简介
精选一篇都市日常小说《骨瓷铭锦著》送给各位书友，在网上的热度非常高，小说里的主要人物有晏清江砚，处于连载状态中已写107311字，这本精品小说绝对让你欲罢不能，绝对是一部值得每一位读者反复品读的经典佳作。
骨瓷铭锦著小说章节免费试读
23.窑火千年
清晨的景德镇，雾气还未散尽。晏清平站在老窑前，看着老顾用最传统的方式点火。松柴堆成井字形，最下面是引火的松明，然后是细柴，再是粗柴。老顾划燃火柴，松明立刻蹿起火苗，噼啪作响。
“你祖父教我的。”老顾蹲在窑口前，火光映在他脸上，皱纹里都是红的，“他说，烧窑第一课不是添柴，是看火。火有七种颜色，从外到里，从低到高。看得懂火，才烧得好窑。”
晏清平蹲下来，和他一起看着火舌舔舐柴垛。
“我小时候，爹也教过我。”
“教过？”
“教过。但我没学会。”她盯着火焰，“那时候只想着怎么逃出去，没心思学。”
老顾往窑里添了一柴，火势更旺了。
“你爹后来也不教了。他知道你不想学，就不强求。”他顿了顿，“但他每次烧窑，都会叫你在旁边看着。你以为那是折磨，其实他是想让你多看几眼，记住这火的样子。”
晏清平没说话。火焰在窑膛里跳跃，颜色从底部的幽蓝渐变成顶部的橙红。她盯着那片红色，想起父亲说过的话：
“祭红不是烧出来的，是还原出来的。铜在氧化焰里是绿的，在还原焰里才变红。所以想烧祭红，得先学会怎么让火‘缺一口气’——把氧气抽走，让火缺氧，铜才会把红色还给你。”
“火也会缺氧？”她当时问。
父亲点头：“会。火和人一样，缺了气，就变了。”
现在想来，父亲说的不只是火。
老顾站起来，拍拍手上的灰。
“这窑要烧三天。三天后，温度到一千三百度，就可以投柴封窑了。”他看着晏清平，“这三天，你打算什么？”
“画画。”
“画什么？”
晏清平想了想，说：“画火。”
24.墨分五色
地窖里，晏清平铺开一张新的宣纸。
她用的是老顾珍藏的老纸——民国时期的“汪六吉”，棉料，薄如蝉翼，却韧性十足。纸面微微泛黄，像沉淀了时间的玉。
“这纸你祖父传下来的。”老顾说，“他说好纸如好胎，能养墨。差的纸，墨上去就死了；好的纸，墨上去还活着，能呼吸。”
晏清平用手指轻抚纸面，确实有细微的绒感，像婴儿的皮肤。
她研墨。老墨，乾隆年的“胡开文”，油烟加麝香，研出来的墨汁黑中透紫，有淡淡的药香。
“墨分五色。”她轻声说，“焦、浓、重、淡、清。但真正的好墨，不止五色，是每一笔都有深浅，每一滴都有生命。”
老顾站在旁边看着，不说话。
她开始画。
第一笔，焦墨。画的是窑口的轮廓——不是直线，是颤动的曲线，像火焰在呼吸。焦墨最黑，黑到发亮，是火焰最深处的颜色。
第二笔，浓墨。画的是窑膛里的暗处，那些柴垛背后的阴影。浓墨比焦墨稍淡，却更厚重，像积了千年的灰。
第三笔，重墨。画的是火焰的主体，那些翻滚的、跳动的、永不停止的火舌。重墨介于黑与灰之间，是最难把握的度——太重则死，太轻则浮。
第四笔，淡墨。画的是火光映在窑壁上的反光。那些若有若无的光晕，需要用极淡的墨，极快的笔，一笔带过，不能犹豫。
第五笔，清墨。画的是烟。烟比火更难画——火有形，烟无形。清墨几乎是水，只有一丝墨色，要在纸上晕开之前，就勾勒出烟的形态。
五笔画完，一幅《窑火图》已经成形。
老顾看了很久，说了一句话：
“你祖父当年画窑火，也是这样画的。五笔，不多不少。”
晏清平看着自己的画，突然明白了一件事：
