，速度越来越快，站台的柱子变成了一条条模糊的竖线，然后站台消失了，换成了一片一片的田野和村庄。
白鹿看着窗外飞速后退的景色，忽然想起家的老房子。去世那年她回去过一次，老房子还在，但已经很久没有人住了，院子里长满了荒草。她站在院子里，看着那棵小时候经常爬的枣树，枣树还在，但比以前高了很多，枝丫伸向天空，像一个在等什么人回来的老人。
走的时候她没能赶回去。那天她正在医院做一次重要的治疗，周泽说你别回去了，会理解的。她没有坚持，因为她那时候也觉得治疗更重要，觉得会理解。但走了以后，她再也没有机会跟说一声对不起了，也没有机会告诉，那个总是坐在厨房门口帮她剥蒜的小女孩，一直都在，没有跑远。
“在想什么？”沈渡的声音从旁边传来。
白鹿回过神，发现自己的眼睛有些发。她眨了眨眼，把目光从窗外收回来，看着沈渡。
“想我。”白鹿说。
沈渡看着她，目光里那种温和的、让白鹿觉得安全的东西又出现了。他没有说“别难过了”之类的安慰话，而是伸手从随身的包里拿出一个保鲜袋，里面装着几块糖。
冰糖。老冰糖，方方正正的，用透明的玻璃纸包着。
白鹿看着那些冰糖，愣了一下。沈渡把保鲜袋递给她，说：“高铁上买的，不知道跟你小时候吃的一不一样。”
白鹿接过保鲜袋，拿出一块冰糖，剥开玻璃纸，放进嘴里。冰糖在舌尖上慢慢融化，甜味一点一点地扩散开来。这个味道跟上次在他妈妈家吃到的差不多，都是老冰糖，都带着那种净的、纯粹的甜。
但这一次，她不是在沈渡妈妈家的厨房里吃到的，而是在飞驰的高铁上，在去往家乡的路上，身旁坐着沈渡，嘴里含着他买的一块冰糖。
“一样吗？”沈渡问。
白鹿含着糖，点了点头，没有说那些涌上来的、太多太满的话。但她在心里说了——不是味道一样，是那种被你放在心上的感觉一样。
列车在一个小站停下来，有人上车有人下车，车厢里短暂地喧闹了一阵，然后又恢复了安静。白鹿靠在座椅上，把头靠在沈渡的肩膀上。沈渡的肩膀很宽，靠在上面很踏实，像靠在一棵长得笔直的树上。
“沈渡，我跟你说说我妈。”白鹿的声音不大，被列车行驶的轰隆声盖住了一些。
“嗯。”
“我妈这个人，嘴硬心软。她说话有时候不太好听，你别往心里去。”白鹿顿了顿，“我爸走的那年她四十二岁，现在快六十了。这么多年她一个人过，我没见她哭过。有一次我半夜起来上厕所，看到她一个人在阳台上坐着，我以为她在看月亮，后来才发现她在吃药。不是治病的药，是安眠药。”
白鹿的声音有些发紧，她停了一下，把冰糖在嘴里转了一个方向。
“她睡不着，但她从来不跟我说。我问她睡得好不好，她都说挺好的，然后第二天早上我看到她床头柜上的安眠药少了两颗。她以为我不知道，其实我一直都知道。”
沈渡的手覆上了白鹿放在腿上的手。这一次他没有只是把手盖在上面，而是把她的手指一一地掰开，把自己的手指嵌进去，十指相扣。
“白鹿，”沈渡的声音很低，“你妈跟你一样。”
白鹿偏过头看他。沈渡没有看她，他看着窗外飞速后退的田野，表情平静。
“哪里一样？”白鹿问。
沈渡沉默了几秒，说：“都不想让对方知道自己不好。”
白鹿的眼眶又热了。她今天在沈渡面前已经热了太多次眼眶，再热下去她觉得自己大概要把这辈子的眼泪都流了。但她控制不住，因为沈渡说的每一个字都像一双手，精准地按在她心口那些她自己都不知道存在的位上，不轻不重，刚好能让那些堵了很久的东西松动。
列车在一个大站停了很久，然后重新启动。窗外开始出现山了，南城多山，列车在群山之间穿行，隧道一个接一个，每次从隧道里出来，光线都会突然亮起来，像有人在一片黑暗的房间里忽然拉开了窗帘。
白鹿靠在沈渡的肩膀上，闭上了眼睛。她没有睡着，但她不想睁开眼睛，因为闭着眼睛的时候，她能更清楚地感受到沈渡的存在——他肩膀的温度，他呼吸的节奏，他偶尔因为列车的晃动而微微调整姿势时衣服摩擦发出的细微声响。这些细节在闭上眼睛之后被放大了无数倍，每一件都像被聚光灯照着，明亮而清晰。
十一点四十分，列车准时到达南城站。
白鹿从出站口出来的时候，一眼就看到了母亲。
母亲站在接站的人群中间，穿着一件暗红色的棉袄，头发比白鹿上次见的时候又白了一些，脸上的皱纹也多了一些，但站姿还是那样挺拔，腰板还是那样直，像一棵不畏严寒的老松树。她看到白鹿的时候，眼睛亮了一下，但很快就把那点亮光收了起来，换成了一种淡然的、克制的表情。
白鹿知道母亲不是不想笑，是不敢笑得太早。她怕自己太高兴了，老天爷会嫉妒，会把这份高兴收回去。这是母亲在父亲离开之后学会的本事——不要让自己太高兴，因为太高兴之后往往跟着的是太难过。保持平静，保持在中间的位置，不上不下，不喜不悲，这样当坏事发生的时候，你还有足够的力气去应付。
这是母亲用十几年学会的生存哲学。白鹿不认同，但她理解。
“妈。”白鹿走过去，叫了一声。
母亲点了点头，目光从白鹿身上移到了她身后的沈渡身上。白鹿看到母亲的眼睛在沈渡身上从上到下扫了一遍，那个速度很快，但白鹿知道母亲已经把所有该看的信息都看完了——身高，体型，衣着，气质，精神状态，甚至可能还包括指甲是不是净、皮鞋是不是擦过这些细节。
母亲是裁缝出身，看人从来都是先看细节。她说一个人把自己收拾得利不利索，从指甲就能看出来。指甲净的人，心里也净。白鹿不知道这个理论有没有科学依据，但母亲信了一辈子，她也跟着信了一辈子。
“妈，这是沈渡。”白鹿说。
沈渡站在白鹿旁边，提着两个行李箱，腰背挺直。他看着母亲，微微点头，叫了一声：“妈。”
白鹿看到母亲的眼睛微微睁大了一些。不是因为惊讶，大概是因为这个“妈”字来得太快了，快到她还没准备好就被击中了。母亲的表情管理做得很好，那一瞬间的松动只持续了不到一秒就恢复了正常。
“嗯，”母亲说，“走吧，车在外面等着。”
母亲转身走在前面，脚步很快，像是不想让人看到她此刻的表情。白鹿跟在她后面，沈渡提着行李箱走在最后面。白鹿回头看了一下沈渡，沈渡朝她微微点了下头，那个点头的意思是——我没事，你放心。
白鹿转回去，继续跟着母亲走。她觉得自己的眼眶又热了，但她忍住了，因为今天还没见到老家的房子呢，还没看到那棵枣树呢，还没在的遗像前磕头呢。她现在不能哭，要哭也得等到一个人的时候，把沈渡的肩膀当枕头，痛痛快快地哭一场。
来接他们的车是一辆老旧的桑塔纳，司机是母亲的老邻居王叔。王叔是个话多的人，一路上不停地跟沈渡说话，问他做什么工作，哪里人，家里几口人。沈渡一一回答了，不多一个字，不少一个字，精准得像在做填空题。
王叔从后视镜里看了沈渡好几眼，最后跟母亲说了一句：“老李，你这个女婿不错，沉稳。”