她不是在画火。她是在画父亲当年教她的那些东西。那些她以为自己没学会的东西，其实早就刻在骨头里了。
25.皴法与裂痕
第三天，窑温到了一千三百度。
老顾开始投柴。他投的是松柴，带着松脂，烧起来有香味。每一柴投进去，火焰都会猛地蹿高，颜色从橙红变成亮黄，再变成白炽。
“你看这火。”老顾说，“现在是最关键的时候。温度够了，柴够了，但不能多投。多投一分，火太旺，釉会流；少投一分，火不够，釉不开。要刚刚好，就像画画的皴法，多一笔则乱，少一笔则缺。”
晏清平想起自己画画时用的皴法。披麻皴、斧劈皴、折带皴、雨点皴——每一种皴法都是为了表现不同的质感。她画窑壁的裂纹时，用的是“解索皴”，像解开的绳索，蜿蜒而下；画碎瓷片的断面时，用的是“斧劈皴”，像斧头劈开的木柴，脆利落。
原来画画和烧窑，用的是同一种道理：都是给死物以生命，给生命以形态。
她问老顾：“你见过我祖父画窑吗？”
老顾点头：“见过。他画了一辈子窑，最后那幅画，我到现在还记得。”
“什么样的？”
“窑是空的。没有火，没有柴，没有人。只有窑口开着，外面有光照进来。窑壁上全是裂纹，但那些裂纹，不是裂开，是在发光。”
老顾看着火焰，眼神悠远。
“你祖父说，那就是窑的‘皴法’。窑烧了一辈子，裂了一辈子，那些裂纹就是它的画。最好的窑，不是烧出多少好瓷器，是最后自己变成一幅画。”
晏清平沉默。
她想起自己画的那些窑，每一座都有裂纹。她以为那是破碎，原来那是皴法。
26.沈念的信
第四天早上，晏清平收到一封信。不是快递，是手写的信，从上海寄来，落款是“沈念”。她拆开，信纸是淡蓝色的，有淡淡的桂花香。
“晏清姐：
我和哥哥回上海了。走之前，我想给你写这封信。
在江砚那里的子，我每天做的事就是看你的画。不是他给我看的，是我自己画的。他用你的画当模板，让我临摹。一天一张，临了三年。
开始的时候，我恨你。觉得都是因为你，我才被困在这里。但临着临着，我慢慢看懂了你的画。那些站在窑口的人，那些捧着的碗，那些骨灰——你不是在画别人，你是在画自己。
后来我明白了：你和我一样，都是被困住的人。只不过困住你的是过去，困住我的是这间屋子。
三年里，我画了一千多张你的画。有些画得像，有些画得不像。但我记得最清楚的，是你画里那些空白的地方。那些地方什么都没有，但就是那些空白，让整幅画有了呼吸。
我哥说你在景德镇，在画最后一幅画。我不知道你画的是什么，但我想告诉你一件事：
不管那幅画画成什么样，你都已经画完了。从你决定画的那一刻起，就已经画完了。
谢谢你救了我。
沈念
PS：我哥让我转告你，江砚还没离开中国。他还在等你那幅画。”
晏清平把信折好，放进口袋。她站在窑前，看着火焰，很久很久。然后她回到地窖，铺开一张新的宣纸。这一次，她画的不是火，不是窑，不是人。她画的是空白。张纸上，只有左下角有一笔淡淡的墨——很淡，淡到几乎看不见。那是她画的第一幅《骨瓷》里，那个人的衣角。剩下的地方，全是空白。
老顾站在她身后，看着那幅画，沉默了很久。
然后他说：“这叫‘留白’？”
“嗯。”
“为什么留这么多？”
晏清平看着那片空白，轻声说：
“因为那些地方，是我还没想明白的。”
27.江砚的到访
傍晚，一辆黑色的轿车停在村口。
江砚从车上下来，穿着深灰色的中式对襟衫，手里拿着一卷画轴。他沿着荒草掩映的小路往里走，走到老窑前，站定。
老顾正在窑口添柴，看见他，没说话。
“她在里面？”江砚问。
“在。”