母亲坐在副驾驶，嗯了一声，没有多说什么。但白鹿从后视镜里看到母亲的嘴角弯了一个很小的弧度，那个弧度跟她心情好时吃到一个好吃的东西时弯的弧度一模一样。
车子在老城区的一条巷子口停下来。巷子太窄了，车子开不进去，三个人下了车，沈渡提着行李箱，白鹿走在中间，母亲走在最前面。巷子两边的墙已经斑驳了，墙皮脱落了不少，露出底下灰色的砖。白鹿小时候在这条巷子里跑过无数遍，那时候觉得巷子很宽，宽到可以并排跑三个小孩。现在再看，巷子窄得只能容两个人并肩。
母亲在一扇红漆木门前停下来，掏出钥匙开了锁。门吱呀一声推开，白鹿站在门口，看到了院子。
院子比她记忆中的小了很多，也旧了很多。那棵枣树还在，光秃秃的枝丫伸向灰白色的天空，像一个老人伸出的手臂，骨节分明，布满皱纹。石榴树没了，她小时候最喜欢的那棵石榴树，不知道什么时候被砍掉了，只留下一个矮矮的树桩，年轮一圈一圈的，像一张被人遗忘的老唱片。
白鹿站在院子里，看着那棵枣树，看着那个树桩，看着屋檐下那些被风的玉米棒子和红辣椒，忽然觉得时间好像从来没有流动过。她好像还是那个坐在枣树下剥蒜的小女孩，还在厨房里忙活，冰糖还在抽屉里放着。
但她知道不是的。已经不在了，冰糖不知道换了多少种包装，连她自己也已经是别人的妻子了。
沈渡把行李箱放在院子里的石桌旁边，站在白鹿身后，没有说话。白鹿感觉到他的存在，他宽阔的肩膀挡在她身后，像一个不大不小的屏障，把那些从过去吹来的风挡在了外面。
白鹿转过来，看着沈渡，笑了笑。
“这就是我长大的地方，”白鹿说，“是不是很旧？”
沈渡看了看院子，看了看那棵枣树，看了看那个树桩，然后看了看白鹿。
“不旧，”沈渡说，“挺好的。”
白鹿知道他不是在说院子好。他是在说她好。她在这个院子里长大，是这个院子的一部分，是这个枣树和那个树桩的一部分，是那些风的玉米棒子和红辣椒的一部分。他说这个院子挺好的，就等于在说她挺好的。
白鹿伸出手，拉住了沈渡的手。沈渡低头看了一眼两个人交握的手，握紧了。
母亲站在堂屋门口，看着院子里这两个人。白鹿注意到母亲的目光落在他们交握的手上，停留了一会儿，然后移开了。
“进屋吧，外面冷。”母亲说完转身进了堂屋。
白鹿拉着沈渡的手，走进了那扇她进出了无数次的木门。门槛比记忆中的矮了，小时候觉得门槛好高，每次都要抬很高的脚才能跨过去。现在她的腿长长了，门槛就显得矮了。但矮了的门槛让她觉得心里有些空落落的，好像失去了某种隆重的仪式感。
堂屋里的摆设跟白鹿记忆中几乎一模一样。一张八仙桌，两把太师椅，墙上挂着的遗像，遗像下面是一个香炉，香炉里还有没燃尽的香灰。电视机是十多年前买的，屏幕不大，现在看起来像一个过时的古董。角落里放着一台缝纫机，母亲做裁缝用的，机头上盖着一块白色的蕾丝布，布上落了一层薄薄的灰。
“你们住东厢房，”母亲说，“床铺好了，被子是新弹的棉花，厚实。”
白鹿愣了一下。东厢房是她以前的房间。她以为母亲会把沈渡安排在西厢房，或者让他们分开住，毕竟在母亲的价值观里，新婚夫妇回娘家还是要讲究一些规矩的。但母亲直接说了“你们”，你们住东厢房，你们。
白鹿看了母亲一眼，母亲正在倒茶，表情自然得好像她只是说了一句再普通不过的话。
“妈，”白鹿说，“东厢房是我的房间。”