“画完了？”
“不知道。”
江砚点点头，走到地窖口，掀开木板，顺着阶梯走下去。地窖里，晏清平正坐在桌前，看着那幅全是空白的画。听见脚步声，她没有回头。
“来了？”
“来了。”
江砚走到她身边，看着那幅画。很久很久，他都没有说话。然后他开口了：“你知道我祖父第一次看到你祖父的画时，说了什么吗？”
“什么？”
“他说，‘这个人画的不是画，是命’。”
江砚把带来的画轴放在桌上，慢慢展开。是一幅古画——明代，青绿山水。画的是景德镇的窑，连绵起伏的窑包，冒着烟的烟囱，挑着瓷器的工人。画上有一行题跋：“窑火千年，炼土成器。炼心成画。”
“这是我祖父收藏的第一幅画。”江砚说，“你祖父画的。”
晏清平低头看那幅画。笔法确实像祖父——那种独特的皴法，像是用火炭画的，每一笔都有灼烧的痕迹。
“你祖父和我祖父，他们是一样的人。”江砚继续说，“他们都想把‘烧’这件事画下来。但画来画去，发现画不出来的，才是最重要的。”
他指着画上的空白处。
“你看这些地方。窑烟遮住的天，火光映出的影，窑工脸上的汗珠反的光——这些都不是画出来的，是留出来的。你祖父懂这个。他画的不是窑，是窑之外的东西。”
晏清平看着那些空白，突然想起父亲说过的话：
“画火最难的不是火，是火照亮的那些地方。”
她问江砚：“你来什么？”
“来看你画完没有。”
“还没。”
“还要多久？”
“不知道。”
江砚点点头，收起画轴。
“我等你。”他转身往阶梯走，“但我提醒你——时间不多了。那些人也在找你。”
“谁？”
“你当年卖画的那些买家。他们知道你在景德镇，知道你在画最后一幅画。有人出价五千万，要买你这幅画的‘过程’——你的草稿、你的笔记、你的手印、你的头发。你画得越久，他们越想要。”
他走上阶梯，停了一下。
“我不是威胁你。我是提醒你——你画的每一笔，都有人在看。不只是我。”
他消失在阶梯尽头。
晏清平坐在原地，看着那幅全是空白的画。
窗外，夜色正浓。
28.月光
那天晚上，晏清平没有画画。她走出地窖，坐在老窑前的石阶上，看着月亮。
景德镇的月亮比上海的大，也比上海的亮。月光照在废弃的老窑上，那些裂纹和青苔都清晰可见。窑口黑洞洞的，像一个沉默的嘴。
老顾从屋里出来，在她旁边坐下，递给她一壶茶。
“睡不着？”
“嗯。”
“想什么？”
晏清平喝了口茶，想了想。
“想我爹。”
老顾没说话。
“我小时候，有一次他把我关进窑里，关了一夜。那天晚上我也看月亮，从窑缝里看。月亮只有一点点，但特别亮。我就盯着那一点点光看，看到天亮。”
“怕吗？”
“怕。但后来不怕了。因为那点光一直在。”
老顾点点头。
“你爹把你关进去，不是想害你。他是想让你知道，不管多黑，总有一点光。”
晏清平沉默。
然后她说：“我画的那幅画，全是空白。是因为我不知道那点光在哪里。”
老顾看着她，月光照在她脸上，很安静。
“那你现在知道了吗？”
晏清平想了想，指着月亮。
“那不就是？”
老顾笑了。
“那就画进去。”
第二天早上，晏清平拿起笔，在那幅全是空白的画上，画了一个小小的月亮。
很小，在画的正中央，只有指甲盖大。
但就是这一点点光，整幅画活了。
那些空白不再是空白，是月光照亮的夜晚。那些看不见的地方，不再是看不见，是等着被看见。
她画完最后一笔，放下笔，看着那幅画。
老顾走过来，看了一眼，说了一句话：
“你爹看见了。”
晏清平眼眶一酸。
她知道老顾说的不是真的。但她愿意相信。