“我知道，”母亲把茶递给她，又递了一杯给沈渡，“就是你的房间，床单是你以前用的那个花色，你还记得吗？”
白鹿端着茶杯，手指在杯壁上慢慢摩挲。她记得那个花色——碎花的，粉色的底，白色的小花，棉布的，洗了很多次以后变得很软。那是她十六岁生的时候母亲给她买的，后来她去外地读书，那个床单就被收起来了。她以为早就扔掉了，没想到还在，还好好地保存在母亲的柜子里。
“记得。”白鹿的声音有些发紧。
母亲看了她一眼，目光在她的脸上停了一下，然后转向沈渡。她看着沈渡喝了一口茶，问了句：“烫吗？”
沈渡摇了摇头：“刚好。”
母亲点了点头，转身进了厨房。白鹿站在堂屋里，看着母亲的背影消失在厨房门口。那个背影比以前佝偻了一些，肩胛骨的轮廓在暗红色的棉袄下面若隐若现，像两片藏在水面下的叶子。
白鹿把茶杯放在八仙桌上，拉着沈渡的手走进了东厢房。
房间不大，一张床，一个衣柜，一张书桌，一把椅子。床上的被褥果然是碎花的那套，粉色的底，白色的小花，洗得发白的边缘柔软得不像话。枕头也是配套的，两个枕头并排放在床的两侧，枕套上有隐约的皂香味。
沈渡站在房间中间，环顾四周。他的目光在书桌上停了一下——桌面上放着一个相框，照片里是一个十六七岁的少女，穿着校服，扎着马尾辫，站在枣树下，笑得眼睛弯成了月牙。那是白鹿。
沈渡拿起那个相框看了看，然后放回原处，没有说什么。但白鹿注意到他的目光在照片上停留的时间比其他任何地方都长。
“我妈怎么把这个也翻出来了。”白鹿走过去，把相框翻过来扣在桌上。
沈渡伸手把相框翻回来，放正了，照片朝上。
“挺好的，”沈渡说，“别扣着了。”
白鹿看着他，想说这张照片好丑，那会儿刚剪了短发，难看死了。但她没说，因为沈渡看那张照片的眼神让她不忍心说任何破坏那个眼神的话。
他看那张照片的时候，目光里有一种很复杂的东西，像是认识了很多年的老友在翻看旧相册时看到了对方年轻时的样子，既熟悉又陌生，既亲近又遥远。他看到的不是这张照片好不好看，而是这个女孩曾经在这个院子里跑过，在这个枣树下笑过，在这张书桌上写过作业，在这个房间里做过梦。她不是从天上掉下来的，她是从这个旧旧的、有些破败的院子里长出来的，像那棵枣树一样，扎在这里，长成现在的样子。
他想了解她，想了解那个他不曾参与的、属于她的过去。他想通过这张照片，通过这个房间，通过这床碎花的被褥，去认识那个十六岁的、扎着马尾辫的、站在枣树下笑得眼睛弯成月牙的女孩。
白鹿忽然很想抱他。不是那种礼节性的、手臂轻轻搭一下就松开的抱，而是真正地把脸埋进他口、双手环住他的腰、把整个人都贴在对方身上的那种抱。
她这么想，也这么做了。
白鹿上前一步，把脸埋进了沈渡的口。沈渡的身体微微僵了一下，然后他的手臂环了上来，拢在她腰后，不算紧，但也不是那种虚虚地搭着。他的手在她腰后慢慢收紧了一些，下巴抵在她的头顶上。
两个人就这样站在白鹿十六岁时睡过的房间里，站在那床碎花被褥旁边，站在那张十六岁少女的照片面前，安静地拥抱了很久。
白鹿闻到沈渡身上那种净的味道，混着洗衣液的清香和温暖的体温。她也闻到这个房间里的味道——旧木头的气味，棉布被褥的皂香味，还有一丝若有若无的、属于过去的、属于那个十六岁女孩的气息。
她把脸埋得更深了一些。